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他带一张小桌，一把椅。
走到寨门外一箭之地。
坐下。
桌上摆着那根黑针。
一柱香，两柱香。
日头过了头顶。
寨门不动。
赵闲不走。
镇上的人，也没散。
他们站在他后头。
不近。
三步远。
三步，是留给自己退的。
他等到第三柱香烧尽。
寨门里，忽然传出声音。
是钟。
一下，一下。
钟声停了。
门开了。
不开大。
只开一条缝。
门轴响了一声。
很涩。
像是很多年没开过。
缝里站着一个人。
白袍。
袖子里，一只手。
那只手上，少一根指。
赵闲站起身。
他看清了那人的脸。
七十上下。
脸很平。
那人开口，声音慢。
"你手里的针。"
"哪来的。"