是看得见的印记，是一种气味、一种频率、一种盐晶能识别的东西。你曾祖父带出来的不只是日记，还有他自己的一部分——他的血、他的皮肤细胞、他呼吸过的空气。这些东西都传给了你。你身上也有盐印。“
沈棠愣了一下，低头看了看自己的手。她的手掌刚才贴在盐晶封门上，现在手心里有一层薄薄的白色粉末——盐晶的碎屑，从封门表面沾到手上的。
“所以我的血也能打开？“
“能。“扎西顿珠说，“但两条路不一样。城门是给活人走的，走的是地面上的路，经过主街道，通向九层盐塔和冰晶祭坛。另一条路是给死人走的，走的是地下通道，穿过盐晶玻璃层，直接到达冰晶祭坛下方。那条路更快，但也更危险——因为地下通道里封着三千年前第一批被封印的人，他们是守门人，也是陷阱。“
孔武看着那个圆圈中间的点。他想起了那个空白脸的女人，那个从风蚀湖里走出来的守门人。她走的就是那条路。
“第五天。“他说，“第六十日当天，我们先走城门。如果城门打不开，或者城里的情况不对，再走那条血路。“
沈棠点了点头，把速写本收起来。她从口袋里掏出一把小刀，在自己的食指上划了一道小口子，血珠立刻渗了出来。她把手指按在那个圆圈中间的点上。
血接触到盐晶的瞬间，圆圈纹路亮了一下，比之前手掌贴上去的亮度强得多，琥珀色的光从圆圈中心向外扩散，像是一圈涟漪，沿着盐晶封门的表面蔓延开来，照亮了封门上那些模糊的浮雕纹路。
浮雕纹路亮起来之后，孔武终于看清了上面画的是什么。
不是神像，不是经文，不是任何宗教符号。
是一幅画。
一幅描绘着三千年前象雄王国最后一日的画。
画面上，一座城市正在被某种白色的东西吞噬。白色的东西从地面升起，像雾一样，但比雾更稠，像液体一样包裹着街道、房屋、人。人们在白色的东西里挣扎，有的人跑，有的人跪，有的人伸出手。城市的最高处，一座塔正在被建造，塔身一层一层地往上长，每长一层就有人被封进塔里。塔顶上站着一个祭司，手里举着一块透明的晶体——时空之锚，他把它举向天空，天空裂开了一道口子，口子里有什么东西在往下看。
画的最下方，有一行象雄文。沈棠凑近了看，脸色变得越来越白。
“上面写了什么？“孔武问。
沈棠的声音在发抖。
“它说——'第六十日，天眼开，白潮涌，城浮出。若无人献祭，白潮将不止于城。喀什三角洲三千万生灵，将尽化为盐。'“
帐篷里死一般的寂静。城墙上的微光还在闪烁，远处九层盐塔的琥珀色光芒在雾气中若隐若现，风蚀湖方向的汞蒸气白雾正慢慢往这边蔓延。
孔武看着城门封门上那幅三千年前画下的画。画里的白色潮水正在盐晶的纹路中微微流动，像是有生命一样，顺着浮雕的线条缓缓蠕动。
“所以第六十日不只是城里的人能不能出来的问题。“他说，声音很平静，但那种平静比任何颤抖都可怕，“是整片喀什三角洲会不会被盐晶吞掉的问题。“
“是。“沈棠说，“你父亲知道。你父亲每六十年画一张地图，不是只想让自己出来。他是想让有人来阻止白潮。献祭一个人，救一城人，或者——不献祭，让白潮吞掉更大的地方。“
孔武的拳头攥紧了。他的指甲掐进掌心的旧伤疤里，疼，但那种疼让他清醒。
“我父亲选择了画地图。“他说，“他没有选择献祭自己。三十二年了，他一直在等一个人来替他做这个选择。现在那个人来了。“
他转过身，背对着城门，面向远处的九层盐塔。塔身第七层里，那个穿着地质服的人还在那里，隔着两层盐晶，隔着三十二年，隔着生死和三千年的封印，等着。
“但那个人不会让他失望。“孔武说。
白雾在盐壳盆地中翻滚，虹彩流转，像一条没有尽头的河。第五天还有三天。第六十日还有三天。
三天之后，天眼开，白潮涌，盐壳圣城将浮出到最大程度。
而他们，将是站在城门前的第一批人。
或者，最后一批。