最后一段路是最陡的。
台阶几乎垂直向上，每一级都比脚掌窄，爬起来得用手扒着岩壁。他肩上还扛着那块青石，重心不稳，好几次差点往后仰。但他始终没放下石头，也没换手。
他知道这一关不是考力气，是考念头。
只要念头不灭，人就不会倒。
他一边爬，一边在心里重复师父的话：“雷者，刚正之气也，非至坚者不可承。”
一遍不够，就两遍。
两遍不够，就十遍。
念到后来，嘴唇干裂，嗓子冒烟，话也不成句了，只剩下一个音在脑子里转：“承……承……承……”
终于，他踩上了最后一阶。
平台就在眼前。茅山顶峰不大，也就一间屋子那么宽，中间立着一块老碑，上面字迹模糊，不知哪代祖师留下的。他一步步挪过去，脚步虚浮，腿肚子直抖，可背挺得笔直。
到了碑前，他把青石慢慢放下来。
不是扔，也不是摔，是一寸一寸地，把它从肩上卸下，稳稳当当地放在碑脚边。动作很轻，像是怕吵醒什么人。
做完这些，他才直起身，转过身，面向东方。
太阳刚冒出山脊，金红色的光铺满山谷。风从对面吹过来，卷着他烧破的衣角，猎猎作响。他脸上全是灰，头发被雷火烧得卷了边，嘴角裂着，下巴上沾着干掉的血渍。可他的眼睛是亮的。
不是那种激动的亮，也不是兴奋的亮，而是一种……沉到底之后又浮上来的亮。像一口枯井，被人一铲一铲挖深，最后终于见到了水。
他站在那儿，没动。
风吹得他摇晃了一下，但他没倒。
他抬起右手，看着食指尖。那道金光还在，虽然微弱，但一直没灭。他试着动了动手指，金光跟着跳了一下，像火苗被吹动。
他知道了。
这雷，他能炼。
他不需要等它劈自己。
他可以反过来，用自己去炼它。
他闭上眼，深吸一口气。山风灌进肺里，带着草木和泥土的味道。他没说话，也没发誓，只是在心里说了句：
“雷不炼我，我自炼雷。”
说完，他睁开眼，看向远处。
山下已经开始有人声了。早课的钟还没敲，但有些勤快的弟子已经在练功场活动筋骨。炊烟从厨房那边冒出来，歪歪扭扭地升上天。一切都和往常一样。
可他知道，不一样了。
他低头看了眼自己的手。指尖的雷弧还在闪，微弱，但真实存在。他把手攥成拳，又松开，再攥紧。
然后他转身，准备下山。
走到台阶边时，他回头看了一眼那块青石。
它静静躺在祖师碑旁，表面被晨光照得发亮，边缘还沾着他留下的血迹。像一座小小的墓碑，又像一个开始。
他没再多看，迈步下了第一级。
风还在吹。
他的影子斜斜地拖在石阶上，很长，很瘦，但没有断。