更笃定的、像是一个棋手在落下最后一步杀棋时的笑。
“陈海生。”他的声音很平静，平静得像在叫一个老朋友的绰号，“好久不见。”
一百三十六年。不，对我们来说，是一百三十六年。对他呢？他是那个从清源山寺庙里逃走的沈敬尧吗？他是那个在传送门关闭前没有赶上的、被留在了十九世纪的山洞里、吃了不知道多少年树根和野果的野人吗？他是那个在梦里蜷缩在泥土里、指甲长到弯曲变形、眼睛里流着最后一滴泪水的、绝望的、孤独的、被全世界遗弃的幽灵吗？
还是他只是这个时代的沈敬尧？一个四十五岁的、野心勃勃的、被漂亮国利用又被漂亮国抛弃的、手里攥着全球数字主权后门程序的、盯着落日计划盯了不知道多少年的——陌生人？
他的笑容没有变。那个弧度，那个角度，那个在嘴角停留的时间长度——和一百三十六年前一模一样。
“你的那个小玩意儿，”他的目光扫了一眼赵远航膝盖上的全息显示器，扫了一眼那枚还贴在服务器外壳上的银灰色金属片，“写得挺快。可惜，读得更快。”
他的手指在扳机护圈外侧轻轻敲了一下。那个动作很轻，很随意，像一个人在等红灯时用手指敲着方向盘。
“你以为龙国军方是唯一一个知道落日计划的人吗？你以为只有你们会造量子病毒吗？”他的声音压低了，低得像在分享一个秘密，“陈海生，你从什么时候开始变得这么天真了？”
他得意洋洋地站在那里，枪口顶着我的眉心，嘴角挂着那个一百三十六年前的笑容。他的眼睛里有光——不是清源山寺庙里那种濒临崩溃的、最后的、疯狂的光，而是一种更亮的、更稳的、像是等了很久终于等到这一刻的光。
“你们的那段代码，写得不错。真的不错。龙国科学院量子计算中心的手笔，波形编码方式比我见过的任何东西都漂亮。可惜——”
他没有说完这句话。
因为***枪顶在了他的后脑勺上。
塑料的。黑色的。握把上有一层细密的防滑纹路，扳机护圈内侧磨得光滑发亮。尺寸不大，比成年人的手掌略长一些，重量轻得像一把玩具。
赵远航的手在颤抖。
他的手臂伸得很直，枪口稳稳地——不，不算稳，他的手腕在微微发抖，枪口在沈敬尧的后脑勺上画着很小的、不规则的圆圈。他的呼吸很重，胸腔在剧烈地起伏，但他的眼睛是亮的。那种亮不是年轻的、冲动的、燃烧的亮，而是一种更深处的、被压在水底很久的、终于浮上来的亮。
他蹲在服务器机柜前面，膝盖上还放着那个全息显示器，屏幕上还残留着归零的进度条和被读取的数据包的残影。他的另一只手——没有握枪的那只手——还搭在服务器外壳上，指尖离那枚银灰色的金属片不到五厘米。
他的嘴唇紧抿着，脸上的肌肉绷得像一张拉满的弓。
沈敬尧的笑容没有消失。它只是凝固了——凝固在嘴角的那个弧度上，像一张被按下暂停键的照片。他的眼睛没有动，他的枪口没有动，他整个人像一尊被冻住的雕塑。
中央控制区里很安静。安静得能听到三把心跳——一把很稳，一把很慢，一把很快。
赵远航的手在抖。但他没有放下枪。