但她看到了年霁川的表情。
那是一种极力克制的、近乎生理性的厌恶。
“你不用演了。”年霁川的声音绷得很紧，“你亲自来，不是为了叙旧的。”
年广良的笑容淡了一点点。
“你妈迁坟的事，我知道了。”他顿了顿，“你做得对。她跟了我二十年，是该有个像样的归宿。”
年霁川的下颌肌肉绷紧了。
“不过有件事我得告诉你。”年广良从口袋里掏出一个信封，和年霁川刚才捡起来的那个很相似——边角磨得发旧的牛皮纸信封，“你妈生前留了一些遗物在你姥姥家。那边的人最近搬了家，整理东西的时候发现了这个。是关于你的。”
他把信封递过来。
年霁川没有接。
年广良并不在意，把信封放在旁边的集装箱上，还用手压了压，确保它不会被风吹走。
“看看吧。看了你就明白了。”他转过身，走了几步，又停下来，“对了，魏老三的事你不用费心了。关于他的那份录音——你存的那份——已经没有意义了。”
年霁川的脸色变了。
“你在我手机里装了东西？”
年广良没有回头。他的背影慢慢走进暗巷的阴影里，声音飘过来，带着某种温和的残忍：
“我是你爸。了解自己的儿子，不需要装东西。”
他的身影消失了。
江风又大了起来。
玉晚词看看年霁川，又看看那个信封。
他站在原地，像一尊被冻住的雕像。月光把他的影子拉得极长极淡，几乎要融进满地斑驳的铁锈里。
过了很久，他才走过去，拿起那个信封。
他拆开信封。里面只有一张照片，照片的背面写着几行字——是他母亲的笔迹，玉晚词认得，因为他在天台给她看过他写给母亲的那块墓碑的照片，上面也是这个字体。
他就着仓库漏出的灯光读了一遍，脸上的血色一丝一丝地褪尽。
“写的什么？”玉晚词轻声问。
年霁川没有回答。
他把照片翻过来。
正面是一个男孩，大约四五岁，穿着洗得发白的蓝色T恤，坐在一间破旧的出租屋里，对着镜头腼腆地笑。男孩的眉眼很像年霁川，但更稚嫩，更瘦弱。
男孩的膝盖上放着一张成绩单。上面写着名字——
年望。
“你弟弟？”玉晚词愣住了。
年霁川的手指慢慢攥紧了照片。
“他不是我弟弟。”
他的声音沙哑得几乎听不清。
“他是我。”
玉晚词瞪大了眼睛。
“什么？”
“他是我。”年霁川重复了一遍，“五岁那年。那间出租屋——我妈死前念念不忘的地方。她一直说对不起我，说我小时候吃了太多苦——”
他停了一下，像是在极力让自己镇定下来。
“但我根本不记得。我一直以为我的童年很正常。我爸告诉我说，他和我妈从小把我养大，给我最好的教育，最好的生活。我一直以为——”
他的声音断了。
他低头看着照片里那个瘦弱的男孩，看着他膝盖上那张皱巴巴的成绩单。
“原来她说的对不起，是真的。”
他抬起头看玉晚词，那双眼睛里第一次出现了某种接近茫然的东西。
“他说我不是年家的孩子。”
玉晚词伸手想夺过照片，他下意识地往回缩了一下，但最终没有阻止她。
她把照片翻过来。背后的字迹潦草，好几处被水渍洇开过，像是写信的人边写边哭。
上面写着：
“霁川我儿，妈妈对不起你。你五岁那年，我的病已经花光了家里所有的钱。房东赶我们走的那天晚上，你在我怀里睡着了，我把你送到了你爸爸那里。他答应我会好好对你。他真的把你照顾得很好。可是孩子，他对你好，是因为他以为你是他亲生的。”
“可你不是。”
“你不是。”
“对不起。”
“等你看到这封信的时候，妈妈已经不在了。妈妈这辈子最对不起的人就是你和安。你把信给他看，让他知道，你没有威胁到他什么。你从来就不是年家的人。你只是一个被我寄养在富贵人家的穷孩子。”
“求他放你走。”
最后的落款只有两个字——“妈妈”。
字迹到这里就结束了，没有日期，没有署名，像是写到一半就被人打断了。
玉晚词看完，浑身都在发抖。
她终于明白了。
年广良今晚真正递给儿子的，不是一封遗书。是一把刀。一把捅进心脏最柔软处的刀。
他以为他是含着金汤匙出生的大少爷，结果是被人从贫民窟拎进豪宅的替身。他以为他父亲只是冷血无情，结果那个人从头到尾都知道他不是自己的儿子。他以为自己有恨的资格，结果他连这个资格都是偷来的。
他把亲生的恨了二十年，把不是亲生的养了二十年。然后用这个秘密，在最致命的时候，砸下来。
“年霁川——”
她不知道该说什么。什么话在这一刻都是苍白的。
年霁川从她手里把照片拿回去，小心地放进自己胸前的口袋里。
然后他做了一件玉晚词没想到的事。
他笑了一下。
“我现在知道我爸为什么不让我查DNA了。”
他的声音平静得可怕。
“也知道了为什么他推我下楼的时候，一点犹豫都没有。”
“原来我从来就没有资格站在那栋楼里。”
“我是什么？”他的笑容在月光下像
（本章未完，请点击下一页继续阅读）