的右臂，突然感到一种奇异的、近乎对话的冲动。
“你见证过多少？“他低声说，声音在穹顶下回荡，像一颗石子投入深井，“比我多，还是比我少？“
佛像沉默。降魔印和禅定印保持着永恒的姿势，既不回答，也不评判。
而后，他拨通梅里尔指挥所电话。
电话是那种老式的、需要摇动手柄的军用电话，转盘上的数字已经被磨得模糊不清。他摇动手柄，发出嗡嗡的电流声，然后对着话筒说：
“梅里尔指挥所，布林德。请接弗兰克。我想邀请两位老伙计，等晚些雨停了，来参观我的新居所。这里有佛像，有棋盘，还有我从机场仓库里'借'来的半瓶威士忌。“
他试图让语气轻快，像一位正在举办沙龙的主人。但电话那头非常嘈杂。
不是正常的指挥所背景噪音——不是电台的静电声，不是打字机的咔哒声，不是参谋们的低声交谈。而是一种混乱的、压抑的、带着某种金属撞击和人体**的嘈杂。像一场正在发生的、尚未被报告的灾难。传来却是亨特沉重的声音。
“拉姆斯，“亨特说，没有寒暄，没有问候，声音像是从喉咙深处挤出来的，带着一种被强行压制的颤抖，“出了状况。你最好赶紧过来一趟。“
布林德心一紧。
那种紧缩像一只手，突然攥住他的心脏。他想起昨天亨特的质问，想起自己闪烁其词的辩解，想起那句“后续支援部队和装备跟着就运过来“的谎言。他想起外甥——如果“出了状况“指的是K纵队，如果金尼逊的失联不是因为迷路而是因为……
他放下电话。
竹桌上的棋盘还摆在那里，黑白棋子尚未移动，像一场尚未开始的、永远暂停的战争。佛像在烟雾中沉默，降魔印和禅定印在漏雨的穹顶下保持着永恒的姿势。
“杨，“布林德喊道，声音嘶哑，“走。回机场。“
他抓起军帽，抓起枪套，抓起那把还温热的柯尔特。杨希真从回廊的另一端跑过来，手里还拿着一本翻开的《战法》，脸上带着疑问。
布林德没有解释。他冲出佛堂，冲进雨幕，冲向那辆威利斯。雨水打在他的脸上，像无数根冰冷的针，像某种缓慢的、无效的洗礼。
威利斯的引擎在雨中轰鸣，像一头被惊醒的野兽。布林德踩下油门，车轮在湿滑的石砖上打滑，然后咬住地面，向前冲去。棕榈林在两侧后退，像一群沉默的、佝偻的老人，望着他消失在雨雾中。
他不知道等待他的是什么。他只知道，那座红砖佛塔里的宁静——那种他刚刚发现的、刚刚渴望的、刚刚以为可以拥有的宁静——已经像烟雾一样消散了。