十三
黑暗。
无尽的黑暗。
花痴开坠落的那一瞬，仿佛跌入了一个没有底的深渊。风声在耳边呼啸，冷冽如刀割。他闭着眼睛，没有挣扎，没有呼喊，只是紧紧地握着掌心中那颗刻着“千”字的骰子。
这是他唯一的灯。
不知过了多久——也许是一瞬，也许是永恒——他感觉到脚下触到了实地。
他睁开眼睛。
四周依然是黑暗，但已不再是纯粹的虚无。黑暗中有了形状，有了轮廓，有了颜色。那些形状像是从墨汁中浮出的水墨画，一点一点地清晰起来。
他看到了一个人。
那人背对着他，站在十步之外。身量高大，肩背宽阔，穿着一袭青色长衫，腰间系着一条银丝腰带。腰带上有一样东西——一只小巧的骰子袋，绣着莲花图案。
花痴开的呼吸停了一瞬。
那只骰子袋，他见过。在母亲给他看的那幅画像上，在夜郎七珍藏的那封信笺上，在他无数次的梦境里。
那是花千手的骰子袋。
“父亲……”他的声音低不可闻。
那人转过身来。
花痴开终于看到了花千手的脸。
那是一张与他自己极其相似的脸。同样的眉眼，同样的轮廓，同样的神情——只是那双眼睛里，多了一种他从未见过的东西。
温柔。
一种近乎残忍的温柔。
“痴儿。”花千手开口了，声音低沉，带着一种奇异的磁性，“你终于来了。”
花痴开想说话，可喉咙像是被什么堵住了。
“你长这么大了。”花千手走近几步，目光在他脸上停留了很久，“比我想象的还要像。不，比我更好。”
他伸出手，似乎想摸花痴开的脸。
手停在半空。
“我摸不到你。”花千手说，声音里有一丝苦涩，“这里的一切都是假的。你的眼睛是真的，可我不是。我是你的记忆，你的想象，你的渴望。我是你在最深的夜里，一遍一遍描摹出来的父亲。”
花痴开的手在颤抖。
他知道这是假的。煞阵会幻化出人心中最渴望见到的人，用最温柔的话，将人的意志一寸一寸地瓦解。夜郎七教过他，煞阵中最危险的时刻，不是面对恐惧，而是面对美好。
因为恐惧会让人警惕，美好会让人沉溺。
“你为什么要来？”花千手问，声音里带着一种他从未听过的关切，“这里很危险。你可能会死在这里，像我一样。”
“我不怕死。”花痴开终于找回了自己的声音。
“不怕死，和不怕活着，是两回事。”花千手摇了摇头，“你父亲我，也不怕死。可我怕活着。我怕活着看到天局的罪恶，怕活着面对自己的无能，怕活着辜负那些相信我的人。”
他低下头，看着自己的手。
“所以我死了。”
花痴开的心猛地揪紧了。
“你以为我是被沈玉楼杀死的？”花千手抬起头，目光直视花痴开的眼睛，“不。我是自己选择死的。”
十四
黑暗在震荡。
花痴开感觉脚下的地面在颤动，像有什么东西要从地底破土而出。
“煞阵会放大你心中的每一个念头。”花千手的声音变得缥缈起来，“你越是抗拒，它就越是真实。你越是怀疑，它就越是清晰。唯一破解的方法，是——”
他没有说下去。
因为花痴开动了。
他向前迈出一步，两步，三步，走到花千手面前。他抬起手，按在花千手的胸口。
掌心是空的。
没有心跳，没有温度，什么都没有。
“你不是我父亲。”花痴开说，声音平静得可怕，“我父亲不会说这种话。”
花千手的身影开始模糊。
“我父亲是一个为了查清真相，甘愿赴死的人。他不是因为怕活着才死，他是为了让我们能活着，才去死。”花痴开盯着那张渐渐消散的脸，“他不会劝我放弃，不会劝我回头。他会说——”
他的手放下来。
“痴儿，去吧。替我把那扇门打开。”
花千手的脸凝固了一瞬。
然后，那张脸上露出了一个笑容——一个不属于花千手，只属于花痴开的笑容。
“好。”那个声音变了，不再是花千手的声音，而是他自己的声音，“好。”
花千手的身影如烟消散。
黑暗重新聚拢，可这一次，花痴开感觉到了不同。
黑暗中有了路。
十五
他沿着那条路走了很久。
没有尽头，没有方向，只有脚下坚实的地面和四周吞噬一切的黑暗。他数着自己的步伐，一步、两步、三步……数到第一千三百二十七步的时候，他看到了光。
那光很微弱，像是远处有人举着一盏快要熄灭的油灯。他加快脚步，朝着光的方向走去。
光越来越大，越来越亮。
他终于看清了光的来源。
那是一间石室。石室不大，四面墙壁上刻满了密密麻麻的文字和图案。石室中央，坐着一个人。
那人低着头，双手交叠放在膝上，一动不动。
花痴开认出了那身衣服。
月白长衫，金冠束发。
沈玉楼。
不，不是沈玉楼。这个人的衣服更旧，头发更白，身上的气息也更衰败。他看起来不像五十二岁，更像八十岁。
“你来了。”那人抬起头。
花痴开倒吸了一口凉气。
那张脸，确实是沈玉楼的脸。可那双眼睛，那双眼睛里没有沈玉楼的精明、算计和深不可测
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