着几个亲兵远远地跟着，穿着便服，刀收在腰间，看不出来路。
铜驼街旁边的小巷子很窄，只容两人并行。巷子两边是老旧的民居，青砖灰瓦，墙上爬满了爬山虎。巷子的尽头有一家小店，门口挂着一面青布旗，旗上写着“胡辣汤”三个字，字迹歪歪扭扭的，像是小孩写的。店不大，只有四张桌子，但坐满了人。老板是个五十来岁的胖子，系着白围裙，手里拿着大勺，在锅边搅着。锅里的汤咕嘟咕嘟地翻滚着，白气腾腾的，香得人走不动道。
沈茯苓找了个角落的桌子坐下，要了两碗胡辣汤，一碟油饼。陆悬鱼在她对面坐下，看着碗里的汤。汤是棕红色的，浓稠得能挂住勺子。里面有面筋、木耳、黄花菜、粉条、牛肉片，一勺子舀起来，内容扎实得很。胡椒的辛辣混着醋的酸香，一口下去，从喉咙一直暖到胃里。
“好吃吗？”沈茯苓问。
“好吃。”
“比邺城的呢？”
“差不多。”
“您就会说差不多。”沈茯苓笑了，“老板，您能不能别老想阮籍的事了？您想了好几天了，想出什么来了？”
陆悬鱼放下勺子，擦了擦嘴。“想出了一句诗。”
“什么诗？”
“阮籍阮籍，喝酒第一。弹琴第二，第三是放屁。”
沈茯苓愣了一下，然后笑得前仰后合。“老板，您这叫什么诗？这也叫诗？”
“怎么不叫诗？押韵了。一二三，多整齐。”
“您就是胡编。”
“胡编也是诗。白清说过，诗就是心里的话，说出来，押上韵，就是诗。我心里的话就是——阮籍这个人，我搞不定。搞不定就搞不定，先喝汤。”
陆悬鱼端起碗把剩下的汤喝了。汤有点烫，他吸溜吸溜地喝，喝得满头大汗。
两个人从胡辣汤店出来，沿着洛水边继续走。太阳已经偏西了，把洛水染成一片金色。远处的画舫上有歌声飘过来，软绵绵的，像在说梦话。
“老板，您说，阮籍要是听了您那句诗，会怎么样？”
陆悬鱼想了想。“也许会笑。也许会哭。也许什么都不做，就是看着我。”
“那您就看着他？”
“对。看着他。他看我看久了，就会说话。他说话了，我就听。他听我说了，我就说。”
沈茯苓看着他。“老板，您这个人，有时候挺傻的。”
“傻人有傻福。”
“您有什么福？”
“有你在身边，就是福。”
沈茯苓的脸红了。她低下头，不说话了。陆悬鱼也没有说话。两个人沿着洛水边走着，影子在夕阳下拉得很长。云团跟在后面，步伐沉稳，不紧不慢。
走了一会儿，沈茯苓忽然开口。
“老板，我给您念一首诗吧。”
“念。”
“我自己写的。不好，不许笑。”
“不笑。”
沈茯苓清了清嗓子，念道：
“洛阳城里春光好，我与老板到处跑。胡辣汤喝了两碗，阮籍的事忘不了。老板愁得直挠头，我劝老板别烦恼。该来的总会来，该了的总会了。”
念完了，她看着陆悬鱼。
“怎么样？”
陆悬鱼想了想。“前两句还行，后两句有点乱。”
“哪里乱了？”
“‘阮籍的事忘不了’跟‘该来的总会来’，接不上。”
“那您来一首。”
陆悬鱼想了想，念道：
“沈茯苓啊沈茯苓，你比阮籍还难缠。天天拉我到处跑，回来腿疼腰又酸。阮籍的事没办成，邺城的账还没完。你说我该怎么办？不如回去开当摊。”
沈茯苓笑了。“老板，您这诗比我的还烂。”
“烂就烂。反正没人听。”
“我听。”
陆悬鱼看着她，笑了笑。“行，你听。那我再念一首。”
他想了想，念道：
“洛阳城里三月天，柳絮飞飞落满肩。阮籍坐在金谷园，我站在他对面。他想说话说不出口，我想开口嘴又悬。两个哑巴对着坐，不如回去吃鱼鲜。”
沈茯苓笑得弯了腰。“老板，您这诗要是让白清听见了，他能气死。”
“气死就气死。反正他不在。”
两个人说说笑笑，沿着洛水边走了很远。太阳落山了，天边的云烧成了橘红色，一层一层的，像千层糕。远处的山变成了黑色，像一道剪影贴在天空上。
陆悬鱼站在洛水边，看着远处的山，忽然不笑了。
“沈茯苓，你说，我要是跟阮籍说，我不在乎他以前做过什么，我只想知道他现在在想什么。他会怎么回答？”
沈茯苓想了想。“也许会说，我想死。也许会说，我想活着。也许什么都不说，就是看着你。”
“那我怎么办？”
“您就看着他。他不说话，您也不说话。您陪他坐着。坐一天，坐两天，坐三天。他总会开口的。”
陆悬鱼沉默了很久。
“你说得对。我不急。我急什么？他又跑不了。”
“对。您不急。您有的是时间。”
两个人转过身，往回走。云团跟在后面，步伐依旧沉稳。张横带着亲兵从远处跟上来，脚步声在青石板路上嗒嗒地响。
回到客栈的时候，天已经黑了。客栈门口挂着灯笼，黄澄澄的光照在青石板路上，暖暖的。沈茯苓上了楼，陆悬鱼站在大堂里，正准备上去，掌柜从柜台后面探出头来。
“陆公子，有您的信。邺城来的。”
陆悬鱼接过信，拆开。信是白清写的，厚厚一沓，用浆糊封了口。他站在大堂的灯光下，慢慢地看。
白清的信开头照
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