先写左边—横，竖，横。
再写右边，横折钩，撇，点。
一个“杨”字。
杨佑康低头看，歪歪扭扭的，像蚯蚓在纸上爬。
“这也太丑了吧……”
穆念慈在一旁笑出了声，拿袖子捂着嘴。
“佑康，你比康哥差远了。”
杨佑康不服气，腮帮子鼓起来：“等我长大了，肯定比康哥写得好！”
杨康摸了摸他的头。
“有志气。”
杨文康在旁边补了一句：“佑康，你先把你的名字写对再说吧，你那个‘康’字，上次写的跟‘病’字似的。”
杨佑康脸一下子红了，红到耳朵根。
“我那是……那是笔不好！”
“笔不好？”杨文康憋着笑，“康哥用同一支笔写的，人家的‘康’字怎么就不像‘病’字？”
杨佑康张了张嘴，说不出话来了，气鼓鼓地瞪着杨文康。
杨康伸手在他脑袋上轻轻拍了一下。
“行了，慢慢练，谁也不是一天写好的。”
杨佑康这才不瞪了，又低头看了看那个歪歪扭扭的“杨”字，忽然咧嘴笑了。
“康哥，你教我写你的名字呗，杨康的康。”
杨康接过笔，在纸上写了一个“康”。
一笔一划，稳稳当当。
那个“康”字站在纸上，不歪不斜，像一个人挺着腰板站在那里。
杨佑康盯着那个字看了好一会儿。
“康哥，你这个人跟你写的字一样。”
杨康看着他。
“哪一样？”
“看着不凶，但站得直。”
院子里安静了一下。
杨文康看着杨佑康，嘴角带着笑，想说啥又没说。
穆念慈磨墨的手停了一下，抬头看了看杨康。
远处传来打更的声音。
杨康收笔，把笔洗干净，挂在笔架上。
他把写好的纸一张一张收起来，摞整齐，压在砚台底下。
杨文康站起来，打了个哈欠：“康哥，我回去看书了，明天周先生要考《孟子》，我得再背背。”
“去吧。”
杨镇康也跟着站起来，把碗里的茶一口干了。
“我也走了，康弟，你早点歇。”
两个人一前一后出了院子。
杨佑康打了个哈欠，揉着眼睛，一摇一晃地也走了。
院子里只剩下杨康和穆念慈。
穆念慈把桌上的纸收好，摞整齐。
“康哥，你的字越来越好了。”
杨康看了看自己写的那个“康”字，又看了看字帖上王羲之的“康”字。
差得远。
“还差得远。”他说。
他把字帖合上，放进书箱里。
穆念慈端起油灯，往屋里走。
走了两步，回头看了他一眼。
“康哥，文康今天说的那些话，他在学堂里头，怕是过得不太容易。”
杨康没说话。
他想起杨文康说“我们这些外来的，就得靠自己”的时候，那个压着的、不仔细听听不出来的语气。
“嗯。”他说，“明天我去书坊的时候，帮他问问那套书。”
穆念慈点了点头，进了屋。
杨康一个人在院子里站了一会儿。
月光照在石桌上，照在那几碗喝剩的茶水上。
他转身进屋，开始和穆念慈每天一次的双修练功。
第二天上午，文汇堂书坊。
杨康坐在靠窗的桌子上抄书，抄的是《诗经》，孙伯给的活，说是有人订的，要得急。
他抄得慢，但稳，一笔一划，不敢马虎。
孙伯说了，错一个字重来，他可不想把时间花在重写上。
抄到“关关雎鸠”的时候，他忽然觉得背后有人。
不是那种“有人走过来”的感觉，是有人在看他，看了好一会儿了。
杨康放下笔，转过头。
一个老者站在他身后两步远的地方。
那人五十多岁，面容清瘦，一身青色长衫，洗得发白，但干干净净的。
他的头发梳得整整齐齐，用一根木簪别着，没有一丝乱发。
手里拿着一本书，薄薄的，但没翻开，他的注意力不在书上，在杨康写的字上。
杨康站起来，抱拳。
“晚辈杨康，见过先生。”
老者捋了捋胡须，微微一笑。
“好字。”他说，声音不大，但很清楚，每个字都咬得很准，“老夫王世贞，在这附近住，来书坊淘本书，不想遇见了你。”
杨康让了让身子：“王先生谬赞了。”
王世贞没客气，直接走过来，拿起桌上那张刚抄了一半的纸，凑到眼前看。
他看得仔细，从第一个字看到最后一个字，一个字都没落下。
看完了，他把纸轻轻放回桌上，抬起头看着杨康。
“这字有风骨，有气韵，年轻人，你师从何人？”
杨康摇了摇头：“自幼临帖，没有固定师从。”
王世贞的眉毛抬了一下。
“自学能有此造诣，难得。”
他又拿起那张纸，看了一遍，这回看的是整体，不是看某一个字写得好不好，是看一整页的气韵。
“你看这笔画，起笔藏锋，收笔回锋，中间提按分明。”
“这可不是光靠练就能练出来的，得有悟性。”他顿了顿，“你临的是谁的字帖？”
“王羲之的《兰亭序》。”
“临了多久了？”
“断断续续，有几年了。”
王世贞点了点头，把纸放下，看着杨康的眼睛
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