么话？”
“这种...让人想多的话。”
沈砚舟走到她身后，没有碰她，但离她很近。她能感觉到他身上的温度，隔着薄薄的衬衫传过来，暖烘烘的。
“微言，我没有说让人想多的话。我说的每句话，都是我心里想的。你不多想，它也是那个意思。”
林微言的呼吸乱了。
她往前迈了一步，拉开距离，转过身看着他。
“沈砚舟，你给我时间。”
“我在给。”
“那你别逼我。”
“我没逼你。”沈砚舟看着她，“我是在等你。”
两个人站在厨房里，隔着一臂的距离。窗外的阳光照进来，照在灶台上，照在水池边，照在摞好的碗上。空气里有洗洁精的味道，混着粥的米香，还有沈砚舟身上洗衣液的味道。
林微言深吸了一口气。
“那本书呢？我看看。”
沈砚舟从椅子上拿起那个纸包，解开绳子，打开包装纸。
里面是一本书。线装，蓝布封面，书名是手写的楷体——“说文解字段注”。书页泛黄，边角有磨损，但整体品相很好。翻开扉页，上面有一行小字——“光绪二十八年，金陵书局刊刻。”
林微言的手在发抖。
不是冷的，是激动的。这本书她找了整整两年。孔夫子网上挂着一本，品相还不如这本，要价八千。她犹豫了三天，再去看，已经被人买走了。
“你花了多少钱？”她问。
“不贵。”
“多少？”
沈砚舟没说。
林微言抬起头，看着他。
“沈砚舟，你告诉我，花了多少？”
“一万二。”
林微言倒吸了一口气。
“你疯了？一万二买一本书？”
“你喜欢。”
“我喜欢的东西多了，你都买？”
沈砚舟看着她，目光很认真。
“买不起的，我努力赚钱。买得起的，我马上买。”
林微言把书合上，放回纸包里，推到他面前。
“太贵了，我不能收。”
“微言。”
“不收了。你拿回去。”
沈砚舟没有拿。他坐在那里，看着那本书，沉默了几秒。
“微言，你还记得你送我的第一本书吗？”
林微言愣了一下。
“什么书？”
“《围城》。你在扉页上写了一句话——‘给沈砚舟，愿你永远不要被困在城里。’”
林微言记得。
那是大二那年的事。她在学校门口的旧书店里淘到一本《围城》，品相不好，书脊都裂了。她花了两块钱买的，然后用牛皮纸包了书皮，在扉页上写了那句话，送给沈砚舟当生日礼物。
“那本书你还留着吗？”她问。
“留着。放在书架上，最中间那层。”
“书脊不是裂了吗？”
“我找人修好了。”
林微言的眼眶又热了。
她发现自己今天特别容易眼眶热。不是想哭，是那种心里堵得慌、鼻子发酸、眼睛发烫的感觉。像是有什么东西在胸口膨胀，撑得肋骨疼。
“沈砚舟，你到底想怎样？”她的声音有点哑。
沈砚舟站起来，走到她面前。
这次他没有保持距离。他伸出手，轻轻拂了一下她额前的碎发，手指碰到她的皮肤，凉凉的，像一片叶子落在脸上。
“我想把欠你的，都还给你。”
“你欠我什么？”
“五年。”沈砚舟说，“一千八百二十七天。”
林微言的眼泪终于掉下来了。
不是嚎啕大哭，是无声地流。眼泪从眼角滑下来，沿着脸颊，流到下巴，滴在卫衣的领口上。
沈砚舟用拇指擦掉她脸上的泪。他的指腹有点粗，磨砂纸一样，擦在脸上有点疼。但她没躲。
“你别哭。”他说，声音很低，像是在哄小孩。
“我没哭。”林微言吸了一下鼻子，“是眼睛进沙子了。”
“屋子里哪有沙子？”
“你带来的。”
沈砚舟笑了。这次是真的笑了，不是嘴角动一下的那种笑，是整张脸都舒展开了的笑。笑起来的时候，眼角有细纹，但很好看。
林微言看着他的笑，忽然就不想哭了。
她伸出手，在他胸口捶了一下。不重，但也不轻。
“你以后别买这么贵的书了。”
“好。”
“也别一大早就来敲门。”
“好。”
“也别在我妈面前说那些话。”
“什么话？”
“‘以后用得上’那种话。”
沈砚舟想了想。
“那我说什么？”
“说什么都行，别说那种让我妈误会的话。”
“阿姨误会什么了？”
林微言白了他一眼。
“误会你想娶我。”
沈砚舟看着她，不说话。
林微言被他看得发毛。
“你看什么？”
“我在想。”沈砚舟说，“阿姨有没有可能，不是误会。”
林微言的脸一下子红透了。从脖子根开始红，一直红到耳朵尖，像是被人泼了一盆番茄汁。
“你闭嘴！”她转过身，走到水池边，打开水龙头，用凉水冲手。
水很凉，冲在手上，凉意从指尖蔓延到全身。但脸上的烫，怎么都降不下去。
沈砚舟站在她身后，没再说话。
但他也没走。
他就站在那里，看着她冲手，看着她的耳朵红得像煮熟的虾，看着她的肩膀微微发抖。
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