坐在自己的小桌前，铺开一张纸。
纸是她从书房里悄悄拿的，很薄，很便宜，是父亲用来记杂事的那种。笔也是从书房里拿的，旧的，笔尖有点分叉，写出来的字不够顺滑。
但她不在乎。
她把笔尖在烛火上烤了烤，蘸了蘸墨水，在纸上写下第一个字。
不是故事的开头。
是一行日期。
“一八XX年，秋。”
然后她停下来，望着那行字，想了一会儿。
她要写什么？
她不知道。
但她知道，从现在开始，她要写。
写一点，是一点。攒一点，是一点。等攒够了，等写完了，等有一天，那些她写下的字变成一本书，被印出来，被卖出去，被人读到——
那时候，那些说女性没有理智的人，会读到她的书。
那些说女性写不出有逻辑的东西的人，会读到她的书。
那些居高临下、温和轻蔑、赤裸嘲讽她和她同类的人——
会读到她的书。
他们不会知道，这是一个九岁的女孩，在烛光下，一笔一画写下的宣战书。
但他们迟早会知道。