又坐了一会儿，喝完茶，我起身告辞。苏青送我到门口，在我要拉开门时，她忽然说：“林薇。”
我回头。
“你父亲留下的那些笔记，”她说，“你最近还在看吗？”
我沉默了几秒。“偶尔。”
“小心些。有些知识，知道得太多，负担就越重。”
“我知道。”
下楼，走出单元门。夜风比来时更凉了，带着湿气。要下雨了。我拉紧大衣，走向巷口。路灯把我的影子投在坑洼的水泥地上，拉长，变形。
坐进车里，没有立刻发动。我靠在椅背上，闭上眼睛。
父亲的脸在黑暗中浮现。林国栋，那个憨厚老实的纺织厂工人，所有人都说他是“受不了妻子意外去世的打击”才投河自尽的。只有我知道不是。只有我知道，母亲周芳不是“意外”从阳台坠落的。只有我知道，父亲醉酒后的拳头有多硬，母亲隐忍的哭声有多绝望，还有那个夜晚，十二岁的我躲在门后，透过缝隙看到的一切。
阳台。争吵。推搡。坠落。
然后寂静。
父亲在客厅坐了一夜，第二天清晨，他把我叫到面前，红着眼睛说：“薇薇，妈妈不小心摔下去了。我们得说，她是不小心摔下去的。明白吗？”
我点头，没有说话。
一周后，父亲“愧疚投河”。警察来了，看了看，记录了。他们说：“真可怜，一家就这么散了。”他们说：“小姑娘，以后跟姨妈好好过。”
他们没问我看到了什么。没问母亲身上的旧伤。没问父亲那几天的反常。他们带着公事公办的表情来，带着同样的表情离开。就像后来，苏青的女儿苏小雨报警时，那些警察的表情一样。就像“破茧”里那些姐妹，一次次报警，一次次得到“调解”“劝和”“家庭内部解决”时，那些执法者的表情一样。
合规。合法。合程序。
然后人死了。
我睁开眼睛，发动车子。仪表盘的光映亮我的脸，苍白，平静，没有表情。
开车回家。雨开始下了，细细密密的，打在挡风玻璃上。雨刷规律地摆动，发出轻微的摩擦声。
到家时快十一点了。我把车停进地库，坐电梯上楼。门打开，玄关的灯亮着，暖黄色的光。家里很安静，只有书房的门缝下透出光——沈翊还在工作。
我轻轻关上门，换鞋，挂外套。走到厨房，掀开砂锅的盖子。晚上的灵芝鸡汤还剩一半，在灶上温着。我尝了尝，温度正好，味道也没变。
盛了一碗，走到书房门口，敲门。
“进。”沈翊的声音带着疲惫。
我推门进去。他坐在书桌前，对着电脑屏幕，眉头紧锁。桌上堆满了卷宗，烟灰缸里有几个烟头——他平时很少抽烟，除非特别焦虑。
“这么晚还不睡？”我把汤放在桌角，“趁热喝。”
他揉了揉太阳穴，转向我，勉强笑了笑：“马上。还有个报告要写完。”他看了一眼汤，又看向我，“你今天好像回来得比平时晚？”
“苏老师那架钢琴有点麻烦，调音花了点时间。”我自然地回答，走到他身后，手指搭上他的太阳穴，轻轻按摩，“又胃疼了？”
“有点。”他闭上眼睛，靠进椅背，“胡永强那个案子，现场太干净了，干净得不对劲。”
我的手指几不可察地顿了一下，但立刻恢复如常。“也许就是意外呢？健身过度，心脏受不了。”
“三个了。”沈翊说，声音很低，“三个月，三个有家暴前科的男人，‘意外’死亡。现场都干净得像被水洗过。你觉得这是巧合？”
“那你觉得是什么？”我问，手指继续揉按。
他沉默了很久。久到我以为他不会再回答时，他低声说：“我觉得……有人在替天行道。”
我的心脏猛地一缩。
“但这是违法的。”沈翊继续说，睁开眼睛，看着屏幕上案件的资料照片，“任何人都没有权力私自审判别人。这是底线。”
我没说话，只是继续按摩。指尖感受着他太阳穴处血管的搏动，一下，一下，平稳而有力。这个男人，我的丈夫，相信法律，信仰程序正义。他永远想不到，替他按摩的这双手，刚刚结束了一个人的生命，用他绝对无法接受的方式。
“汤要凉了。”我轻声说。
他点点头，端起碗，小口喝着。我看着他的侧脸，灯光在他睫毛下投出一小片阴影。七年了，我们结婚七年。他善良，正直，有点固执，胃不好，工作太拼，但爱我，爱这个家。他每天喝我煲的汤，抱怨工作压力，分享琐碎日常，在深夜拥抱入睡。
他不知道我是谁。
不知道我每天出门，可能去结束一个人的生命。
不知道我书房上锁的抽屉里，放着详细的杀人笔记。
不知道我每周见面的苏青，是我们这个“私刑网络”的核心。
不知道他追查的“幽灵”，每晚睡在他枕边。
“好喝吗？”我问。
“嗯。”他点头，放下空碗，握住我的手，“薇薇，谢谢你。”
“谢什么。”
“所有。”他说，眼神温柔，“谢谢你每天等我，给我煲汤，照顾我。有时候我觉得，要是没有你，我可能早就垮了。”
我笑了，眼眶却有点发热。“傻瓜。快把工作做完，早点睡。”
“好。”
我端起空碗，走出书房。关上门，背靠着冰凉的门板，站了很久。厨房的灯光透过玻璃门，在地板上投出菱形的光斑。雨下大了，敲打着窗户，噼啪作响。
走到客厅阳台，看着外面被雨模糊的城市灯火。远处有霓虹闪烁，红的，蓝的，绿的，在雨幕中
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