出来的，“我喜欢你。从三年前的第一眼开始，喜欢了三年，一千多天，每一天都在喜欢。以后也会一直喜欢下去。一天都不会少。一天都不会停。”
邱莹莹的眼泪决堤了。她哭得像个三岁的孩子，没有声音，只有眼泪不停地往下掉，像被拧开了的水龙头，怎么拧都拧不紧。她用手背去擦，越擦越多，越擦越凶，到最后她干脆不擦了，就那么站着，仰着脸，让眼泪顺着脸颊流下来，滴在他的大衣上，滴在礼堂的地板上，滴在三年前那个小姑娘哭过的同一个地方。
“你知道吗？”她哽咽着说，“三年前我在这里哭，是因为我觉得自己很差劲，觉得自己不配弹钢琴，觉得自己是一个废物。”
“我知道。”
“今天我在这里哭，是因为我觉得自己太幸福了。幸福到觉得自己不配拥有这么好的幸福。”
“你配。”
“你怎么知道？”
“因为你是邱莹莹。”他说，“你弹琴的时候会发光。你哭的时候会发光。你笑的时候会发光。你吃饭的时候、走路的时候、生气的时候、害羞的时候，都在发光。一个会发光的人，配得上世界上所有的幸福。”
邱莹莹用力地吸了吸鼻子，用大衣的袖子擦了擦眼泪——她知道这件大衣很贵，但她不在乎了。她把脸上所有能擦的液体都擦了一遍，然后抬起头，对上他的眼睛。
“李浚荣，你带纸巾了吗？”
“带了。”
“给我一张。”
他从口袋里掏出纸巾，抽出一张递给她。她接过去，用力地擤了一下鼻子，声音大得像一只大象。擤完之后她把纸巾叠好放进口袋——不能随地乱扔垃圾，她是文明的大学生。
“好了，”她深吸一口气，“现在带我去琴房。”
他们走出了礼堂。
阳光比刚才更亮了，照在校园的每一个角落，把一切都镀上了一层金边。邱莹莹眯着眼睛看着前方的路，心里有一种很奇怪的感觉——好像三年前的那个小姑娘还在礼堂里蹲着哭，而她已经走出来了，身边还多了一个人。
琴房大楼在礼堂的后面，是一栋灰白色的五层建筑。外墙比三年前更旧了一些，墙角的青苔又厚了一层，但窗框上新刷了一层蓝漆，看起来精神了一些。
邱莹莹站在琴房大楼的门口，抬头看着这栋熟悉的建筑。三年前，她在这栋楼里度过了无数个日夜。那些日子里有欢笑也有眼泪，有成功也有失败，有掌声也有嘲笑。但在那些日子的最后一天，在这栋楼的走廊尽头的那间琴房里，她遇到了一个人。
那个人给了她一颗草莓糖，说了一句“弹得不错”，答应了一个“会”字。然后他用三年的时间，把那个“会”字变成了一个承诺。
“进去吧。”李浚荣说。
她推开了门。
走廊还是那条走廊，白色的灯光，浅绿色的墙裙，水磨石地面。脚步声在空旷的走廊里回荡，像一首只有他们两个人能听到的歌。她走过一间一间的琴房，有些门上贴着“使用中”的牌子，有些门开着，能看到里面空荡荡的琴凳和盖着防尘布的钢琴。
她走到了走廊的尽头。
315。
门上的数字是三年前贴上去的，边角已经翘起来了，露出下面发黄的胶痕。门把手是银色的，被无数只手摸过，表面已经有了细细的划痕。
她的手放在门把手上，停了三秒钟。
然后推开了门。
琴房和三年前一模一样。立式钢琴靠在墙边，琴盖合着，上面落了一层薄薄的灰。琴凳在钢琴前面，皮面破了一个洞，露出里面发黄的海绵。谱架在钢琴上方，空空荡荡的，没有谱子。墙上贴着一张泛黄的音准表，角落里有一把折叠椅，椅背上搭着一块不知道是谁落下的抹布。
所有的东西都在原来的位置，像是时间在这间琴房里停止了流动。
但时间没有停止。三年过去了。她从一个小姑娘变成了大学生，从一个在台上弹到崩溃的失败者变成了能在两千多人面前完美演奏《野蜂飞舞》的表演者。而她身边那个人，从一个高个子男生变成了一个更成熟的男人，从“不认识她”变成了“她的每场演出都在”，从“给了她一颗糖”变成了“给了她一颗心”。
“三年前，”李浚荣的声音在她身后响起，低低的，像是在说一个只属于他们两个人的秘密，“你蹲在那个位置。”
他指了指门后面的角落。
“我站在那个位置。”他指了指门口。
“你哭了很久。我给你糖的时候，你的手在抖。你拆糖纸的时候，拆了好几次都没拆开，因为你哭得太凶了，手不稳。”
“你还记得这些细节？”邱莹莹的声音哑哑的。
“每一个细节都记得。你哭的时候眼泪是从左眼先掉下来的，然后是右眼。你擦眼泪的时候用的是右手手背，因为左手在拿着糖。你吃糖的时候先抿了抿嘴唇，然后才张嘴把糖塞进去。你嚼了七下才咽下去。”
“你数了？”
“我数了。”
“你怎么连这个都数？”
“因为我在等你说下一句话。”他说，“你嚼糖的时候我在想，你会说什么。也许会说‘谢谢’，也许会说‘你走吧’，也许什么都不说。但你说的是——‘哥哥，等我以后弹好了，你再来看我好不好’。”
邱莹莹的眼泪在这一刻决堤了。
她蹲了下来——蹲在三年前她蹲过的那个位置——把脸埋在膝盖里，肩膀剧烈地抖着。她哭得很凶，凶到喉咙里发出呜咽的声音，就像三年前一样。
但这一次不一样。
这一次，她不是一个人。
李浚荣在她面前蹲下来，从口袋里掏
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