斯大林格勒的九月底，风里已经带上了冬天的味道。
这种冷不是那种令人清醒的凉爽，而是一种透着湿气、混杂着尸臭和焦炭味的阴冷。
它顺着领口钻进去，贴着脊椎骨往下滑，让人不由自主地打寒战。
南站附近的战斗暂时告一段落。
确切地说，是因为那一带已经没有什么东西可以炸，也没有什么活人可以杀了。
丁修撤到了离河岸稍微远一点的一处被炸毁的面粉厂废墟里。
这里有半个塌陷的地下室，还有两堵没倒的墙，勉强算是个能挡风的地方。
那是难得的平静。
如果忽略远处持续不断的重炮轰鸣声的话。
丁修坐在一堆碎砖上，手里拿着那个银色烟盒。
里面的烟已经空了，但他还是习惯性地把那个空盒子拿在手里把玩。
银色的金属表面已经被磨得发亮，上面还有一道深深的划痕，那是上次在粮仓被弹片擦过的痕迹。
“头儿，吃点东西吧。”
汉斯递过来一个罐头。
丁修接过罐头，看了一眼。
“这是那个被震死的新兵包里的吧？”
汉斯愣了一下，随即无所谓地耸耸肩：
“反正他也不饿了。别浪费。”
丁修没说话，挖了一勺塞进嘴里。
全是淀粉和劣质油脂的味道，但在这种地方，这就是珍馐美味。
他环顾四周。
刚来时的六十多人，现在还能坐着吃饭的，加上轻伤员，不到四十个。
这还不到6天。
而且剩下的这些人，一个个看起来都不像是活人。
他们的脸颊凹陷，眼眶深黑，皮肤上覆盖着一层洗不掉的油泥。
那个曾经还会给妈妈写信的赫尔曼，现在正靠在墙角，用一把刺刀无聊地戳着地上的死老鼠。
他的眼神空洞得可怕，那种属于年轻人的光芒早就熄灭了。
这就是斯大林格勒的“加工厂”。
它把人变成鬼，或者变成灰。
“你说，我们接下来去哪？”
沃尔夫擦着他的机枪，那是他的命根子。
“我觉得我们也该休整一下了。第71师的那帮软蛋都在后面睡大觉，凭什么我们在前面拼命？”
“因为你是精锐。”
丁修咽下嘴里的肉，冷冷地说道。
“在这里，只有废物才有资格休息。因为废物送上去也没用。精锐就是用来填坑的。”
沃尔夫张了张嘴，想反驳，但最后还是骂了一句脏话，低头继续擦枪。
就在这时，一阵发动机的声音打破了这种死气沉沉的宁静。
一辆满身弹孔的半履带摩托车停在了废墟外面。
车上跳下来一名上尉。
他穿着笔挺的制服，皮靴擦得锃亮，脸上甚至刮过胡子。
这种干净整洁的形象，在这个到处都是污垢和死亡的地方，显得格格不入，甚至有些刺眼。
那是第6集团军司令部的传令官。
丁修看到那个上尉的一瞬间，胃里就抽搐了一下。
他知道，没有好事。
从来就没有好事。
他跨过一具还没来得及掩埋的尸体，走到丁修面前。
“中士鲍尔？”
“是我。”丁修没站起来，甚至没敬礼。
上尉皱了皱眉，似乎对这种无礼感到不满，但他看了一眼周围那些眼神不善、手指扣在扳机上的老兵油子，明智地选择了闭嘴。
“这是保卢斯将军亲自签署的调令。”
上尉递过一份文件。
“鉴于你们在南站和粮仓的出色表现，集团军司令部决定将你们调往更关键的防区。”
丁修接过那张薄薄的纸。
纸张很脆，上面盖着鲜红的印章。
他的目光扫过那几行德文，最后定格在一个地名上。
或者说，一个标高。
102.0高地。
丁修的手抖了一下。
那是极其微小的一个动作，小到几乎没人察觉。
但他感觉自己的心脏像是被人猛地捏了一把。
102高地。
在俄国人的地图上，它叫马马耶夫岗。
它是斯大林格勒的制高点。
谁占领了它，谁就能俯瞰整个城市和伏尔加河。
但在丁修的历史记忆里，这个名字代表着另一个含义。
那是整个二战东线战场上，乃至人类战争史上，最血腥、最拥挤、最残酷的绞肉机。
没有之一。
那座山岗的每一寸土地，都被翻过几千遍。
在那里的泥土里，弹片的密度比土还要大。
战后统计，那里的每平方米土地上能找到一千多块金属碎片和碎骨。
那是死亡的终极形态。
“怎么了，头儿？”
汉斯凑过来，看了一眼文件
“这地方在哪？听起来像是个看风景的好地方。”
“是啊。”
丁修的声音干涩得像是喉咙里塞满了沙子。
“是看风景的好地方。能看到整个地狱。”
他把文件折起来，塞进口袋。
“我们什么时候出发？”
丁修问那个上尉。
“立刻。”
上尉看了看表
“第51军的卡车已经在路口等你们了。第295步兵师在那边遇到了大麻烦。他们急需……哪怕是一点点的支援。”
“知道了。”
丁修挥了挥手，“你可以走了。”
上尉如蒙大赦，转身跳上车，一溜烟跑了。
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