雪域假面：拉萨1700

    留给他的时间，只剩一夜，若在明日黎明之前，他无法找到并说服第二个证人站到堂前，那么他这条好不容易挣来的、暂存的性命，就将被那支蘸满朱砂的笔，正式书写为——“死”。
    昨夜子时前，他已将那把冰凉的铜钥还回了列空。手中空空如也，心里却沉甸甸地塞满了东西——是档案册上那行被粗暴涂抹的字迹，是挑夫曲扎手腕上那截脏污发硬的红绳。钥匙离了手，作为抵押的路条残角也离了手，他感觉自己像是把自己的“影子”押在了别人的案头，如今只能赤手空拳，用这副血肉之躯，去抵押明日卯时那场决定生死的对质。
    达瓦曾惴惴不安地问他：“你真能……让曲扎站出来？”
    他没有立刻回答。印经院高大的外墙内，低沉的诵经声如同闷雷，压在沉沉的夜色之上。牛粪火盆散发着微弱的温意，热浪拍在脸上，细汗刚冒出来，门缝里钻入的雪气立刻将其冻结成一颗颗冰硬的珠子。昂旺在这冷热地狱般的交错中，忽然想起了另一个世界的夜晚：灯光惨白，空调冰冷，人们围坐在光洁的会议桌前，谈论着“风险”、“预案”，语气轻松得像在讨论别人的命运。那时，他以为自己离生死抉择无比遥远。此刻他才明白，那所谓的遥远，不过隔着一张写满名字的册页。
    “能。”他终于对达瓦开口，语气里没有豪情壮志，只有冰冷的算计，“但不是靠哀求。是靠……规矩本身。”
    雪城南门核验身份，靠的是敲击点名木牌。木牌一响，名字就如同被护法神点中，谁敢不应，谁就会被立刻记录为“逃役”。这规矩本是套在人脖子上的绳索，现在，他要将它变成撬动局势的杠杆。他让达瓦去找昨夜被他用谣言“点拨”过的卖茶老妪，借讨一碗热咸茶作掩护，伺机而动；他自己则隐身于南门侧的阴影里，闻着油腻的烟火气与马匹的汗酸味，听着那点名木牌敲击石阶的闷响，一下，又一下，如同直接敲打在他紧绷的心脏上。
    天将破晓、最为昏暗混乱的时刻，值守的差役收拢木牌，手一滑，其中一块“啪”地掉落在布满碎盐的泥雪地里。达瓦像一只训练有素的老鼠般窜过去，袖口一卷，木牌边缘粗糙的木刺扎进指腹也闷不吭声。他将木牌死死按进怀里，木头紧贴皮肉，冰凉如一块陈年的生铁。木牌上，歪歪斜斜地刻着两个字：曲扎。
    这块木牌并非他的伪造，而是从南门差役手中“自然”落下的。它比任何谦卑的敬语都坚硬，比任何雄辩的言辞都“干净”。
    有了木牌，还差那个活生生的人。昂旺在乌拉苦力棚后等待曲扎。当曲扎看到那枚刻着自己名字的木牌时，先是愣住，随后眼神像被火星骤然烫到——那里面闪烁的不是希望，而是更深沉的恐惧：恐惧自己已被正式“点名”，恐惧自己从此成了别人博弈棋盘上一枚无法自主的棋子。
    “你若不去列空作证，”昂旺直视着他，声音平直如刀，“明日此时，你已被拖去填了墙基。你若去，朗孜官会记恨你，你的日子也不会好过。两条路，可能都通向死。你只能选……哪一条，死得慢一点。”
    曲扎没有回答，只是伸出干裂的舌头，舔了舔同样干裂渗血的嘴唇，尝到腥甜与寒风混合的味道。最终，他极轻微地点了点头，动作轻得像是在认下一桩无法反抗的罪。旁边的达瓦看着这一幕，眼中竟闪过一丝不合时宜的亮光——连最底层的乞丐也瞬间领悟：有人能把这象征束缚的点名木牌变成证据，或许就真能把勒在脖子上的命价绳结，暂时松开那么一扣。
    他们将神情恍惚的曲扎带到印经院外巷，趁天色将明未明、人心最为困顿柔软的一刻。昂旺深知，冰冷坚硬的“法度”不会生出怜悯，唯有那些尚未完全从睡眠中清醒、带着烟火气的“人”，才可能有一丝犹豫。
    卯时还未到，雪城的天光已然大亮。那是一种缺乏温度的白，是积雪将天光狠狠反射回来的冷冽刀锋，割得人眼角生疼发涩。印经院外巷狭窄通仄，墙皮潮湿冰冷，摸上去有细砂般的粗糙感；巷底堆积着昨夜未及收拾的湿木，霉烂气味混合着酥油灯未散的油烟，黏在喉咙深处，每吞咽一次都像在进行一次无声的画押。
    昂旺·多杰站在巷口，掌心里还残留着铜钥匙柄刻痕压出的凹痕，隐隐作痛。这痛感是个清醒的提醒：他来到这里，不是来讲经辩法的，是来拼死求活的。达瓦瑟缩在他身后半步，破烂衣襟里还藏着半块硬糌粑，油脂的腻香与汗液的酸馊混合成一股难以形容的气味，直冲鼻端。另一个人站得更靠里些——是挑夫曲扎，他肩胛骨因常年负重而异常凸起，像两块不肯屈服的顽石；手腕上那根象征“所属”的红绳被夜露浸透，冻得硬邦邦的，碰上去硌手。
    曲扎的眼神游移不定，不敢与巷中任何一个人对视。他能闻到朗孜官身上传来的皮革与权力混合的硬味，能闻到列空文书特有的墨香，更能闻到从自己身上散发出的、乌拉棚里带来的尿臊与绝望。他站在这里，不是为了虚无的“真相”，仅仅是为了在两种通向死亡的方式中，挑选那“更慢”的一种。
    洛桑仁增到了。他靴底沾着未化的碎雪，雪里混杂着马匹的汗酸，每一步都带起一股生硬的气息。身后跟着两名面无表情的差役，手中各持一块厚重的点名木牌。木牌边缘被无数双手摩挲得油光发亮，此刻敲击在冰冷的石阶上，发出沉闷的“笃、笃”声，闷得人牙根发酸。巷口早已围拢了一圈人，有挎着茶桶的小贩，有手持转经筒的老者，有等待清晨施粥的妇人。人群散发出酥油的腻香、藏香的辛辣、以及冻土被踩踏后泛起的腥冷，各种气味混杂在一起，如同锅中煮着一锅永远无法沸腾的粘稠汤汁。
    “尧西·拉鲁。”洛桑仁增开口，声音平板，如同告示墙上那