一个无名的土坡。
一个灌满了泥水的弹坑，一挺MG42通用机枪，一个人。
格罗斯把最后两条弹链连接好的时候，丁修他们已经跑出去一百多米了。
他没有回头看。
不需要看。
他们只需要跑快点，再快一点。
格罗斯把身体往弹坑的边缘又挪了挪。
格罗斯检查了一下弹链。
三百发。
大概能打十五秒的全速连射。
但他不会那么蠢。
他会用短点射。三到五发一组，控制扇面。
节省每一颗子弹。
他在这片战场上活了两年了。
从莫斯科到勒热夫，从斯大林格勒到库尔斯克。
他比任何人都懂得怎么用最少的弹药造成最大的杀伤。
备用枪管还有一根。
插在靴子旁边的泥里。
那根枪管已经用过了，里面的膛线磨得差不多了，精度会下降。
但在这个距离上，精度是多余的。
他的手掌贴在机枪冰冷的金属外壳上。
那种熟悉的触感让他安心。这是一种只有机枪手才能理解的安心感。
当你的手指搭在扳机上，当弹链压进受弹口发出"咔哒"的轻响，当枪托紧紧顶住肩窝的时候，世界就变得简单了。
不需要思考。
只需要扣扳机。
格罗斯调整了一下射击姿势。
两脚架深深扎进弹坑边缘的泥土里，枪口指向正前方那片开阔地。
视野很好。
从这个位置，他能看到三百米内的所有动静。
前方是被炮火翻了无数遍的黑土地，上面零散地烧着几辆坦克的残骸。
再远一些，是苏军正在重新集结的灰绿色人影。
他们很多。
格罗斯眯起眼睛数了数。
光是肉眼能看到的步兵就有两三百人。
后面还有坦克。
两三百个人对一挺机枪。
这个比例很糟糕。
但格罗斯笑了。
他想起了1941年的莫斯科郊外。
那时候他还是个炮兵中士，被丁修这个疯子用枪指着头逼上了88炮的炮位。
那一晚，他用88炮干掉了三辆T-34。
那是他第一次觉得自己还有点用。
在那之前，他只是一个混日子的预备役，在后方仓库里数炮弹，偷偷喝酒，想着什么时候能回家。
是丁修改变了他。
那个眼神像死鱼一样冰冷的年轻人，把他从一个废物变成了一个战士。
然后是一个老兵。
然后是一个杀人机器。
两年了
他跟着这个疯子走过了莫斯科的雪原，勒热夫的烂泥，斯大林格勒的下水道，柏林的暖气房，哈尔科夫的街道，库尔斯克的钢铁风暴。
他活了下来。
一次又一次。
每一次他都觉得自己会死。
但每一次，那个冷冰冰的声音都会在他耳边响起："别死。跟着我。"
他就跟着。
像一条忠诚的老狗。
但现在，老狗跑不动了。
格罗斯抬起头，最后看了一眼后方。
在三百米外的那片树林边缘，他能看到几个灰色的小点正在飞奔。
跑吧。跑快点。
他在心里默念。
……
前方，苏军的队形开始移动了。
没有号角。没有旗帜。
只是那些灰绿色的身影突然同时站了起来，像是一片被风吹动的麦浪。
他们端着波波沙冲锋枪，弯着腰，以小组为单位向前推进。
每个小组之间保持着大约十米的间距。
这是经过几年血战磨练出来的战术素养，比1941年那种排着密集队形送死的打法高明了十倍。
格罗斯的手指搭上了扳机。
还不急。
两百米。
太远了。
在这个距离上，MG42的散布面太大，浪费子弹。
一百五十米，还是有点远。
一百米。
差不多了。
格罗斯深吸一口气。空气里全是硝烟和烧焦橡胶的味道。
他的手指收紧。
"滋滋滋——"
MG42特有的、撕裂亚麻布般的射击声撕开了短暂的宁静。
三发。精准的短点射。
弹道贴着地面飞过去，在冲在最前面的一个苏军步兵小组中间炸开了泥土和血雾。
两个人倒下了。
第三个人试图趴下，但第二组点射追了上去，打穿了他的背。
"滋滋——"
又是三发。
将右侧的一个小组压制住
精准，高效，冷酷。
苏军的反应很快。
那些灰绿色的身影瞬间趴了下去。
几个军官在后面吹着哨子，指挥士兵用迫击炮和轻机枪寻找火力点。
"砰砰砰——"
几发迫击炮弹落在了格罗斯弹坑的周围。
泥土和碎石像雨点一样砸落下来，打在他的钢盔上叮当作响。
格罗斯缩了缩脖子，等炮弹的间隙过去，又探出身子。
他的枪口微微偏移，对准了一个正在架设捷格加廖夫轻机枪的苏军机枪组。
"滋滋滋
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