年轻人。
就这么没了。
像踩死一只虫子一样简单。
丁修没有停下。
他不能停。
迈尔已经死了。
停下来只会让更多人死。
两百米。
MG42的枪声开始断断续续了。
"哒哒哒……哒哒……哒……"
那是枪管过热了。
或者弹链卡了。
丁修能想象格罗斯正在做什么。
他正在用那双被烫出水泡的手，徒手拆下滚烫的枪管，换上最后一根备用管。
整个过程不超过五秒。
因为他练了很久了。
"滋滋滋——"
枪声恢复了。
但频率更低了。更克制了。
格罗斯在省子弹。他知道弹药不多了。
两百五十米。
树林的轮廓已经清晰可见了。
松树和白桦树的枝叶在硝烟中显得灰蒙蒙的，但那是世界上最美的颜色。
因为那是活路。
"快！都给我快！"
丁修端着枪，一边倒退一边向着坦克方向盲射。
他知道子弹打不穿装甲，但枪声至少能让那些想追上来的步兵缩一缩头。
三百米。
树林到了。
丁修一头扎进了松树林的阴影里。
针叶擦过他的脸颊，在皮肤上留下细小的划痕。
他停下脚步，靠在一棵粗大的松树干上，剧烈地喘息着。
其他人也陆续跑了进来。
有的摔倒在地上再也起不来，有的靠着树干干呕，有的只是呆呆地坐着，眼神空洞。
丁修回过头，透过树叶的缝隙看向那个小土坡。
距离太远了，看不清格罗斯的身影。只能看到那个弹坑附近不断闪烁的枪口焰，和四周落下的迫击炮弹激起的烟尘。
苏军的步兵已经围上去了。无数的土黄色身影从三个方向逼近那个孤零零的火力点。
机枪还在响。
但声音越来越弱。越来越稀疏。
"哒哒……哒……"
像是一颗正在耗尽最后一点电量的心脏。
然后。
停了。
世界安静了。
只有风穿过松针的沙沙声。
丁修慢慢地滑坐在地上。
他的背靠着粗糙的树皮，手里还握着那把已经没有多少子弹的突击步枪。
没有眼泪。
在斯大林格勒的时候，他流过。
但现在他流不出来了。
他的心脏变成了一块被烧焦的、冷透了的石头。
"没了。"
丁修低声说了一句。
"都没了。"
从莫斯科一路走到库尔斯克的那些兄弟。
一个不剩。
全部归零。
他从怀里掏出那根最后的烟。和格罗斯分的那根。
他叼在嘴里，摸出打火机。
"啪。"
火苗跳了一下，被风吹灭了。
他又打了一下。
"啪。"
火苗稳住了。
烟头亮了。
辛辣的烟雾灌进肺里，和血沫混在一起，让他剧烈地咳嗽了几声。
他抬头看向那个已经看不见的小土坡。
那里的枪声彻底消失了。
取而代之的，是苏军震耳欲聋的"乌拉"声。
那声音穿透了树林，像是在宣告审判的结果。
丁修吸完了最后一口烟，把烟头摁灭在松树皮上。
他扶着树干站了起来。
动作很慢，像一个瞬间老了二十岁的人。但他站稳了。
他拔出弹匣，检查了一下子弹。
还有三十几发。
够了。
够他再杀几个人。
或者够他给自己一颗。
但他没有把枪口对准自己。
他只是沉默地把弹匣推回枪身，拉动枪栓，发出一声清脆的"咔嚓"。
那个声音让周围幸存的十几个人抬起了头。
他们看着丁修。看着这个满身血污、脸色灰白如纸、眼神却像死鱼一样冰冷的连长。
"清点人数。"丁修说
"继续撤。"
"我们还没死。"
"只要还没死，这仗就得接着打。"
他转过身，向着森林深处走去。
脚步很沉。
靴底踩在松针和碎石上，发出沙沙的声响。
他没有回头看那个小土坡。
他不需要回头。
因为格罗斯的枪声，已经永远地刻在了他的耳膜里。
那是这个世界上最忠诚的声音。
也是他再也听不到的声音。