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摇晃。
    他摊开手掌，看着那枚断掉的炭笔——笔尖断口参差不齐，在灯光下泛着黑色光泽。
    他握紧，指节发白。
    窗外寒风呼啸，窗内少年皇帝站在过热窒息的空气里，像一尊慢慢冷却的蜡像。
    只有那双眼睛，在烛光映照下，深处有一点微弱的光，还在跳动。
    像将熄未熄的火种。
    像深海底层的暗流。
    像绝望尽头，那一点点不肯死去的——
    决断。