了一次，然后停在一扇漆成暗绿色的木门前。门没有招牌，门楣上只有一只铁制的门环——铸成一本打开的书。书页上刻着威廉看不懂的希伯来字母。
萨缪尔用门环敲了三下。两下。一下。
门开了一条缝。
门后是一个女人。
她大约二十岁。黑发，卷曲，从中间分开，梳向两侧，在脑后盘成一个松松的髻。几缕碎发从鬓角垂下来，贴在她小麦色的皮肤上。她的脸不是那种会被画在瓷器上的美——颧骨太高，下颌太方，鼻梁上有一道极细的旧伤疤，从眉心斜斜划过，像被一根荆棘抽过。但她的眼睛——
她的眼睛是黑色的。不是深褐色。是黑色。瞳孔和虹膜的边界在昏暗的门厅里几乎无法分辨，像两颗被抛光过的黑曜石珠子镶嵌在眼眶里，吸收着所有照向它们的光线，不反射任何一点。
“哥哥。”她说。声音不高，语速平稳，像在陈述一个事实。
“朱迪丝。”萨缪尔侧身挤进门缝，在她脸颊上吻了一下。她没有回吻，但她的嘴角动了一下——那是威廉在萨缪尔脸上见过的同一种笑。罗斯柴尔德家族的笑。不露出牙齿，不发出声音，只有嘴角的肌肉微微上扬，像一道几乎看不见的涟漪。
那双黑色的眼睛转向威廉。
“威廉·阿姆斯特朗。”萨缪尔说，“伦敦来的。食品商的儿子。”
朱迪丝的眼睛在威廉脸上停留了三秒。不是打量。是扫描。威廉认出了这种感觉——在勒阿弗尔的鸽舍里，皮埃尔那只浑浊的左眼和锐利的右眼就是这样看他的。用一把看不见的尺子，量他的身高、肩宽、手的位置、眼神的方向。
“进来。”她说。
门在威廉身后关上。
书店比外面看起来大。
一楼是店面。四面墙壁从地面到天花板排满了书架，书架的木头是深色的，被无数双手和无数次灰尘的覆盖磨出了一种温润的光泽。书的书脊在昏暗的光线里像一排排沉默的哨兵——有些是皮面的，烫金的书名已经磨损了一半；有些是布面的，颜色褪成了说不清的灰褐；有些干脆没有封面，用粗线装订在一起，像一叠等待被的尸骸。
空气里是纸张、皮革、尘埃和旧知识的混合气味。威廉深吸了一口，在伦敦的书店里也是这个味道。书在任何地方闻起来都是一样的。像时间本身的气味。
朱迪丝走到柜台后面，但没有坐下。她站在那里，一只手搭在柜台上，那只手的手指上沾着墨水的痕迹——不是不小心沾上的，是长期握笔的人指尖都会有的那种洗不掉的淡蓝色。食指的侧面有一层薄薄的茧。
“你父亲是詹姆斯·阿姆斯特朗。”她说。不是问句。
“是。”
“康希尔街十七号。进口食品。茶叶、香料、糖、腌鱼、干果。去年开始从康沃尔进锡。三周前和海军部签了一份供应罐装腌牛肉的意向书。”
威廉的手指在身侧微微收紧。这些事情——尤其是最后一件——他父亲只在一周前才告诉他。而一个巴黎旧书店的二十岁女孩，在他踏进店门的第一分钟，就把它们全部摊在桌上，像摊开一本她已经读过很多遍的书。
“你怎么知道？”
朱迪丝没有回答。她从柜台下拿出一本皮面册子，翻开。册子的纸张是特制的——极薄，半透明，每一页都画着细密的格子。格子里不是文字，是数字。密密麻麻的数字，用极细的鹅毛笔写成，每一组数字占据一格，排列整齐得像列队的士兵。
威廉看不懂那些数字。但他知道它们是什么。密码。罗斯柴尔德家族的密码。比埃莱娜·杜布瓦为斯特拉斯堡上尉设计的任何一套都要复杂。也许比雷诺的还要复杂。
“勒阿弗尔的皮埃尔昨天放飞了一只鸽子。”朱迪丝说，手指在某一页的某一行数字上停下来，“脚管里的情报是：伦敦，威廉·阿姆斯特朗，二十四或二十五岁，身高约五尺十寸，深褐色头发，灰色眼睛，左眉尾有一道小疤痕，右手无名指戴一枚素银戒指。父亲是食品进口商。随萨缪尔同行。目的地巴黎。”
她合上册子。
“今天早上鸽子到的。三个小时前。”
威廉下意识地摸了摸左眉。那道疤痕是十三岁时从苹果树上摔下来留的，已经淡到他自己都经常忘记它的存在。但皮埃尔——勒阿弗尔码头上那个一只眼睛浑浊的老人——在他踏进鸽舍的不到一刻钟里，就看到了它，记住了它，把它写成密码，绑在鸽子的脚上，飞过一百七十公里的法兰西天空，落在玛黑区一家旧书店的后院里。
“你父亲没告诉你这些？”朱迪丝问萨缪尔。
“告诉了。”萨缪尔说，正在书架前翻一本拉丁文的什么书，“但不如你多。”
朱迪丝的目光重新落在威廉身上。
“你父亲想要什么？”
威廉犹豫了一瞬。然后他从口袋里掏出那块康沃尔的锡片，放在柜台上。锡片在昏暗的书店里泛着柔和的银白色光泽，和周围的旧书、灰尘、墨迹形成一种奇异的对比——它是新的。它是现在。
“阿佩尔。”威廉说，“尼古拉·阿佩尔。蒙马特高地的糕点师。他用玻璃瓶保存食物。我父亲想要他的方法。但不是用玻璃。用锡。”
朱迪丝拿起锡片。她的手指在锡面上摩挲了一下，感受那种冰凉的、略带油润的质感。康沃尔的锡。全世界最好的锡。
“你父亲和海军部签的意向书，”她把锡片放回柜台，“是罐装腌牛肉。”
“是。”
“为海军？”
“海军最需要。”威廉说，“船在海上漂几个月。腌肉臭了，饼干生虫了，淡水变绿了。水手们靠朗姆酒和祈祷活着。如果能用锡罐保
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