大明：我鄢懋卿真的冒青烟

起铁锤，火就不会灭。”
    老周跪在地上，泪水滑落。
    他终于明白了。
    所谓“火种”，从来不是一个项目、一件武器、一项技术。它是无数普通人，在无人知晓的地方，坚持去做一件看似无用的事。
    是周义背着木箱穿越封锁线；
    是二妞在岩洞里默默擦枪；
    是戴笠焚毁遗书时那一声叹息；
    是冈村宁次夹在佛经里的结构图；
    是汶川废墟上那句“火种永存”；
    是太空舱里飞行员手腕上的芯片；
    是非洲青年胸前闪亮的徽章；
    是此刻这个小男孩手中歪曲的铁钉。
    他们都曾听见那个声音??
    **哒哒哒……哒哒哒……**
    那是枪声，也是心跳；是历史的回响，更是未来的召唤。
    当晚，老周留在村里。夜里暴雨倾盆，雷电交加。他梦见自己站在黄河故道上，看见父亲周义迎面走来，背上仍是那口长条木箱。
    “爸！”他喊。
    周义停下脚步，微笑：“你来了。”
    “我找到了。”他说，“火没断。”
    “我知道。”周义点点头，“所以我才能安心走。”
    话音未落，身影渐渐消散在风雨中。
    老周惊醒，窗外电闪雷鸣。他披衣出门，发现那小男孩竟在屋檐下敲打铁条，小小身影被闪电照亮，宛如远古铸剑师的剪影。
    他走过去，蹲下身：“累了吗？”
    男孩摇头：“不累。老师说，只要不停手，火就不会凉。”
    老周接过小锤，轻轻敲下一记。
    **铛??**
    声音清越，穿透雨幕，仿佛回应着四百年来的每一次锤击。
    他知道，自己不会再问“能不能停下”这样的问题了。
    因为他已是火种的一部分。
    而火，仍在燃烧。