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远处有婴儿的哭声，嘹亮的，新鲜的。李凤霞听着那个哭声，嘴角慢慢的笑了，是一个即将成为母亲的女人，听到别的孩子哭的时候，本能地、不自觉地、自己也控制不住地弯了一下嘴角。
她的手放在隆起的肚子上，慢慢画着圈。
她在等。等杨栀言来。等她来交钱。等她来把住院费付了。等她来把这几个月亏空的那个口子，填上一块。
杨母站起来，走到病房门口，往外看了一眼。
走廊里人来人往，有挺着大肚子的孕妇在慢慢走，有抱着婴儿的父亲小心翼翼地走，有拎着保温桶的家属匆匆忙忙地走。没有杨栀言。
“还没到，”杨母说，声音里带着一种说不清的情绪，是焦急，是不安。
“快了。”李凤霞闭着眼睛说。
病房里安静下来。心电监护的屏幕亮着绿色的光，一跳一跳的，像一只不会闭上的眼睛。
窗外的天已经开始暗了，九月的白天短了，六点多钟，夕阳从窗户照进来，落在病床的白色床单上，把整间病房染成了浅浅的橘色。
桂花树的影子从窗外投进来，在床单上晃了一下，又晃了一下。
老宅的院子里，桂花还在落。
杨栀言挂了电话，把手机攥在手里，站了几秒。然后她转身走回了堂屋。