空白港不在任何公开星图上。
它漂在一条废弃的补给航道旁，像一枚被遗忘的扣子，扣住一截发白的真空。远远看去，它的外壳不是标准化的合金板，而是拆东墙补西墙拼起来的——旧驱逐舰的龙骨、采矿平台的支架、货柜的外壁、甚至还有一段古早殖民船的居住舱，被焊成一个不太像样的环。
环的某一处写着港名：**空白港**。
只是“白”字少了一横，“港”字缺了一点。像有人刻意没写完。
斑鸠号靠近时，导航灯自动亮起。灯光是暖黄的，带一点廉价的抚慰感。可是当斑鸠号进入引导通道，洛尘忽然觉得那暖黄里藏着一种不对劲——不是危险的那种不对劲，而是“缺失”的不对劲。
像你走进一间熟悉的房子，家具都在，但总觉得少了点什么。你说不出来少了什么，越想越空。
“对接权限已授权。”船载AI用平稳的合成音说，“欢迎来到——”
它停了半秒。
“欢迎来到——”
它又停了。
洛尘抬头看向主控面板，面板上那行欢迎语被系统自动补全了一半，又像被擦掉一样消失了几笔。
他伸手敲了敲屏幕。
屏幕很硬。
敲不回去的那种硬。
“当我没听见。”洛尘对AI说，“进港。”
斑鸠号的对接锁咬合时发出“咔”的一声，清脆、完整，像一块石头落地。可下一秒，港口的广播响起——一个人为的、沙哑的女声，像从旧麦克风里挤出来：
“——停靠编号……七……请……护照……检……别……在……走……”
一句话被撕成碎布条，飘得满走廊都是。你抓到一片，只有一个字；你抓到另一片，又只剩半个音节。
洛尘皱眉，提起工具箱，扣上气闸。
舱门打开的一刻，港内的气味涌进来：消毒水、金属粉、廉价咖啡，还有一点淡淡的潮味——像有人在钢铁里藏了一条河。
他走出斑鸠号，脚踩上空白港的地板。
地板是拼接的。不同年代的防滑纹路交错，像不同文明的掌纹。走廊灯管一节亮、一节暗，像在呼吸。墙上贴着告示：
> **请佩戴身份标识。**
> **请勿在公共频道讨论——**
> **请勿靠近——区。**
最后两个空格被人用黑笔狠狠涂掉，像怕某个词写出来就会招来什么。
洛尘沿着引导箭头走。箭头画得很用力，但方向有些歪，像画的人手在发抖。走廊尽头是一个简陋的检疫台，台后坐着一个穿灰制服的男人，脸色疲惫，眼下有深深的青影。
男人抬头看洛尘，开口第一句就像在确认现实：
“你叫……？”
洛尘下意识回答：“洛尘。斑鸠号的外勤通讯技师。来送件。”
男人点头，拿起扫描仪对准他胸口。洛尘这才发现自己今天出门太急，工牌没扣正，名字条歪着，露出半个字。
扫描仪“滴”了一声。
男人盯着屏幕，表情微妙地松了一口气：“好。你没丢。”
“丢？”洛尘问。
男人没有回答。他用笔在一张纸上写了个数字，把纸条塞给洛尘：“B区，第三环。找管理人——伊莱。”
他说完又补了一句，像把某个常识硬塞回嘴里：“走路别停。想不起来要干什么，就摸一下名字条。”
洛尘低头看纸条，上面写着：**B-3 / 伊莱**。
纸条的边缘有一圈指印——不止一双手摸过，像一群人把它当救命绳。
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空白港的B区是生活区，也是酒吧、修理铺、黑市摊位挤在一起的地方。你能听见笑声，但笑声总在某个音节处“断”一下，像有人把欢乐切去了一小块。
洛尘经过一家酒吧，门口霓虹灯写着“回声”。可灯管坏了几截，变成“回—”。里面有人唱歌，旋律很熟悉，却像每隔几拍就少一个节拍。
他本能地想把那节拍补上，可又觉得补不上。
越补，越空。
他走得更快了。
B区第三环的尽头是一扇厚门，门上贴着三层不同的封条：港务封条、安保封条、还有一层看不懂的银灰色封条，像某种专业隔离带。
门旁的门牌写着：**管理室**。但“理”字被划掉一半，只剩一个“里”。
洛尘敲门。
门内传来脚步声，脚步声在靠近时忽然停了一瞬，像里面的人突然忘了自己为什么要开门。过了两秒，门开了一条缝。
一只眼睛透出来，灰蓝色，冷得像金属。
“你是谁？”那人问。
洛尘举起纸条：“洛尘。找伊莱。送件。”
门开大了。门后站着一个瘦高的男人，头发乱，胡茬没刮，左手腕上缠着一圈圈纸质标签——每一圈都写着同一个名字：**伊莱**。
像怕忘。
伊莱看了纸条一眼，又看洛尘胸前的名字条。确认了三次，才让开门口：“进来。把门关上。”
管理室里堆满了旧终端与拆开的通讯模块，墙角放着一台小型白噪发生器，正发出极轻的“沙——沙——”声。声音不大，但让人觉得踏实，像在用噪声把某种更危险的“安静”顶出去。
“你送什么？”伊莱问。
洛尘打开工具箱，从夹层里取出一个小盒子。盒子很小，黑色，表面光滑得像没摸过人手。盒盖上只有一个字母：**S**。
“匿名委托。”洛尘说，“对方付了三倍路费，要求我亲手交给你。”
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