十几个。
扎希尔勒住了马，看着那道金色的光，看着那个站在山门口、浑身是血、但眼睛里全是光的人。
“新月玄功。”他低声说，“他练成了。”
他调转马头，举起了手。“撤。”
五千人退了。像潮水一样涌来，又像潮水一样退去。马蹄声越来越远，越来越轻，最后完全被风吹散了。
叶迦尘站在山门口，手里的铁剑还发着金色的光。他看着那些退去的敌人，看着那个骑在马上、越来越远的背影。
“扎希尔。”他低声说，“下一次，我不会让你走。”
铁剑的光熄了。他的身体软了下来，跪在了地上。苏清玉爬过来，抱住他。他的手是凉的，但她的血是热的，热得像冬天的炉火。
米里娅姆蹲在旁边，抱着受伤的肩膀，看着两个人抱在一起。她没有说话，但她笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过一阵风。
风吹过孤山，吹过那些石头，吹过那些倒在地上的人。金剑堂的旗帜还在山顶上飘着，没有倒。
天亮了。