他的声音有些沙哑，三天没怎么说话，嗓子像蒙了一层灰。
“沈棠。“女人说，“布达拉宫典籍修复组的。“
孔武盯着她看了两秒，没有说话。
沈棠从随身的帆布包里掏出一本笔记本，翻开的，推到孔武面前。
“三天前你在八廓街的邮电局寄了一封信，寄给成都军区后勤部，查一张一九五四年西藏科考队的名单。“她说，“信封上的字迹被我认出来了。“
孔武低头看那本笔记本。笔记本上贴着几张照片，黑白照片，拍的是一些古籍的页面，上面有藏文，有梵文，还有一些手绘的图案。其中一页上画着一个东西，和孔武地图上那个圆圈里的人形一模一样。
“你什么意思。“孔武说。
“你手上的那张地图，“沈棠说，“我见过它的拓片。在我曾祖父的日记里。“
孔武的瞳孔缩了一下。
“你曾祖父是谁。“
“沈观澜。一九五四年西藏综合科考队，古文献顾问。“
孔武的手不自觉地握紧了茶杯，凉透的茶水晃了一下，溅出来几滴在桌面上。
“你曾祖父回来了？“
“回来了。“沈棠说，“但他在回来的第三年，疯了。又过了两年，死在了一家精神病院里。死的时候手里攥着一张纸，纸上就画着那个东西。“
她用手指点了点笔记本上那个人形图案。
“他日记里写，那个地方叫盐壳圣城。他说城里的人没有死，他们在等。“
“等什么。“
“等第六十日。“
茶馆里的骰子声停了，那桌藏民似乎打完了这一轮，开始大声说笑。窗外的天色已经完全暗了下来，拉萨的冬天日落得早，才六点多钟，街上就已经亮起了昏黄的路灯。
孔武把地图从怀里掏出来，用油布包着，放在桌子上。他没有全部打开，只是掀开了一个角，露出晶体板的边缘。
“你认得这个吗。“他说。
沈棠的呼吸微微一顿。她盯着那块晶体板看了很久，然后伸出手，指尖悬在地图上方，没有碰下去。
“盐晶。“她说，“喜马拉雅古海床的盐岩，三千万年前的东西。我修复过类似的样本，在布达拉宫的地下库房里，有一块一模一样的，上面刻着象雄文的经文。“
她收回手，看着孔武。
“你父亲留下的。“
孔武点了点头。
“你知道他现在在哪吗。“
沈棠沉默了几秒钟。
“不知道。“她说，“但我知道怎么找到那个地方。“
“你怎么知道。“
“因为我曾祖父的日记里写了路线。而且——“她顿了顿，“我修复的那些布达拉宫典籍里，有一卷《象雄密录》，上面记载了盐壳圣城的位置和进入的方法。只是我一直不敢一个人去。“
“为什么。“
“因为我家族里的人，三代了，没有一个活过四十岁。“沈棠的声音很平静，但那双亮得灼人的眼睛里有什么东西在颤，“我爷爷三十八岁死的，我父亲三十五岁，我二叔三十一。死因各不相同，但死之前都说过同一句话——'盐海要干了'。“
孔武看着她。
“所以你来找我。“
“我查过你的资料。“沈棠说，“老山侦察兵，野外生存一等功，左腿负伤但恢复良好。而且你和你父亲一样，认死理。“
孔武没有接这句话。他把地图重新包好，塞回怀里。
“你说的那个地方，在哪。“他说。
“喀拉昆仑。海拔六千米以上，没有路，没有标记，地图上是一片空白。“沈棠把笔记本合上，“但有一个人知道怎么走。我已经在联系他了，一个藏族高山向导，扎西顿珠。他爷爷是当年科考队的背夫，活到了九十七岁，死前把路线口传给了他。“
“什么时候能见到他。“
“明天早上。他在大昭寺门口等我们。“
孔武端起那碗凉透的甜茶，仰头喝了一口。茶水又凉又甜，带着一股羊奶的膻味，从喉咙一路凉到胃里。
“行。“他说，“明天见。“
沈棠站起身，把棉帽重新戴上。她走到门口的时候停了一下，没有回头。
“孔武。“她说，“我看了你父亲的档案。他不是失踪的。他是自己选择留下来的。“
说完她就掀开布帘走了出去，寒风灌进来，把桌上那本笔记本翻开了几页。
孔武坐在原地，没有动。
他的膝盖又开始疼了，这一次比之前任何一次都疼，像是有人拿一把钝刀在骨头里慢慢锯。
他伸手把笔记本拉过来，翻到贴着人形图案的那一页。借着茶馆里昏黄的灯光，他仔细看着那个图案。
圆圈里的人形跪着，双手合十举过头顶，像是祈祷，又像是投降。但最让孔武心里发毛的不是这个姿势，而是人形的脸上——没有五官。不是被抹掉了，而是根本没有画。一张空白的脸，朝着圆圈的中心。
他在部队里见过很多死人，被炮弹炸碎的，被地雷掀飞的，被*****烧焦的。他以为自己已经对死亡这件事免疫了。但看着这张空白的脸，他突然觉得，比起死，有一种东西要可怕得多。
那就是被留下来，被遗忘，被封在一个不属于任何人的地方，等着一个永远不会来的救赎。
他合上笔记本，把它装进自己的帆布包里。
茶馆的老板娘过来收碗，看见孔武桌上空了的甜茶碗，问了一句：“还要不？“
孔武摇了摇头，从口袋里掏出一张两元的纸币放在桌上。
“不用找了。“他说，然后撑着桌子站了起来。
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