左腿传来一阵钻心的刺痛，他咬了咬牙，没有表现出来。
走出茶馆的时候，拉萨的夜风迎面拍在脸上，像一记耳光。八廓街上的转经筒在夜色中发出沉闷的吱呀声，远处大昭寺的金顶在路灯下泛着暗淡的光。街上还有零星的行人，裹着厚重的藏袍，低着头匆匆走过。
孔武站在茶馆门口，深深地吸了一口高原上冰冷的空气。
明天。他想。
明天一切就开始了。
第二天清晨六点，天还没亮，拉萨的气温降到了零下十五度。
孔武从招待所的床上爬起来，腿上的疼痛已经变成了一种持续的钝胀感，像是骨头里灌了铅。他简单洗了把脸，冷水拍在脸上，冻得他打了个激灵，但脑子清醒了不少。
他把地图贴身放着，用塑料袋包了两层防水，然后塞进贴身的棉背心里。帆布包里装了压缩饼干、两罐午餐肉、一壶开水、一把军用匕首、一捆尼龙绳、一个指北针，还有他从部队带出来的一把*****——转业的时候按规定应该上交，但他托了关系留了下来。他不知道喀拉昆仑深处会碰到什么，但有一把枪，心里总归踏实一些。
七点整，他走出招待所，沿着八廓街往大昭寺方向走。天边开始泛出一点鱼肚白，但星星还挂在天上，又大又亮，像是伸手就能摘下来。
大昭寺广场上已经有一些早起的朝圣者了，他们匍匐在石板地上，双手合十，举过头顶，然后全身扑下去，额头磕在冰冷的石板上，发出沉闷的响声。一遍又一遍，不知疲倦。
孔武在大昭寺正门前的台阶下看见了沈棠。她今天换了一身装束，穿了一件深蓝色的冲锋衣，下面是厚实的军绿色棉裤，脚上一双高帮登山靴，看上去比昨天利索多了。她身后站着一个藏族青年，个子不高，但肩膀很宽，脸膛黝黑，颧骨很高，头上戴着一顶毡帽，身上裹着一件传统的藏式皮袍，腰间别着一把***。
“孔武。“沈棠看见他，招了招手。
孔武走过去。藏族青年转过脸来看着他，一双眼睛又黑又深，像两口看不见底的井。
“扎西顿珠。“沈棠介绍道，“他同意带我们走。“
扎西顿珠没有伸手，只是微微点了点头，用不太流利的汉语说了一句：“你就是孔庆山的儿子。“
孔武愣了一下。
“你认识我父亲？“
“不认识。“扎西顿珠摇了摇头，“但我爷爷认识。爷爷说，孔庆山是他见过的最倔的汉人。别人都在想办法活着出来，只有他，非要往里面走。“
“往哪里走？“
“盐壳圣城。“扎西顿珠说，“我爷爷说，那座城不该被找到。但孔庆山说，有些东西，不找到比找到了更可怕。“
孔武沉默了。他想问更多，但扎西顿珠已经转过身去，从台阶上拎起一个巨大的帆布背包，背在肩上。那个包看上去至少有四十斤重，但他背起来的动作很轻松，像是习惯了这种重量。
“我们走。“扎西顿珠说，“从这里到盐壳圣城，骑马要走七天，徒步要十二天。但有一条近路，翻过雀儿山口，可以省三天。只是山口海拔五千八百米，现在这个季节，风大，雪厚，不好走。“
“走山口。“孔武说，没有犹豫。
沈棠看了他一眼，点了点头。
三个人在清晨的薄雾中离开了大昭寺广场。扎西顿珠走在最前面，步伐稳健，像一头在高山上长大的岩羊。沈棠走在中间，她的背包比扎西顿珠的小一些，但也装得满满当当，里面除了食物和装备，还有她修复工具的一部分——小刷子、镊子、放大镜、相机，她说到了盐壳圣城这些东西用得上。
孔武走在最后。他的左腿在山口的风里开始隐隐作痛，但他把重心放在右腿上，一步一步跟了上去。
他们沿着拉萨河往东走，出了城，路变成了土路，然后变成了碎石路，然后连路都没有了，只有牦牛踩出来的小径。两旁的景色从河谷林地变成了高山草甸，再往上，草甸也消失了，只剩下灰褐色的岩石和积雪。
第一天走得很慢。扎西顿珠说要适应海拔，不能急。他们在海拔四千二百米的地方扎了营，扎西顿珠用几块石头垒了一个简易的挡风墙，然后生了一堆火。高原上的火苗是蓝色的，不怎么旺，但凑近了还是能感觉到温度。
沈棠从包里拿出一张照片，递给孔武。
“我爷爷拍的。“她说。
照片已经泛黄了，边角有些卷曲。上面是一片白茫茫的盐壳地，远处有一些模糊的轮廓，像是建筑物的尖顶。照片的右下角有一个日期：一九六二年。
“你爷爷后来又回去过？“孔武问。
“没有。“沈棠说，“这张照片是他疯之前画的。不，不是画的，他说是他在梦里看到的，然后凭记忆画了下来，后来找人冲洗成了照片。“
孔武仔细看着照片上的那些尖顶。它们不像任何他见过的建筑，不是藏式的，不是汉式的，也不是尼泊尔式的。它们更像是某种晶体生长出来的形状，尖锐、不规则，又带着一种诡异的对称性。
“明天翻山口。“扎西顿珠往火堆里添了一块干牛粪，火苗跳动了一下，“今晚早点睡。山口上不能停，风会把人吹走。“
那天晚上孔武几乎没有睡着。帐篷外面风声呼啸，像是有什么东西在帐篷外面来回踱步。他把手放在贴身的地图上面，隔着两层塑料袋和一层棉布，能感觉到晶体板冰凉的硬度。
他闭上眼睛，脑子里出现了一张空白的脸。
那张脸没有五官，没有表情，没有恐惧，也没有希望。只是一片空白，朝着圆圈的中心，跪着。
他在黑暗中睁开了眼睛。
明天。他
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