疼。
不是被矿石砸的那种疼。
是火舌舔上脚底板的那种疼。
皮肉在高温下收缩、焦裂、冒油，痛感沿着脊椎骨一路蹿上来，像有人拿烧红的铁丝从脚后跟往脑仁里捅。
苏意是被活生生疼醒的。
他睁开眼，看见的是倒悬的天空。
灰蒙蒙的天，矿渣山的黑影子倒挂在视野上方，晃来晃去。
嘴里涌进一股腥甜的液体——是血，从倒流的鼻腔灌进嗓子眼。
他想动，动不了。
手脚被什么东西死死捆着，手腕脚腕勒得发麻。
然后他意识到自己是倒吊着的。
赤条条的。
一根粗木棍从手脚之间穿过去，像串畜生一样把他串起来。
木棍两头架在石头垒的简易烤架上。
烤架底下堆着矿渣和碎木头，火苗正从矿渣缝里往上蹿。
一个满脸横肉的壮汉蹲在火堆旁，拿一截铁管往火里吹气，腮帮子鼓得像蛤蟆。
火苗呼地蹿高了一截。
苏意感觉小腿上的汗毛全卷了。
“牛能哥，这火候差不多了吧？”
吹火的壮汉抬头，舔了舔嘴唇上的煤渣，“皮都起泡了。”
被叫牛能的人从烤架后面转出来。
三角眼，刀疤从左边眉骨拉到右边下颌——那道疤不像旧伤，粉红色的肉芽还翻着，像一条刚孵出来的蜈蚣趴在脸上。
他手里攥着一把盐，矿上腌肉用的粗盐粒，灰白色，掺着矿渣。
“急什么。”
牛能在苏意面前蹲下来，仰头看着倒吊的他，咧嘴笑了。
牙缝里塞着黑面饼的残渣。
“这小子细皮嫩肉的，得慢慢烤。
急火烤出来的肉，外焦里生，咬一口一嘴血水——那不就浪费了？”
他拍了拍苏意的脸。
“你说是不是？”
苏意的嘴被布条勒着，说不出话。
他的眼睛越过牛能那张刀疤脸，扫了一圈周围。
矿场。
塌方的矿场。
不远处的矿洞口塌了大半，碎石堆成小山，灰土还在往外涌。
矿奴们蹲在空地上，黑压压一片，有的脸上糊着血，有的光着脚，有的腿上被碎石划开的口子还在往外渗血。
没有人敢动。
几个监工提着鞭子站在外围，鞭梢上沾着碎肉。
矿难。
他明白了。
矿难刚过，矿道塌了，储粮的库房大概也被埋了。
这群监工没东西吃，就把主意打到了矿奴身上。
打到了他身上。
苏意脑子里忽然涌进来一堆东西。
不是火烤的疼涌进来的。
是别的东西。
——前世。
前世四十年的记忆像开了闸的洪水，兜头灌进来。
工地扛水泥。
第三袋压在肩上时脊椎骨发出的那声脆响。
后厨切墩时刀口切进拇指指甲缝里的冰凉。
快递爬七楼时膝盖打颤的那种虚。
客服挨骂八小时咽下去的那口血腥气。
通宵夜班第三天没合眼时太阳穴突突跳的青筋。
被拖欠工资的那个冬天，手指冻成胡萝卜，指甲盖一碰就流血。
发烧三十九度端盘子的除夕夜，盘子边沿全是手汗。
被客户当众指着鼻子骂的那个下午，口水喷在脸上，不能擦。
这些记忆不是画面。
是感觉。
是脊椎骨快断了的那种酸。
是膝盖打颤的那种虚。
是嗓子眼咽下去的那口血腥气。
全部在同一秒涌上来。
整个脑浆搅成一锅沸水。
苏意整个人在木棍上弓起来，浑身抽搐。
烤架被他晃得嘎吱响，底下的火堆被晃散了几根柴。
“哟，醒了。”
牛能站起来，把手里的盐粒往苏意小腿上一撒，“正好，腌一下入味。”
盐粒落在烤得起泡的皮肤上。
那种疼——
苏意脑子里那锅沸水忽然不滚了。
它们开始凝固。
像水泥见了水，从一摊稀的变成了硬邦邦的块。
一块一块，在意识深处凝成金灿灿的东西。
种子。
二十一颗金种子。
它们围成一圈，像点名时站成一排的工友。
第一颗：八极拳。
第二颗：十二路谭腿。
第三颗：擒拿缠丝手。
第四颗：八卦游身步。
第五颗：太极拳——
一颗接一颗，全部亮起来。
苏意睁开眼。
这一次，眼睛里没有疼。
只有火。
不是烤架底下的火。
是骨头的火。
八极拳的种子跳得最猛，像被火烤炸了的豆子，在意识深处噼啪作响。
一股热流从尾椎骨往上蹿，过腰，过脊，灌进肩胛骨，灌进两条被绑在木棍上的手臂里。
苏意的右手猛地一攥。
捆手腕的麻绳是矿上拖矿车用的，比拇指还粗，浸过桐油，干了之后硬得像铁丝。
矿奴被这种绳子捆上，三个壮汉都挣不开。
绳子断了。
不是被挣断的。
是被拧断的。
苏意的手指在绳子上拧了一下——食指扣，拇指压，剩下三根手指反向发力，拧螺丝的那个劲儿。
浸过桐油的麻绳在这个劲儿底下像干面条一样，咔嚓一声断成三截。
流水线拧螺丝，八百万次。
闭着
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