到最后，发现那些留言里没有一句是关于她的——都是“祝你前程似锦”，“祝你在新学校顺利”，“祝你考上理想的高中”。
祝福的话对了，人也对了，但总感觉哪里不对。
她合上那本同学录，塞进书包最里面，再也没有翻开过。
后来她考上了父母期望的那所高中。
他们很高兴，母亲在电话里说“我就知道你行的”。
父亲没有说话，但在旁边嗯了一声，那一声嗯里藏着很多东西，她听不出来都是些什么，只知道那声音比平时沉，也比平时重。
她以为上了高中会好一些。
新的环境，新的人，新的开始。
她确实遇到了新的人——朝雾圆，影森凛，虹色白，言叶月。
她们不一样，具体哪里不一样，她说不上来，但她们就是不一样。
她们不会在她说“好的”的时候互相使眼色，也不会在她转过身之后压低了声音说话。
她们就是她们，不需要她猜，也不需要她假装。
可父母似乎还不满足。
他们给她报了更多的补习班，更多的兴趣班，更多的课后辅导。
理由是——这所高中的竞争比国中激烈多了，不努力就会被甩在后面。
他们说得对，她知道的。他们的每一句话都是对的，每一个要求都是为她好。
他们没有做错任何事情。
错的是她自己——她不知道自己想要什么，也不知道自己该不该想要什么。
她没有时间想这些。
她连属于自己的时间都没有。
除非靠偷——从补习班下课后的那十分钟里偷，从午休吃饭的间隙里偷，从深夜父母以为她已经睡着的那些时间里偷。
她把那些偷来的时间一点一点攒起来，攒成一小块，再一小块，拼在一起，拼出一小段属于自己的缝隙。
在那段缝隙里，她可以想一些别的事情，做一些别的事情，做那些不会被父母列在“应该做”的清单上的事情。
比如站在天台上吹吹风，把校服拉链拉到最上面，把下巴缩进领口里，看着远处的天空从深蓝变成浅蓝，再从浅蓝变成灰白。
比如在深夜的时候，把台灯调到最暗，把抽屉里那本被压了很久的素描本拿出来，画一些只有她自己看得懂的东西。
那些线条歪歪扭扭的，有的粗，有的细，有的连在一起，有的断开，它们在她的注视下渐渐占据了一整面白纸，像一片正在无声扩张的土地。
她只能用这种方式确定自己还活着。
不是别人眼中的那个白濑冬花，不是那个成绩优异，沉默寡言，不需要任何人操心的白濑冬花——是她自己。
那个会疼，会累，会半夜翻来覆去睡不着，会在洗澡的时候把花洒开到最大，把脸埋在掌心里，站很久很久的人。
她也试过其它方式。
那种更极端的方式。
刀片的触感她记得很清楚，冰凉的，薄薄的，比一片落叶还轻。
它咬开皮肤的时候几乎没有声音，只有一道细细的白线，然后红色从那条白线里渗出来，像一朵花在慢镜头里绽放。
不疼。
不是不算太疼，是真的不疼。
那点凉意从伤口往四周扩散，像有人在她皮肤下面塞了一小块冰，冰在融化，凉意在蔓延，把那些烧了她很久很久的东西一点一点地浇灭了。
她看着那道伤口，看着血珠从皮肤里挤出来，沿着手臂往下淌，一滴，两滴，落在白色的瓷砖上，洇开，像一朵朵被画上去的花。
然后她拧开水龙头，冷水冲过伤口，把那些花冲掉了。
水是凉的，凉得她打了个哆嗦。
她关掉水龙头，用毛巾把手臂擦干，把袖子放下来。
没有人发现。
她做得很好。
后来啊，那些伤口在她手臂上排成一条歪歪扭扭的线，像一串被拆散了的项链。
她用长袖遮住它们，遮得很好，好到连镜子都骗过去了。
日子总归是要过的嘛。
到了以后就好了。
直到哪一天。
可是....究竟要多久呢？
“....是啊。”
叮叮当当的上课铃终于敲响，白濑冬花慢悠悠的合上了手中翻开的《万叶集》，自校门口的长椅上站起，从兜中拿出了那颗宝石。
她将它置于阳光之下，闪闪发光。
“....要多久呢？”