但她的小手没有流血，连一道划痕都没有。
陈望蹲在容器旁边，双手撑着膝盖，低头看着这个婴儿。
他的脑子乱成了一锅粥。
这他妈到底是什么？基因改造？外星人？帝国的秘密实验？还是一切神话里都有的那个桥段——神的孩子从天上降下来？
他想起自己在穿越前读过的那些战锤40K。基因原体。二十个基因原体。帝皇的“儿子”们。被混沌诸神散播到银河各处，在各自的星球上长大，然后被帝皇一一找回，成为星际战士军团的基因原体。
但那些原体不是在蛋里、也不是在容器里的。战锤40K的设定里，原体的培养舱是在帝皇的基因实验室里被混沌诸神的亚空间风暴“吹散”到银河各处的。也就是说，这个容器，可能就是原体的培养舱。
而这个婴儿，可能就是一个基因原体。
陈望的心脏狂跳起来，比他发现这个东西时跳得还快。他想起那些原体的名字：荷鲁斯、莱恩、佩图拉博、科拉克斯、圣吉列斯……他们每一个都是半人半神的战士，身高两米五起步，力气大到可以徒手撕开动力甲的装甲板，聪明到可以在十几岁就领导星球级的起义，残忍到可以在战场上屠杀数以万计的敌人而面不改色。
如果这个婴儿是一个原体，那她长大后也会变成那样。一个身高两米五的、半人半神的、为战争而生的生物。
一个武器。
陈望的脑子里闪过第二个念头：我应该杀了她。不是因为邪恶，是因为恐惧。他不知道这个婴儿会成为什么，不知道她会带来什么。也许她会成为帝皇的战争工具，在银河系里屠杀无数生灵。也许她会成为混沌的傀儡，把整个苍梧星献祭给亚空间的邪神。也许她什么都不会成为，只是一个长不大的怪物，在这颗星球上孤独地活着，直到被帝国发现、回收、变成一个编号。
他的右手不自觉地摸向了腰间的匕首。那把旧匕首的刀鞘已经被磨得发白，刀刃上全是缺口，但捅一个婴儿，够了。不需要锋利，只需要力气。
但他的左手没有动。
左手还撑在膝盖上，指尖因为用力而泛白，但它在发抖。
他低头看着婴儿。婴儿也在看着他。那双深棕色、瞳孔深处带着淡金色光晕的眼睛，安静地倒映着他布满皱纹、胡子拉碴、脏得不能再脏的脸。婴儿没有害怕，没有哭，甚至没有眨眼。她只是看着他，像是在问：“你是谁？”
陈望的右手停在了匕首的刀柄上。
他想起了自己穿越前的最后一节课。那天他讲的是巴黎公社。七十二天。七十二天的理想、热血、牺牲，然后在拉雪兹神甫公墓的墙下被枪杀。他问他的学生：“你们觉得巴黎公社为什么失败了？”
学生们说：“因为没有统一的领导。”“因为没有得到农民的支持。”“因为敌人太强了。”
他说：“都对。但最根本的原因是——他们以为革命就是换一批人坐庄。他们不知道，革命不是为了换主人。革命是为了让所有人都不再需要主人。”
学生们的眼神很复杂。有人若有所思，有人不耐烦地看手机，有人趴在桌上睡觉。他也没指望他们真能听懂。他自己也是到了三十多岁才真正理解了那句话的意思。
他现在理解了更多。
这个婴儿不只是一个武器。她是一个生命。一个刚刚来到这个世界上的、连眼睛都还没有完全适应的、连名字都没有的生命。她没有选择过被创造出来，没有选择过降落在苍梧星上，没有选择过成为一个基因原体。她的命运从一开始就被帝皇决定了，被混沌决定了，被这个该死的宇宙决定了。
但不是被他决定的。
他还有选择。
他可以转身离开，当做什么都没看见。他可以杀了她，当做解决一个潜在威胁。他也可以把她抱起来，带回藏身处，像养一个普通孩子一样养大她。不管她将来会成为什么，至少现在，她只是一个婴儿。一个需要被抱、被喂、被保护的婴儿。
陈望的手从匕首上松开了。
他脱下自己那件补了又补的外套，轻轻地裹住了婴儿。外套很粗糙，布料硬得像砂纸，但婴儿没有挣扎，只是安静地躺着，眼睛依然睁着，看着他。他的手指碰到她的皮肤时，感受到一股温暖的、与周围一切格格不入的温度。
她的手还攥着那片金属。陈望没有试图掰开她的手指。那是她的，她攥着就攥着吧。
他把婴儿连同外套一起抱起来，贴在胸口。婴儿很轻，比他抱过的任何一个孩子都轻。不，他从来没有抱过孩子。他的前妻不想要孩子，他的学生他从来不抱。这是他第一次抱一个真正的、活着的、需要他的婴儿。
婴儿的小手松开了金属片，抓住了他的手指。那片金属掉在地上，发出一声清脆的响声。
陈望低头看着那只抓住他手指的小手。那只手很小，小到他的手指都可以当她的枕头。但那只手抓得很紧，指节因为用力而微微泛白，像抓住了一根救命稻草。
他的眼眶湿了。
他已经忘了自己上一次哭是什么时候。也许是穿越后的第一年，在一个雨夜里，他一个人躲在这个矿坑里，用拳头捂着嘴，哭得浑身发抖。从那以后，他就没有哭过了。不是不想哭，是哭没有用。哭不能换来一顿饱饭，哭不能让领主不打你，哭不能让你回到那个有奶茶、有Wi-Fi、有外卖的世界。
但现在他哭了。眼泪从他那双布满血丝、被四十多年风沙吹得浑浊的眼睛里涌出来，顺着脸上的沟壑往下淌，滴在外套上，滴在婴儿的脸上。
婴儿的眼睛眨了一下。
“好吧。”他的声音沙哑得像用砂纸磨过，低沉得像从嗓子眼里
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