从绿变成了褐，叶脉还清清楚楚。
她忘了这片叶子是谁夹进去的了。
可能是沈砚舟。
也可能是她自己。
记不清了。
雨越下越大。
林微言撑着伞走在巷子里，雨水顺着伞骨往下淌，在她脚边汇成一条小溪。青石板上的水洼被雨点砸出一个个小坑，像无数张嘴在喝水。
她的手机在口袋里震了。
掏出来看。
沈砚舟。
她盯着屏幕上那三个字看了五秒，接了。
“在忙？”他的声音有点哑，像是刚开完会，嗓子还没缓过来。
“没有。刚在陈叔那儿吃完饭。”
“下雨了，带伞了吗？”
“带了。”
电话那头沉默了几秒。
“林微言。”他叫她名字的时候，语气跟别人不一样。别人叫她名字，就是叫名字。他叫，像是在念一句诗，每个字都咬得很轻，很慢，舍不得说完。
“嗯。”
“明天周末，我能来找你吗？”
林微言站在巷口的槐树下，雨打在树叶上，沙沙沙沙，像有人在翻一本很厚的书。
“来干嘛？”
“想带你去个地方。”
“什么地方？”
“到了你就知道了。”
林微言把手机换到左手，右手撑着伞，伞面上的雨声更大了。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你是不是有什么事没告诉我？”
电话那头又沉默了。这次沉默更长，长到林微言以为信号断了。
“很多事。”他最终说，声音比刚才更低了，“多到我不知道从哪件开始说。”
“那就从第一件开始。”
“第一件……”他顿了顿，“第一件是，我从来没有不告而别。那天我在车站等了你四个小时，直到最后一班车开走。”
林微言的手指收紧了，伞柄硌得手心发疼。
她没说话。
雨声填满了那段空白。
“你说你在老地方等我。”沈砚舟说，“我去了。图书馆门口，从下午两点等到六点。你没来。”
林微言闭上眼睛。
她记得那天。
那天她确实去了图书馆，但不是下午两点，是上午十点。她在门口等了两个小时，没等到人，以为他不来了，就走了。
她不知道他说的“老地方”是图书馆门口。
她以为他说的是图书馆三楼靠窗的那个位置。
那个他们每次一起去都坐的位置。
“我没说清楚。”沈砚舟说，声音里有一点自嘲，“我应该说得更清楚一点。你应该……再等一会儿。”
林微言睁开眼，雨水模糊了她的视线。
“后来呢？”她问。
“后来我上了车，去了机场。我爸在ICU，我妈在电话里哭得说不出话。我在飞机上坐了两个小时，飞机没起飞，因为天气原因延误了。那两个小时里，我给你打了十七个电话。”
林微言的手开始抖。
她翻过手机的通话记录。五年前，那个日期，她手机上确实有十七个未接来电。
她以为是误拨的。
她没回。
“你当时……”她声音发紧，“你当时为什么不告诉我？”
“告诉你什么？告诉你我爸快死了，还是告诉我要跟顾家签那份协议？”沈砚舟的语气突然变快了，像是什么东西堵了很久，终于找到了出口，“告诉你我要离开三年，还是告诉你这三年里我不能联系你？”
雨打在伞面上，啪啪啪。
林微言靠在槐树上，树干被雨打湿了，凉意透过衣服渗进皮肤。
“那份协议……是什么？”她问。
“商业合作。”沈砚舟说，“顾家出资，帮我爸治病，帮我处理那些债务。条件是我去国外，负责他们那边的法律业务，三年之内不能回国，不能……不能跟你有任何联系。”
“为什么？”
“因为你的存在会影响我的判断。”沈砚舟的声音突然变得很冷，不是对她冷，是对那段记忆冷，“顾家的人说的。他们怕我分心，怕我会因为想回来而影响工作。他们要一个心无旁骛的机器，不要一个牵肠挂肚的人。”
林微言蹲下来。
蹲在槐树下，伞歪了，雨水淋湿了她的右肩。
她想起五年前的那个夏天。她一个人去了图书馆三楼靠窗的位置，坐了一整天，翻那本《花间集》，翻到书页都卷了边。
她以为他不要她了。
以为他厌倦了。
以为他找到了更好的人。
她从没想过，他也在等。
在另一个地方，在飞机上，在ICU门口，在异国他乡的出租屋里，在顾家那些冰冷的高管面前。
他也在等。
“林微言。”
“嗯。”
“明天，我来接你。那些事，我一件一件跟你说。”他顿了顿，“你想听多少，我就说多少。你不想听了，我就停。你不让我来了，我就不来。”
林微言蹲在雨里，右肩湿透了，水顺着胳膊往下淌，滴在青石板上。
“你来吧。”她说。
挂了电话。
她蹲在那里没动，雨水把她的头发打湿了，贴在脸上。巷子里没人，只有雨声，和她自己的心跳。
她想起那本《花间集》。
想起那张夹在书里的小楷纸条。
想起沈砚舟昨天站在她工作室门口，手里拿着那本书，眼神小心翼翼的，像是怕惊动什么。
她想起他说：“我一直在看，只是你不知道。”
她想起自己当时没
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