都要说这种话？”
“哪种话？”
“就是……让人心跳加速的话。”
“我没有说让人心跳加速的话。我只是在陈述事实。”
“那你的事实能不能少一点？”
“不能。”
“为什么？！”
“因为事实太多了。”他说，“你弹琴的时候好看，走路的时候好看，吃饭的时候好看，蹲在地上擤鼻涕的时候也好看。我每天看到的你都是好看的，所以我每天都要说。”
邱莹莹把脸埋进了手心里。她觉得自己快要被这个人甜死了。甜死不是一种夸张的修辞手法，而是一种真实的、正在发生的、不可逆转的生理现象。她的血糖一定超标了，她的胰岛素一定不够用了，她的身体正在以肉眼可见的速度被糖分侵蚀。
“你再说一句，”她闷闷地说，“我就从这里跳下去。”
“这里是三楼。”
“三楼也会摔断腿的！”
“那我背你去医院。”
“你背我去医院的时候还能继续说这种话？”
“能。我背着你的时候，离你更近，说起来更方便。”
邱莹莹从手心里抬起一双泪汪汪的眼睛看着他。她不是在哭，她是被甜到流泪了。这是一种全新的体验——被甜到流泪。她以前从来不知道甜到极致会变成一种类似于悲伤的情绪，因为太美好了，美好到让人觉得不真实，不真实到让人想哭。
李浚荣看着她那副又哭又笑、狼狈又可爱的表情，嘴角微微翘了一下。然后他伸出手，把她的手从脸上拿下来，握在掌心里。
“不逗你了。”他说，“你今天还要练多久？”
邱莹莹看了一眼手机——四点二十。她本来打算练到四点半的，还有十分钟。但她的手指已经有点酸了，而且她的心根本不在琴键上——她的心在他的手心里，被握得紧紧的，暖暖的。
“不练了。”她说，“今天提前下课。”
“那去哪？”
“你决定。”
“吃饭？”
“还早。四点二十吃什么饭？”
“那去图书馆？”
“你今天没带书。”
“陪你聊天。”
“聊什么？”
“聊你。”
邱莹莹看着他，那双深黑色的眼睛里倒映着她自己的影子——小小的，模糊的，但确实存在的。她在他的眼睛里看到了自己，像一个被镶嵌在黑色宝石里的微型雕塑，精致而珍贵。
“我有什么好聊的？”她说。
“你的一切都值得聊。”
邱莹莹放弃抵抗了。她站起来，把琴盖合上，把谱架上的琴谱收好，塞进背包里。然后她转过身，看着还坐在折叠椅上的李浚荣。
“走吧。”她朝他伸出手。
他低下头，看着她伸过来的手。那只手很小，手指不长，指腹上有薄薄的茧，指甲剪得短短的，没有任何装饰。这是一只手艺人的手——一个弹钢琴的人的手。粗糙，但灵巧；朴素，但有力；普通，但他觉得好看。
他把自己的手放了上去。
十指相扣。掌心贴着掌心。温度从她的手传到他的手，从他的心传到她的心。
他站起来，比她高了整整一个头。她仰着脸看着他，他低下头看着她。两个人之间的距离不到十厘米，近到她能看清他衬衫领口那颗扣子的纹路——是一颗透明的玻璃扣，在琴房的灯光下折射出彩虹色的光。
“邱莹莹。”他叫她的名字，声音低得像在说一个秘密。
“嗯。”
“今天是我们在一起的第二天。”
“我知道。”
“你觉得怎么样？”
“什么怎么样？”
“跟我在一起。”他说，“开心吗？”
邱莹莹看着他，看了三秒钟。然后她踮起脚尖，在他的嘴角上亲了一下——和昨天晚上一样的位置，一样的速度，一样的温度。只是这次她没有哭，没有流鼻涕，没有被自己的眼泪呛到。
亲完之后她退开一步，看着他的耳朵以肉眼可见的速度变红，像两朵被开水浇过的花。
“很开心。”她说，眼睛弯成两道月牙，“非常开心。开心到想哭的那种开心。”
李浚荣的喉结上下滚动了一下。他想说什么，但最终只是握紧了她的手，把她拉出了琴房的门。
走廊上有人在练琴，琴声从不同的门缝里漏出来——这边是肖邦，那边是李斯特，楼上是德彪西，楼下是巴赫。各种各样的旋律交织在一起，混乱又和谐，像一首永远也听不完的交响乐。
他们牵着手穿过走廊，走下楼梯，走出琴房大楼。夕阳已经西斜了，把整栋大楼染成了橘红色。梧桐树的影子在地上拉得很长，像一幅巨大的水墨画。风吹过来，带着桂花的香气和秋天的凉意。
邱莹莹深吸了一口气，把那股桂花的香气吸进肺里，觉得自己好像从来没有这样活过——这样用力地、认真地、珍惜地活过。
“李浚荣。”她说，声音在风里飘得很远。
“嗯。”
“你会一直牵着我的手吗？”
“会。”
“如果我的手出汗了呢？”
“那就牵着出汗的手。”
“如果我手上有茧呢？弹钢琴磨出来的，很硬的，会硌到你。”
“那就牵着有茧的手。”
“如果我的手老了，皱了，不好看了呢？”
李浚荣停下来，转过身，看着她。夕阳在他的身后铺开，把他的轮廓镀上了一层金红色的光。他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静，但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有火在烧。
“邱莹莹，”他
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