个人。
那是克劳泽。
他脸朝下趴在水里，像是在喝水。
四个水壶散落在一边，其中两个已经灌满了，塞子还没拧上。
他的步枪背在背上，甚至没有取下来。
“克劳泽？”
施罗德在后面低声喊了一句。
没有回应。
丁修没有立刻冲过去。他的目光死死盯着克劳泽尸体周围的地面，以及对岸的灌木丛。
没有脚印。没有打斗痕迹。没有枪声。
一个在东线活了三年的老兵，就这样无声无息地死在了距离营地三百米的地方。
“可能是陷阱。”
丁修在心里对自己说。
“火力掩护。”
丁修低声命令。
施罗德架起机枪，黑洞洞的枪口对准了对岸的树林。
丁修深吸一口气，窜了出去。
他在满是青苔的石头上翻滚、跃进，动作快得像一道灰色的闪电，瞬间冲到了克劳泽身边。
他没有立刻翻动尸体，而是躲在尸体旁边的死角里，警惕地观察了几秒钟。
没有枪声。
没有冷枪。
周围依然安静得可怕。
丁修伸出手，抓住了克劳泽的肩膀，把他翻了过来。
克劳泽的喉咙被切开了。
不是那种粗糙的切割，而是一刀致命。
伤口从左耳根一直延伸到右锁骨，深可见骨。
气管和动脉被整齐地切断，血已经流干了，把溪水染成了一条红色的带子，向下游飘去。
他的眼睛瞪得大大的，里面满是惊恐和不可置信。
丁修检查了一下尸体。
没有挣扎的痕迹。
凶手是在他弯腰打水的一瞬间，从背后接近，捂住嘴，割喉，然后放倒。
整个过程可能不超过三秒钟。
丁修的目光落在了克劳泽身边的泥地上。
那里有一个微小的凹陷。
不像是军靴留下的。
更像是某种软底鞋，或者是赤脚缠着布条留下的痕迹。
“连长！你看这个！”
一名眼尖的士兵指着旁边的一棵白桦树。
树干上，被人用刀刻了一个符号。
那是一个由字母“P”和“W”组成的锚形标志。
“这是什么？”施罗德凑过来。
丁修站起身，看着那个还在渗出树汁的新鲜刻痕。
“POlSka WalCZ?Ca。”
丁修冷冷地吐出两个词。
“什么意思？”
“‘战斗的波兰’。这是波兰‘国家军’的标志。”
“游击队？”施罗德不屑地哼了一声
“一群拿草叉的波兰农民也敢摸我们的老虎屁股？”
“农民？”
丁修指了指地上的克劳泽。
“你觉得一个农民能在一瞬间干掉克劳泽，让他连枪都拔不出来吗？”
施罗德沉默了。
他看着克劳泽脖子上那道恐怖的伤口，背后的冷汗下来了。
“把尸体带回去。”
丁修站起身。
“还有，传令全连。从现在起，不管是撒尿还是拉屎，都必须三个人一组。”
“谁要是敢单独行动，不用波兰人动手，老子先毙了他。”
“把刺刀磨快点。”
当晚，营地的氛围变了。
那种侥幸的松懈彻底消失了。
丁修坐在指挥帐篷里，面前摊开着一张华沙地区的地图。
旁边放着从火车上那次遭遇战中缴获的油印小报和那份手绘的地图。
他的手指在“华沙”这两个字上轻轻划过。
作为穿越者，他知道即将发生什么。
华沙起义。
几个月后，这座城市将在一场疯狂的、英勇的、但注定失败的起义中被彻底摧毁。
但这不是他现在最紧迫的问题。
最紧迫的问题是他得把这些情报交上去。
第二天一早，丁修带着那份缴获的油印小报、手绘地图和克劳泽尸体上拍下的伤口照片，去了华沙以西的师部临时指挥所。
指挥所设在一座被征用的庄园里。
院子里停着几辆伪装过的半履带车，电台天线从屋顶伸出来，像是一根根金属触角。门口站着两个荷枪实弹的党卫军卫兵。
丁修被带进了一间改成作战室的客厅。
屋子里弥漫着烟草味和劣质咖啡的苦香。
墙上挂着一幅巨大的波兰地图，上面密密麻麻地标注着各种符号——红色的三角代表已知的游击队活动区域，蓝色的圆点代表德军据点。
一个穿着党卫军制服的少校坐在桌子后面，正在翻阅一份厚厚的卷宗。
他的头发梳得一丝不苟，下巴刮得干干净净，看起来像是个从后方刚调来的参谋。
这是师部情报处的负责人，魏德纳少校。
“鲍尔上尉。”魏德纳抬起头，目光在丁修领口的勋章上停留了一秒。
“请坐。你带来了什么？”
丁修没有坐。
他把那份油印小报和手绘地图放在桌上。
“这是我们在火车遭袭时从波兰游击队身上缴获的。”
“上面标注了这段铁路上至少三个伏击点的位置。还有一份联络员名单，虽然是代号的。”
他又从口袋里掏出克劳泽的狗牌，放在桌上。
“昨天，我的一个老兵在营地三百米外被割了喉。”
“凶手在树上留了国家军的标志。不是业余的农民，是专业的杀手。”
魏德纳拿起那份小报，翻了翻。他的表情没什么变化，像
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