炼金！”
这话出口，水榭里的空气都滞了。
顾宗明的杖尖在地上顿了一下。
孔宗运越说越急，花白的须发都在抖。
“他徐阶，要拿天下士子的血，去试这新学到底扛不扛得住世家的反扑！扛得住，是真金，他便顺水推舟，借皇权之势推行下去；扛不住，烧成灰烬，他便袖手作壁上观，与朝廷半分干系都没有！”
“这是拿大乾的国祚，在赌！是拿满天下读书人的命，在赌！”
孔宗运指着窗外那一片灰蒙的雨幕，手都在颤。
“顾老，你方才还赞这文章是刮骨的钢刀。可你想过没有，这刀握在徐阶手里，他要刮的，是这大乾两百年的根骨啊！”
顾宗明听完，沉默了好一阵，笑了。
那笑声很轻，却带着一种孔宗运从未在这位老友脸上见过的东西。
一种近乎癫狂、赴死的决绝。
“好一个借火炼金。”顾宗明拄杖，一步步走到孔宗运面前，与他对视，“孔老，徐阶这局，我看明白了。可我非但不怕，我还要替他添一把柴。”
孔宗运怔住。
“你疯了？”
“旧统已烂透了。”顾宗明带着苍老和菩萨般的洒脱，“烂到了骨髓里。这等烂法，靠修修补补，靠你我这些老骨头去糊裱，糊的住几年？正需要这一把大火，烧它个干干净。”
“烧完了，才有新土，才长得出新苗。”
孔宗运怒极，反倒笑了出来。
“烧个干净？”他逼近一步，“顾宗明，我问你。”
“这新学若真把这根本连根拔起，你我这辈子读的圣贤书，背的经史子集，往后该如何自处？我们这一身的学问，岂不成了陪葬的废纸？”
他喘了口气，胸口剧烈起伏。
“老夫读了一辈子的孔孟。这道统，是老夫的命根子。今日老夫就把话撂在这了，老夫要为旧统守这道门。便是粉身碎骨，肝脑涂地，老夫也守定了！”
顾宗明静听着。
雨水顺着他花白的鬓角往下淌，他也不擦。
良久，他开口，声音乎被雨声盖住。
“孔老，你守你的门。”
“可我宁愿亲手把这地基挖开，重新夯过，重新来过。”
“我也绝不愿，跟着那座早就蛀空的腐朽宫殿，一砖一瓦地等着它塌下来，把咱们一起埋了。”
两位老人就这么对峙着。
中间隔着满地散落的黑白残局。
那盘没下完的棋，云子滚得到处都是，黑的白的，再也分不清谁是谁的阵脚。
几十年的交情，几十年的默契，几十年里在这水榭中对弈过的多少个春秋。
就在这一刻，被那一张劣纸糙墨的传单，齐根切断了。
孔宗运看着他，看了很久。
终于，他转过身，重新坐回那张圈椅。伸手端起案上那盏早已冷透的残茶，却并不喝，只是捏在手里。
“顾老。”
他没有抬头。
“道不同，不相为谋。”
水榭外，冷雨依旧没完没了地下着。
檐角的水珠一滴接一滴，砸在那些散落满地、再也归不了位的棋子上。