年前，姑苏城外，你说她欠你三碗酒钱。她把伞押给了你。”
白七说：“她不是欠我酒钱。她是想让我把伞还给你。”
“还给我？”
“那是你送她的伞。她把它当掉了，换了三碗酒钱。因为她怕你在雨天赶路，没有伞。”
“她把伞当掉了，换了酒钱，让白七——那个补丁——把伞还给你。”
“但她不知道，白七就是我。”
“她也不知道，我拿着那把伞，三千年了，一直没有还。”
我把伞撑开。
破旧的油纸伞在黑暗中展开，伞面上的补丁像一块块伤疤。但伞骨还是好的，竹子的纹路清晰可见，每一根都是我亲手削的。
阿瑶看着那把伞，眼睛里有光在闪。
“你还留着，”她说。
“三千年了，”我说，“每次下雨，我都想撑开。但每次都没有。因为你说过，这把伞要两个人一起撑。”
“我说过吗？”
“你说过。化形成人的第三天，下雨了，你躲在屋檐下，我撑着伞去找你。你说，这把伞太小了，只能撑一个人。我说，那就两个人挤一挤。你说，挤不下。我说，那就一个人淋雨，一个人撑伞。你说，那谁淋雨？我说，我淋雨，你撑伞。你说，不要，我要跟你一起淋雨。”
“然后呢？”
“然后我们两个一起淋了雨。你发了三天烧，差点烧死。”
“我记得，”她笑了，“你骂了我三天。”
“我骂你是因为你蠢。”
“我就是蠢，”她说，“蠢了三万年。”
我把伞举到她头顶。
破旧的油纸伞遮住了那盏将灭的灯，遮住了无尽的黑暗，遮住了三万年的光阴。
伞下只有我们两个人。
“走吧，”我说，“我带你出去。”
“出去？”她摇摇头，“我出不去的。我是系统的一部分，我是天道的眼睛。我走了，天道就瞎了。天道瞎了，这个世界就乱了。”
“乱了就乱了。”
“你说什么？”
“我说乱了就乱了，”我看着她，“三万年了，这个世界一直在运行，一直在重复。朝代更替，战乱饥荒，生老病死。它不需要眼睛，它需要的是——停下来。”
“停下来？”
“停下来，想一想，为什么要这样运行。为什么要有一个天道？为什么要有一个系统？为什么要有人被囚禁，有人被遗忘，有人等了整整三万年？”
“我不知道，”她说，“我只是……”
“你只是爱了一个不该爱的人，”我说，“现在，那个人来接你了。”
我伸出手。
“跟我走。”
她看着我的手。
那只手上有伤疤，有老茧，有三万年的风霜。那只手刻过玉佩，撑过破伞，握过酒碗，挡过刀剑。那只手在三万年前的雨夜里，从泥水里捡起了一株将死的草。
她伸出手。
那只手很小，很瘦，指甲碎裂，指节突出。那只手刻过玉佩，写过字，缝过衣服，做过饭。那只手在三万年前的雨夜里，紧紧攥着一块石头，石头上刻着一条蜷缩的龙。
两只手握在一起。
她的手冰凉。
我的手滚烫。
“走吧，”我说。
她站起来。
那盏灯灭了。
黑暗吞没了一切。
但在黑暗中，有什么东西在发光。
是那块玉佩。
墨绿色的，形状像一条蜷缩的龙。
它挂在她腰间，发出微弱的光，像一颗心脏在跳动。
“这是你刻的，”她说，“三万年前，你送我的第一件礼物。”
“我知道。”
“你知道它为什么发光吗？”
“不知道。”
“因为里面有你的血，”她说，“你刻它的时候划破了手指，血渗进了石头的纹理。三万年来，它一直在发光。因为你的血还在流，你的心还在跳。”
“你也在跳，”我说，“你的手在抖。”
“因为我怕，”她说，“我怕出去之后，你会消失。”
“不会。”
“骗人。”
“不骗你。”
“那你发誓。”
“我发誓。”
“用你的名字发誓。”
“沈木发誓。”
“不够。”
“长安某发誓。”
“也不够。”
“那用什么？”
“用这个，”她从腰间解下玉佩，放在我手心里，“用它发誓。如果它碎了，你就消失了。如果它还在，你就还在。”
我握着那块玉佩。
温热的，像一颗心脏。
“我发誓，”我说，“我不会消失。不会死。不会让你再等三万年。”
她看着我。
琥珀色的眼睛里，倒映着玉佩的光。
“好，”她说，“我相信你。”
“又是万一？”
“不是万一，”她笑了，“是这一次。这一次是真的。”
黑暗裂开了一条缝。
光从缝隙里涌进来，刺眼，灼热，像一万个太阳同时升起。
那是外面的世界。
陈桥驿的天空。
雨停了。
云散了。
太阳正在升起。
竹林里，泥鳅翻了个身，嘟囔了一句梦话。
白七站在竹林外，看着天空。
那只巨大的眼睛正在闭合。
金色的符文一个接一个地熄灭，像星星在黎明前隐退。
眼睛合上了。
天道闭上了眼睛。
白七的身体开始变
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