你业绩做得好，这我知道。但你懂不懂什么叫‘战略信号’？”
他用手指重重敲了两下桌面：“一旦我们把最赚钱的纽伯格伯曼推出去卖，华尔街那帮秃鹫会怎么想？
他们会认为雷曼已经弹尽粮绝，连家里的红木家具都得搬出来当了！失去了这块好资产的掩护，雷曼剩下的资产负债表只会烂得让人没法看。所以——”
格雷戈里摊开手：“战略上，这个方案极其荒谬。”
斯特恩感到一阵钝刀子割肉般的窒息。他猛地转头看向卡伦，希望这位CFO能为了资产负债表的生死存亡说句话。
卡伦低着头，笔尖在笔记本上疯狂地画着毫无意义的圈。
她绝对不会在这两个男人面前开口。这就是她能活到今天的本能。
斯特恩咬了咬牙，正准备硬顶格雷戈里。
“迈克尔。”
长桌尽头，传来一个极低、极沉的声音。
就像某种大型食肉动物在喉咙里发出的闷响。
所有人瞬间绷紧了后背。富尔德双手十指交叉，手肘压在桌面上，身体像一座即将倒塌的铁塔般向前倾斜。
他盯着斯特恩，眼神里满是不可理喻的狂傲与残忍。
“你是在建议我，当街切掉我自己的右手，好向华尔街那帮嗜血的杂种证明我还没死透吗？”
斯特恩浑身一僵：“理查德，数字摆在这里，如果不这么做——”
“雷曼不需要这么做！”
富尔德突然拔高了音量，声音像一记响亮的耳光抽在会议室的墙上。
“雷曼不是任人宰割的病夫。我的公司不需要卖血求生。这件他妈的事，死在今天，死在这个房间里。听懂了吗？”
绝对的权力。绝对的妄想。绝对的不可违逆。
斯特恩看着富尔德那张硬如顽石的脸，慢慢把手从桌面上收了回来。他知道，门已经被焊死了。
他合上面前的文件夹：“听懂了。”
接下来的四十分钟，会议变成了格雷戈里的个人表演。
他在那里滔滔不绝地安排着怎么在即将发布的财报上“优化”一下损失的呈现，怎么糊弄分析师，怎么篡改新闻稿的措辞，怎么“建构市场信心”。
斯特恩坐在那里，像一个被绑在炸弹上的清醒者，看着一群疯子在研究怎么给炸弹换个好看的包装。
散会时，所有人迅速起身。
格雷戈里拍了拍富尔德的肩膀，两人低语了几句，脸上带着某种“危机公关即将大获全胜”的虚妄轻松感。
卡伦则像逃难一样抱起文件，踩着高跟鞋几乎是小跑着冲向电梯。
斯特恩是最后一个走出来的。
走廊的冷白色荧光灯打在名贵的地毯上，泛出一层惨白的光。
他没去按电梯，而是径直走到尽头的落地窗前，双手插在裤兜里，低头往下看。
第七大道上，黄色的出租车像工蚁一样川流不息。
视线往上抬。
高盛的大楼。摩根大通的大楼。摩根士丹利的大楼。
他们的CEO是如何看待富尔德的，斯特恩不知道。
但斯特恩知道，高盛他们已经在慢慢挪向屋子门口。
极其专业，极其体面。就像一群西装革履的绅士，微笑着、不慌不忙地从一栋正在疯狂漏气的煤气站里撤退，甚至还不忘在门口挂上“一切正常”的牌子。
而在这栋大楼的三十一层，那个亲手把雷曼推上三十倍致死杠杆的格雷戈里，甚至不承认自己有“错误”。
那个被称作“大猩猩”的暴君，依然坚信自己能用咆哮吓退步步紧逼的死神。
斯特恩转过头，死死盯着走廊深处那扇紧闭的会议室大门。
那里头没有战略。
那里头只有一场正在精心排练的盛大殉葬。