早上七点，门铃响了。
林微言还没起床。她趴在枕头上，被子卷成一团，像一只缩在壳里的蜗牛。昨晚睡得晚，脑子里全是沈砚舟的影子，翻来覆去地烙饼，烙到后半夜才迷迷糊糊睡着。
门铃又响了。
她翻了个身，把被子拉到头顶，闷闷地喊了一声：“妈——有人敲门——”
没人应。
她掀开被子，竖起耳朵听。楼下静悄悄的，厨房里没有动静，林母的房间门关着，窗帘拉着。她拿起手机看了一眼，林母十分钟前发了条消息——“我去菜市场了，粥在锅里，自己盛。”
门铃响了第三遍。
林微言拖着拖鞋下楼，头发乱得像鸡窝，眼睛还没睁开。她拉开门，晨光一下子涌进来，刺得她眯起了眼。
沈砚舟站在门口。
他穿着一件白色的衬衫，袖口挽到小臂，手里拎着两个袋子。一个袋子里装着油条和豆浆，另一个袋子里装着一个纸包，方方正正的，像是一本书。
“你怎么又来了？”林微言的声音还带着起床气的沙哑。
“给你送书。”沈砚舟举了举那个纸包，“《说文解字》段注，光绪刻本，品相还不错。”
林微言揉了揉眼睛，努力让自己看起来清醒一点。
“现在才七点。”
“我知道。我怕去晚了，你又出门了。”
林微言靠在门框上，看着他。晨光从他身后照过来，给他的轮廓镀了一层淡金色的光。他的头发梳得整整齐齐，衬衫熨得很平，皮鞋擦得很亮。整个人看起来像是从杂志上走下来的。
而她呢？穿着一件领口松垮的旧T恤，头发乱得像鸟窝，脸上还有枕头印。
“你等一下。”她砰地把门关上了。
沈砚舟站在门外，听见里面传来急促的脚步声、水龙头的声音、抽屉开合的声音。他笑了一下，把手里的袋子换了只手拎着，站在门口等。
五分钟后，门又开了。
林微言换了件干净的卫衣，头发用夹子夹起来了，脸上洗过了，但还是没化妆。她天生皮肤白，不化妆也不难看，就是嘴唇有点干。
“进来吧。”
沈砚舟走进去，把油条豆浆放在餐桌上，把纸包放在旁边的椅子上。
“你妈呢？”
“去菜市场了。”林微言走进厨房，盛了两碗粥，端出来。粥是白米粥，熬得稠稠的，米粒都开花了。她给自己盛了一碗，给沈砚舟盛了一碗。
“吃了吗？”她问。
“没有。”
“那就一起吃。”
两个人坐在餐桌两边，中间隔着一锅粥、两碗粥、一袋油条、两杯豆浆。林微言掰了一根油条，泡在粥里，油条吸饱了粥，变得软塌塌的，她用筷子夹起来，咬了一口。
沈砚舟看着她吃。
“你看我干嘛？”林微言嘴里含着油条，含混不清地说。
“看你吃。”
“有什么好看的？”
“什么都好看。”
林微言的脸红了一下，低下头继续吃粥，没接话。
沈砚舟也掰了一根油条，学她的样子泡在粥里，咬了一口。粥烫，油条软，米香混着油香，在嘴里化开，是那种最朴素的好吃。
“你妈熬的粥好喝。”他说。
“那当然。”林微言喝了一口粥，“我妈熬粥从来不放碱，就靠火候。小火慢熬，熬两个小时，米油都熬出来了。”
“你也会熬吗？”
“会。但没我妈熬得好。”
沈砚舟放下筷子，看着她。
“微言。”
“嗯。”
“你能不能教我做菜？”
林微言抬起头，一脸狐疑。
“你学做菜干嘛？”
“想学。”沈砚舟说得很认真，“以后用得上。”
“以后？什么以后？”
沈砚舟没回答，端起豆浆喝了一口。
林微言盯着他看了三秒钟，然后移开了目光。她的心跳又开始不老实了，咚咚咚的，像是有人在里面敲鼓。她用力嚼了一口油条，把那种感觉压下去。
吃完早饭，沈砚舟洗碗。
林微言靠在厨房门框上，看着他洗碗。他的手很大，手指很长，指节分明，是那种一看就知道很会写字的手。但此刻这双手在洗一个白瓷碗，拿着抹布，里里外外地擦，动作笨拙但认真。
“你没洗过碗？”林微言问。
“洗过。但不多。”
“一看就知道。”林微言走过去，从他手里把碗拿过来，“碗要转着洗，不是只擦一个地方。你看，这底下还有粥皮。”
她给他示范了一遍。碗在她手里转，抹布顺着碗壁走，一圈下来，碗里碗外都干净了。她把碗冲了冲，递给他。
“擦干。”
沈砚舟接过碗，用干布擦干，摞在灶台上。
“你教我，我就会了。”他说。
林微言看着他，忽然笑了。
不是那种礼貌的笑，是那种忍不住的、发自心底的笑。笑得眼睛弯弯的，露出一排白牙齿。
“沈砚舟，你以前不是这样的。”
“以前什么样？”
“以前你什么都会。洗衣服、做饭、修电脑、装家具——你什么都能搞定。现在连碗都不会洗了？”
沈砚舟想了想。
“以前是一个人，什么都要自己来。现在...”
“现在怎么了？”
“现在有人在了。”
林微言的笑收住了。
她转过身，把水龙头关了，把抹布拧干搭好。动作很慢，像是在拖延什么。
“沈砚舟，你不要说这种话。”
“什
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