废墟里重新安静下来。
所有的老兵都看着丁修。
他们虽然不知道那个102高地是什么鬼地方，但他们是野兽，他们能闻到危险的味道。
丁修身上散发出来的那种绝望，比之前任何一次都要浓烈。
“我们要去哪？”
克拉默小心翼翼地问道。
丁修站起身，拍了拍屁股上的灰。
他看着这群兄弟。
汉斯、沃尔夫、克拉默、赫尔曼、格罗斯……
他们都是好兵。
在这个炼狱里，他们学会了怎么杀人，怎么躲炮弹，怎么在死人堆里找吃的。
他们是这个帝国最锋利的爪牙。
但正因为锋利，所以要被用在最硬的骨头上。
直到崩断为止。
这就是宿命。
丁修知道历史。
他知道第6集团军的结局。他知道斯大林格勒的结局。
但他改变不了。
他只是个中士。
就算他现在跑到保卢斯面前大喊“我们会被包围”，得到的也只是一颗枪子儿。
那种深深的无力感，像潮水一样淹没了他。
做得好，被送到更惨烈的地方去填坑。
做得差，直接死在当场。
没有任何选择。
这就是战争对个体的碾压。
在这里，你不是人，你只是一个数字，一个单位的消耗品。
“所有人，集合。”
丁修的声音低沉。
士兵们稀稀拉拉地站了起来。
“把你们身上没用的东西都扔了。”
丁修下令道
“除了武器、弹药、水和食物，其他的都扔了。”
“为什么？我的毯子……”
一个新兵试图抗议。
“扔了。”
丁修打断他
“你去的地方不需要毯子。那里的火光够你取暖的。”
他顿了顿，眼神扫过每一个人的脸。
“还有一件事。”
丁修从口袋里掏出一个脏兮兮的小本子和半截铅笔。
“写遗书。”
这两个字一出，空气仿佛凝固了。
汉斯的脸色变了：
“头儿，你别吓我。以前哪怕是被包围的时候，你也没让我们写这玩意儿。你说那是丧气话。”
“以前是以前。”
丁修撕下一张纸，递给汉斯。
“这次不一样。”
“有什么不一样？不就是个山头吗？”
沃尔夫不服气
“我们连粮仓那种混凝土罐子都拿下来了。”
“那是个坟墓。”
丁修看着沃尔夫的眼睛，那是极度认真的眼神。
“那个山头，不是用土堆起来的。是用肉堆起来的。”
“我不想骗你们。这次去，我没把握带你们回来。”
丁修把本子递给下一个人。
“写吧。哪怕只有一句话。写给妈妈，写给老婆，或者写给那个在后方偷汉子的未婚妻。”
“写上你的名字，你的家乡。如果……如果有人能活下来，就把这些信带出去。”
没有人说话了。
那种沉重的气氛压得人喘不过气来。
大家默默地接过纸笔。
有人咬着铅笔头，眼圈发红。
有人飞快地写了几行字，然后狠狠地划掉。有人只是在纸上画了个圈，发呆。
赫尔曼拿着纸，手在发抖。
“头儿……我不知道写什么。”
赫尔曼的声音带着哭腔
“丁修走过去，帮他把纸折好，放进胸口的口袋里
“随便写点什么吧”
“如果你死了，这就叫遗言。如果你活着，这就叫日记。”
“那你呢？”
汉斯反问，“你写什么？”
丁修愣了一下。
他写什么？
写给谁？
在这个时空里，他是卡尔·鲍尔，是个孤儿。
在原来的时空里，他是丁修，已经失踪了八十年。
他是个没有过去，也没有未来的幽灵。
“我不需要写。”
丁修把本子收回来，自嘲地笑了笑。
“我的命硬。阎王爷嫌我晦气，不敢收我。”
他把那半截铅笔扔进废墟里。
“都写完了吗？”
士兵们默默地点头，把那些或许永远无法寄出的纸片贴身藏好。
那是他们在这个世界上最后的牵挂。
“好。”
丁修拉动枪栓，把一颗子弹推上膛。
“那我们就去看看，那个102高地到底有多少斤两。”
“上车。”
……
卡车在满是弹坑的道路上颠簸。
这是一条通往地狱的单行道。
越往北走，那种毁灭的景象就越彻底。
路边的建筑已经不存在“房屋”的概念了，只剩下地基和半截墙壁。
街道上堆满了烧焦的坦克残骸、摔烂的飞机机翼，还有无数层层叠叠的尸体。
德国人的，俄国人的，平民的。
他们混在一起，被炮火炸碎，被履带碾压，最后变成了一种黑红色的泥浆，铺满了整条路。
空气中的硫磺味浓得让人窒息。
卡车转过一个街角。
前方，视野豁然开朗。
“那是……”
坐在车斗里的新兵，指着前方，张大了嘴巴。
一座巨大的山岗，横亘在城市和伏尔加河之间。
那本来应该是一座长满野草的土坡。
但现在，它是黑色的。
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