成农产品，通过湄公河上的小船，一点点转移到安全的地方。他想象着自己在战后，以一个“退休商人“的身份，隐居在万象的某个法国式别墅里，喝着老挝咖啡，看着湄公河的日落。
窗外忽然闪过几道闪电。
那不是普通的闪电，而是特别明亮的、近乎惨白的闪电，像几把巨大的光剑，同时劈开夜空。房间内被照得亮如白昼，辻政信的脸在强光中显得格外苍白，像一张被漂洗过的面具。
将打着小算盘心中正得意的辻政信惊得一颤。
他的心脏猛地收缩了一下，像被一只无形的手攥住。那种恐惧不是来自闪电本身，而是来自某种更深层的、近乎本能的预感——仿佛那闪电是某种警告，是某种来自更高存在的、对他贪婪和阴谋的审判。
天空跟着传来沉闷的轰隆声。
雷声不是立即到来的，而是延迟了几秒，像一种缓慢的、巨大的脚步，从遥远的天际线向他逼近。那声音低沉而持续，像某种巨大生物的腹鸣，像大地本身的**。
暴雨伴随惊雷倾盆而至。
雨水不是从天上落下来的，而是从天上倾倒下来的，像无数桶水被无形的巨手泼向南京城。雨点砸在屋顶的瓦片上，发出震耳欲聋的轰鸣；砸在窗户的玻璃上，像无数只手指在疯狂叩门；砸在院子里的芭蕉叶上，把那些宽大的叶片打得支离破碎。
辻政信站在窗前，望着被雨水淹没的南京城。
闪电再次亮起，照亮了远处紫金山上的轮廓，照亮了鼓楼大街上的积水，照亮了那些在他权力阴影下颤抖的、沉默的屋顶。雷声紧随其后，像一记记重锤，敲打着这座城市的脊梁。
他忽然想起那个不速之客说过的话：“辻中佐，您很聪明，但聪明不是护身符。在这场战争里，没有人能保证自己活到明天。“
辻政信握紧了拳头，指甲掐进掌心的肉里。他不会认输。他永远不会认输。但在这暴雨倾盆的南京之夜，在那道照亮他苍白面孔的闪电中，他第一次感到——只是短暂的一秒——一种名为“孤独“的东西。
窗外，雨水在院子里汇成小溪，流向街道，流向下水道，流向长江，最终汇入大海。而在千里之外的南坎至八莫公路上，另一场暴雨也在倾泻，浇在另一辆卡车上，浇在另一个老兵的肩上。
两条河流，在黑暗中并行，向着不同的方向，流向不同的命运。