波兰，华沙以东30公里，马佐夫舍地区的一片松树林。
这里太安静了。
安静得让人耳鸣。
没有重炮撕裂空气的尖啸，没有坦克履带碾碎冻土的轰鸣，也没有那种像是一万只苍蝇同时振翅般的、伤兵濒死的呻吟声。
这里只有风穿过松针的沙沙声，偶尔有一两声不知名鸟类的啼鸣，清脆得有些刺耳。
阳光透过高大的松树冠层洒下来，在铺满枯黄松针的地面上投下斑驳的光斑。
空气里弥漫着松脂的清香，混杂着泥土解冻后的腥味。
如果是和平年代，这里会是个绝佳的野餐地点。
但对于刚刚从切尔卡瑟那个粪坑里爬出来的第9连幸存者来说，这种宁静不仅没有带来安宁，反而像是一只无形的大手，紧紧地扼住了喉咙。
丁修坐在一根倒塌的粗大原木上，手里拿着一块擦枪布，正在仔细地擦拭着军刀。
刀锋在阳光下反射着冷冽的寒光。
他的动作很慢，很细致，像是对待一件艺术品。
但他的眼睛并没有看刀，而是微微眯着，扫视着四周幽深的树林。
那种感觉又来了。
那种后脖颈汗毛竖立的感觉。
“这鬼地方，静得让我心里发毛。”
施罗德坐在他对面，正在用刺刀撬开一个牛肉罐头。
他的动作粗鲁而烦躁，铁皮罐头发出刺耳的摩擦声。
“我宁愿回东线去听喀秋莎唱歌。至少在那边，你知道死神是从哪个方向来的。而在这里……”
他环顾四周，啐了一口唾沫。
“这里就像是个墓地。连鸟叫声都像是只有一半。”
“闭嘴，施罗德。”
丁修淡淡地说道
“这是一个月的休整期。你应该感谢上帝，让你有机会在这里吃牛肉，而不是在第聂伯河里喂鱼。”
“休整？”
施罗德冷笑了一声，指了指周围散落在树林里的散兵坑。
“我看这不叫休整，这叫等死。”施罗德把空罐头盒子狠狠扔远
“师部把我们扔在这片林子里，说是补充兵员和装备。可人呢？装备呢？”
“除了每天送来的只有土豆的清汤，我连个鬼影都没看到。”
“至少你不用在泥坑里面睡觉就可以了。”
丁修站起身，拍了拍裤子上的松针。
他走到一棵松树旁，看了一眼挂在树杈上的水壶。那是空的。
“水没了。”丁修晃了晃水壶。
“我去打。”
一个声音从旁边的掩体里传来。
那是汉斯·克劳泽，一个沉默寡言的机枪副射手。
他在切尔卡瑟突围时被弹片削掉了一半耳朵，现在缠着厚厚的绷带，看起来有些滑稽，但眼神却像狼一样凶狠。
“带上枪。”丁修嘱咐了一句。
“知道，头儿。”
克劳泽提着四个水壶，背着步枪，向树林深处的小溪走去。
小溪距离营地只有不到三百米。
在这个距离上，理论上是绝对安全的。
周围布置了哨兵，还有两挺机枪构成的交叉火力网。
丁修看着克劳泽的背影消失在密林中，重新坐了下来。
他点燃了一根烟，看着青色的烟雾在指尖缭绕。
时间一分一秒地过去。
五分钟。
十分钟。
十五分钟。
丁修夹着烟的手指突然顿住了。
太久了。
三百米的距离，打个水，来回最多只需要十分钟。
哪怕克劳泽在溪边抽根烟，甚至蹲个坑，现在也该回来了。
而且，树林里太安静了。
那种鸟叫声，不知什么时候停了。
“施罗德。”
丁修的声音很低，但在这种死寂中却异常清晰。
“到。”施罗德瞬间扔掉了手里的木棍，抓起了身边的MG42机枪。
“克劳泽去了多久？”
“大概……十五分钟？”
施罗德看了一眼手腕上那块抢来的苏联手表，脸色瞬间变了。
作为老兵，他们对时间的敏感度就像是对血腥味一样精准。
在战场上，超过预定时间未归，通常只有一种解释。
“整队。”
丁修吐掉烟头，那是半截还没抽完的烟，被他一脚踩灭。
“一班跟我走。二班留守，机枪上膛，盯着树林。如果看到任何不是穿德国军装的东西在动，直接打。”
“是！”
气氛瞬间从慵懒的午后时光切换到了紧绷的战时状态。
这群经历过地狱洗礼的士兵，几乎在一秒钟内就完成了从休息到战斗的转换。
没有废话，没有多余的动作。枪栓拉动的声音响成一片。
丁修端着StG44突击步枪，走在最前面。
他没有走大路，而是贴着树干，利用阴影作为掩护，呈战斗队形向小溪方向搜索前进。
脚下的松针层很厚，踩上去软绵绵的，几乎没有声音。
两百米。
依然没有任何动静。
丁修举起左拳，示意队伍停止。
他蹲在一棵老松树后，侧耳倾听。
风声。树叶摩擦声。
还有……苍蝇的嗡嗡声。
在这种季节，苍蝇并不多见。除非，有东西吸引了它们。
比如，新鲜的血。
丁修打了个手势，示意两翼包抄。
他慢慢地探出头，看向前方的小溪。
溪水潺潺流淌，清澈见底。
在溪边的鹅卵石滩上，躺着一
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