宜的仇，温家满门后来被林曜之剿江南旧党时顺带灭了。
温仪死在乱军里，温方禄被火铳打成了筛子。棋仙派从江湖上除了名。
再后来，满大街搬砖的、捆钢筋的、送外卖的，都是以前练武的。
大明的城市在往外扩，蒸汽机带动的工坊一座接一座冒烟，到处缺人手。
练过武的人力气大，搬砖比寻常人多搬一摞，捆钢筋比别人多捆一捆，送外卖跑得比别人快。
他们蹲在工地上吃盒饭的时候偶尔会聊起从前，说当年自己也是某门某派的弟子，练过什么招式，跟谁比过武。聊完把盒饭扒完，戴上手套继续搬砖。
没有人再拔剑了。剑都熔了，打成钢筋，浇进混凝土里，盖成了楼。
少林寺是林曜之亲自带兵去抄的。
嵩山脚下，几千官兵把少林寺围了三天。
寺里的武僧一开始还想抵抗，火铳队往山门放了一轮排枪，打碎了门口的石狮子。武僧们放下了棍子。
从方丈室到藏经阁，从香积厨到僧寮，一间一间翻过去。
地窖里的银子，佛像肚子里的金子，塔林底下埋的铜钱，全刨出来。账本的数目比京城那帮贪官加起来的还多。
多得多。少林寺一千多年攒下来的香火钱，田地租子，各路达官贵人的供奉，全堆在暗室里生锈发霉。
林曜之站在山门口，看着兵丁们把一箱一箱的银锭往外抬。
方丈站在旁边，双手合十，低眉垂目。林曜之问他，佛说众生平等，你们存这么多银子干什么。
方丈没答上来。林曜之也没等他答，让人把银子全拉走了。
少林寺的僧人遣散了大半，留下十几个老的看院子。大雄宝殿的香火还在烧，但再也没有武僧在塔林里练棍了。
又过了三十年。
林曜之快八十了。
头发全白了，腰背还直，走路不用人扶。阿九走了，走的时候六十三，握着他的手，没说什么话，就那么走了。
郑成功死在美洲，李定国死在波斯，张煌言死在澳洲。
当年跟着他从宝台府打出来的老兄弟，一个一个都走了。
他把金蛇剑挂在书房墙上，很久没拔出来过了。
这些年他研究各派武学。
少林的易筋经，武当的太极，华山的混元功，五毒教的毒经，从各门各派抄来的功法堆了半间书房。
他一本一本看，一招一招练。内力在经脉里走了无数个周天，丹田里的气海扩了又扩，但始终差一层东西。
天地灵气不够。
这个时代，这片天地，灵气稀薄得几乎不存在。
他能感觉到那层壁障就在头顶，伸手就能够到，但就是捅不破。
他用火炮试过。把炮口对准天空，调整角度，一炮接一炮地轰。
炮弹飞到半空炸开，硝烟散尽之后天空还是那个天空，一点裂缝都没有。火炮打不破。人力更打不破。
武功在破碎虚空面前，差得太远了。
他放弃了。
把功法秘籍收起来，炮撤走，该干什么干什么。
活到这把年纪，什么都见过了，什么都干过了。
不差这一件事。
又过了五十年。
大明进入了现代。
街上跑着汽油驱动的车子，铁轨铺到了县城，电灯在夜晚亮起来，电话线把各州府连在一起。
林曜之一百二十多岁了。
他已经很久不出门了，住在北京城西边的一座院子里，院子里种着一棵槐树，夏天的时候槐花落一地。
重孙子们偶尔来看他，叫他老祖宗。他坐在槐树底下的藤椅上，眯着眼看树叶间漏下来的光。
有一天他觉得差不多了。
没有病，没有痛，就是觉得够了。
活了一百二十多年，该打的仗打完了，该杀的人杀完了，该建的东西建完了，该送走的人送走了，够了。
他躺在藤椅上，槐树的影子落在他身上，风从院子外面吹进来，带着北京城秋天的尘土气。
他闭上眼睛。
断气了。
院子里跪了一地的人。
儿子，孙子，重孙子，玄孙子，黑压压一片。
哭声从院子里传出去，传到街上，传到宫里，传到各州府县。
灵堂设起来的时候，他的尸体放在灵床上，盖着大明的旗帜。
入殓前，尸体起了变化。
从胸口开始，一点金色的光渗出来，然后蔓延到全身。
皮肤、血肉、骨骼，在金色的光里一点一点化成灰烬，从脚到头，慢慢消散。最后整个人化为了一堆灰烬，风从灵堂门口吹进来，灰烬扬起，在空中打着旋。
灰烬散尽之后，一滴金色的血液悬浮在半空中。
拳头大小，通体金黄，像液态的黄金，却比黄金更亮。
那滴血在空中停了一瞬，然后猛地往上冲去，冲破灵堂的屋顶，冲上天空，消失在云层之上。
天空裂开了一道口子，像被什么东西从里面撕开的，露出后面一片深不见底的黑暗。裂口合上，天空恢复原状。
那滴血不见了。
破碎虚空。
大明中祖神武帝朱曜之驾崩。
消息通过电报传遍各州府，传遍各藩国，传遍世界各地。
天竺的朱慈烺一脉发来唁电，美洲的自己一脉发来唁电，澳洲、南洋、波斯、非洲，所有分封出去的皇子皇孙，唁电一封接一封飞到北京。
举国同悲。
电视上播放了七天。
从北京到各州府，从城市到县城，每一台电视机里都放着同一个画面。
灵堂、旗帜、哀乐。
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