身走回石室，关上门，躺在壁炉前的椅子上，把羊毛毯子盖在身上，闭上眼睛。
体内的漩涡还在转。
不快不慢，不急不躁。
像一颗心脏在跳动。
明天，他要往南走。
走回那个他逃出来的地方。
这一次，他不是逃。
是回去。
清晨，天还没亮，叶迦尘就起来了。
他把油布包背在肩上，把那柄黑色长剑挂在腰间，走到马厩前，解下黑风的缰绳。黑风今天特别安静，不踢不跳，只是用头蹭了蹭他的肩膀，像是在说：走吧，我跟着你。
娜塔莎站在马厩门口，手里端着一碗热酒。
“喝了再走。”她把碗递给他，“路上冷。”
叶迦尘接过来，喝了一口。酒是烈的，辣得他眼泪都快出来了。但他没有停下来，一口一口地喝完了，把碗还给娜塔莎。
“谢谢。”他说。
“不用谢我。”娜塔莎接过碗，“谢苏清玉。不是她，我不会收留你。”
叶迦尘翻身上马，拉了拉缰绳。黑风迈开步子，朝山门走去。经过那间石室的时候，他看了一眼——门关着，老人没有出来送他。
他不怪老人。
老人不送别，是因为送别太像永别。
而他们都知道，这不是永别。
山门外面，雪地白茫茫的一片，一眼望不到头。月亮还挂在天上，淡淡的，像一块快要融化的冰。叶迦尘骑着马，沿着来时的路，往南走。
风从北边吹来，吹在脸上，像刀割。
他没有低头。
他只是看着前方，看着那条被雪覆盖的路，看着路的尽头那一片模糊的、灰蒙蒙的天。
黑风走得很稳。
马蹄踩在雪地上，发出咯吱咯吱的声响，每一声都很脆，像在嚼一块冰。
叶迦尘把手伸进怀里，摸了摸那块石头。
石头上有个“玉”字。
他摸着那个字，觉得苏清玉就在他身边。
不是真的在，是在他心里。
她站在正厅门口，阳光把她的脸照得很亮。
“往北走，一直走，不要停。”
他走了。
他到了。
他回来了。
而在山门外的那片雪地里，米里娅姆蹲在一块岩石的后面，看着叶迦尘骑着马从山门里出来，看着她朝南边走去。
她的嘴唇已经冻得没有知觉了，手指僵硬得握不住竹筒，但她没有动。
她只是蹲在那里，看着他越来越远，越来越小，最后变成一个黑点，消失在雪地的尽头。
她把竹筒从袖子里取出来，拔开塞子，看了看里面。
那只飞蛾还活着。
翅膀微微地颤着，像是在做梦。
米里娅姆把塞子塞回去，把竹筒贴在胸口，贴着心脏的位置。
然后她站起来。
腿麻了，她踉跄了一下，差点摔倒。
她扶着岩石，站了一会儿，等血液重新流回双腿。
然后她迈开步子，朝南边走去。
不远不近。
不会被发现，也不会跟丢。
风吹过来，雪粒打在脸上，像有人拿细沙子往她脸上撒。
她没有低头。
她只是看着前方那个越来越小的黑点，一步一步地走。
竹筒里的飞蛾在扑棱。
扑棱，扑棱，扑棱。
像一颗小小的、跳动的心脏。