“去年秋天埋的。“陆野蹲在他旁边，“你睡着以后。“
南庄的喉咙堵了一下。他想起去年秋天，他确实有一段日子睡得特别沉，沉到陆野半夜起床他都不知道。原来不是他累了，是陆野趁他睡着的时候，把他刻的那棵树埋进了土里。
“为什么埋？“
“让它长。“陆野说，“让它跟这株根的须缠在一起。分不开的那种。“
南庄把微型花椒树从土里捡出来，在衣襟上擦了擦。木头上的泥擦掉了，但那两个字已经不清晰了。泥土渗进了刻痕里，把笔画填得模糊。他盯着那两个字，盯了很久，忽然说：
“带不走了。“
陆野的手停了。
“什么带不走？“
“这株。“南庄指了指面前的花椒树，“根太大了。须根缠成一团。你带回去种不活的。“
陆野沉默了。他看着那株树，看着那些纠缠的根须，看着泥土里还埋着的那棵小树。南庄说得对。这株树的根系太发达了，移植的成活率几乎为零。他当初说“带走“，不过是给自己找一个念想，给南庄找一个盼头。但现在树就在眼前，根就在脚下，他才发现那个念想本身就是虚的。
“那就不带。“陆野说。
“不带你拿什么种在阳台上？“
“不种了。“
南庄转过头看他。夕阳的最后一点光正从陆野的脸上褪去，把他整个人推向灰暗。但他眼睛里的光没褪。那种执拗的、近乎贪婪的光还在。
“我把土带走。“陆野说，“就这捧土。掺着那棵小树的土。装在我那只破箱子里，带回南方。种薄荷的时候拌进去。花椒的味道会渗进薄荷的叶子里。我泡茶喝的时候就能尝到。“
南庄的嘴唇抖了一下。他想骂他疯了，想说他矫情，想说一捧土算什么。但他说不出来。因为他知道那不是一捧土。那是十二年。是二十七年。是他们烂掉的时间里唯一还站着的东西。
“随你。“南庄说。
陆野装土的时候，南庄就蹲在旁边看着。他蹲不下去，是半跪着的，左膝撑在地上，疼得像有针在扎。但他没换姿势。他看着陆野把那捧混着微型花椒树的土装进布袋里，看着他把布袋扎紧，看着他把布袋放进那只他三年前拎回来的破箱子里。
箱子很旧了。皮面开裂，锁扣锈死，只有一个搭扣还能勉强扣上。陆野扣上搭扣的时候，金属摩擦的声音在暮色里格外刺耳。
“回去吧。“陆野说，“天黑了。“
南庄想站起来。他撑了一下地面，右腿发力，但左膝像被抽走了所有韧带，直接软下去。他往前栽了一下，陆野伸手捞住他的胳膊，把他拽住了。
“走不动了？“
“能走。“
但他没动。他就那么半跪在地上，靠着陆野的搀扶，喘着气。花椒的辛香味裹着夜露的湿气涌进鼻腔，呛得他想咳嗽，但他忍住了。他不想在陆野面前咳。不想让他看见自己连气都喘不匀的样子。
“南庄。“
“嗯？“
“我背你。“
南庄摇头。“不用。“
“我背得动。“
“我说不用。“
陆野没再劝。他松开手，退后半步，站在暮色里看着南庄。南庄用右手撑着地面，一点一点地把身体撑起来。起来的过程很慢，像一棵被伐倒的树又试图重新站立。他的左腿全程是拖着的，膝盖不能弯，只能靠右腿硬生生地把整个身体的重量顶起来。
站起来的那一刻，他的脸色灰得像死人。
“走。“他说。
他们一前一后地下坡。天已经全黑了，没有月亮，只有零星的星光。南庄走得极慢，每一步都要试探一下地面才敢落脚。陆野走在他后面，没有超到前面去，也没有伸手扶。他知道南庄不会允许。这是南庄最后的一点体面——他可以烂，可以朽，可以被疼痛折磨得整夜不眠，但他不能在自己爱的人面前承认自己走不动路。
走到坡底的时候，南庄停了下来。不是休息，是他在黑暗中看见了什么东西。坡底那棵老槐树下，土垄尽头，有一小块空地。是他两年前说留给陆野种花椒树的那块地。
“陆野。“
“嗯？“
“我改主意了。“
“改什么了？“
“不种在你阳台上。“南庄的声音在黑暗里像一块被磨钝的刀，“就种这儿。你那捧土，就拌在这儿。你那棵小树，就埋在这儿。不带回去了。“
陆野没说话。他站在黑暗中，听着夜风穿过花椒林发出的沙沙声，听着南庄粗重的喘息声，听着自己的心跳声。
“你不是说要看完吗？“南庄说，“看完六十三，看完六十五，看完七十。你走了，看什么？“
“我不走。“
“你那箱子都收拾好了。“
陆野沉默了。搭扣的金属声还在他耳朵里回荡。是的，他收拾了箱子。不是今天收拾的，是半年前就开始收拾了。他把自己的东西一件一件地归拢，把那些磁带、那些木雕、那些写了又撕的信，全都塞进那只箱子里。他没告诉南庄。他不知道自己为什么要收拾。也许是因为他知道，总有一天他会需要那个箱子。也许是因为他害怕自己来不及收拾。
“那箱子不是要走的。“陆野说。声音哑得像砂纸，“是要留的。我怕我哪天突然不行了，你翻我东西的时候找不到头绪。我收拾好，你一打开就知道哪些是重要的。“
南庄的呼吸停了一拍。他在黑暗中转过身，面向陆野。星光太弱了，他看不清陆野的脸，但他能感觉到那道目光。像两枚钉子，钉在黑暗里。
“你怕你不行了？“南庄说。
“怕。“
“
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