"看见了吗？他们已经动了。如果我们现在全体起身往后跑，三百米的开阔地，没有任何烟幕，没有任何掩护。”
“他们的机枪和坦克炮会在一分钟之内把我们全部钉死在路上。"
所有人都沉默了。
那种沉默比任何炮声都更令人窒息。
"必须有人留下来。"
丁修说出了那句话。
这句话他已经说过无数次了。
在莫斯科，在勒热夫，在斯大林格勒，在红十月工厂。
每一次说出这句话，都意味着有人要死。
"需要一挺机枪。"
丁修继续说，他的声音没有丝毫起伏，像是在宣读一份作战命令
"钉在这个位置上。火力不需要太猛，只需要够密。把苏军的步兵压在地上十分钟。只要步兵跟不上坦克，坦克就不敢冒然追过来。"
"十分钟。"他重复了一遍，"够了。够我们跑进树林。"
迈尔张了张嘴，想说什么，但嗓子里像是堵了一块棉花。
"我带几个人留下。"
迈尔终于挤出了声音。他的声线在发抖，但那双年轻的蓝色眼睛里，有某种东西正在凝固，变硬。
"不。"
格罗斯的声音从侧面传来。
所有人的目光都转了过去。
那个满脸伤疤、像一截老树桩一样蹲在弹坑边缘的大块头机枪手，正在慢条斯理地把最后两条弹链连接在一起。
他的动作熟练而从容，像是在做一件已经重复了一万次的工作。
"你留下来做什么，小少爷？"
格罗斯头也不抬，声音里带着一种老兵特有的、混合了嘲讽和慈悲的语调
"你连换枪管的速度都不到五秒，到时候枪管红了，你还没换好，俄国人就冲上来了。"
"格罗斯——"
迈尔的脸涨红了。
"我留。"
格罗斯终于抬起头。
那双在斯大林格勒的下水道里、在古姆拉克的雪地上、在库尔斯克的钢铁风暴中都不曾动摇过的眼睛，此刻平静得像一潭死水。
"我的腿不行了。"
他拍了拍自己的右腿。
丁修这才注意到，格罗斯的右小腿出现了个大口子。
虽然不会危及生命，但也让他跑不起来。
"跟着你们跑三百米？"格罗斯咧嘴笑了，露出一口被烟草熏黄的牙齿
"头儿，你又不是不知道我这条腿。”
“我跑起来比乌龟还慢。到时候不是我拖累你们，就是你们回来救我。到头来谁都走不掉。"
"还有。"格罗斯拍了拍身边那挺MG42
"这把老婆从勒热夫就跟我了。我比这里任何人都了解她。弹链怎么压，枪管什么时候换，扇面怎么扫。”
“你让迈尔来？他连第一条弹链都打不完就得被打成筛子。"
'而鲍尔他们的话，是可以完成任务的。”
“但接下来头你就得带着新兵在这个地狱玩死亡转盘了。”
“至少要给你留点家底，不是吗？”
格罗斯站起来。
"这不是英雄主义，头儿。这是数学题。让跑得动的人跑，让跑不动的人留下来扛着。”
“从莫斯科开始，你就是这么教我们的。"
丁修看着他。
他想反驳。
但他开不了口。
因为格罗斯说的是对的。
在这种局面下，带着一个跑不动的伤兵穿越三百米开阔地，不是在救人，而是在送死。
"十分钟。"
格罗斯似乎看穿了丁修的挣扎，主动给出了一个数字
"我手上这两箱子弹，加上一根备用枪管，够了。"
他架好机枪，把弹链压进受弹口，动作稳健而从容，像是在修理一块精密的手表。
"十分钟后你们要是还没进树林……"
他转过头，咧开嘴。
那张满是伤疤的脸在硝烟中丑得可怕，但那个笑容是真的。
"我就去地狱告你的状。"
丁修的喉结滚动了一下。
他张了张嘴，但喉咙里像是被什么东西堵住了。
"走好。"
他最终只挤出了这两个字。
他从怀里掏出那个压扁的烟盒，里面还剩两根皱巴巴的烟。他把一根递给格罗斯。
格罗斯接过烟，夹在耳朵上。
"等打完了再抽。"
他说，"现在抽会暴露位置
（本章未完，请点击下一页继续阅读）