得不错。”
“西津渡是个好地方。”许又开转身，推开那扇屏风。“一千三百年的历史，六朝的时候就是渡口了。白居易来过，陆游来过，马可·波罗也来过。站在这里，你能感觉到时间是怎么流的——不是一滴一滴地流，是一层一层地叠。你脚下踩的这块砖，唐朝的人踩过，宋朝的人踩过，民国的人踩过。你踩上去的时候，不是踩在砖上，是踩在所有人的脚印上。”
屏风后面是一个小房间，比前面两个区域都小，大概只有二十平米。房间里只放了一张桌子，桌上铺着一块黑绒布，布上摆着三样东西。
第一样是一本书。线装，蓝色封皮，封面上没有字，只有一朵云——银线绣的云，在灯光下闪着暗暗的光。
第二样是一把剑。短剑，大概一尺二寸，剑鞘是黑色的，没有任何装饰，朴素得像一根烧火棍。
第三样是一个信封。牛皮纸的，封口用火漆封着，火漆上压了一个印章。
许又开走到桌边，站在那三样东西后面，像是一个拍卖师在介绍拍品。
“这本书，”他指了指那本蓝皮书，“是青霜门的门规。一共三十六条，每条都是青霜门门主手抄的。最后一条写于1978年，是青霜门最后一个门主写的。”
楼明之的目光落在那本书上。
“这把剑，”许又开指了指那把短剑，“是青霜门护法的佩剑。剑名‘寒塘’。青霜门覆灭那天，这把剑插在门主卧室的门框上，上面有三滴血。三滴血属于三个人。法医鉴定，这三滴血不是门主夫妇的，也不是任何一个已知死者的。”
楼明之的手微微紧了一下。
“这个信封，”许又开拿起信封，在手里掂了掂，“是二十年前，有人寄到《武侠》杂志社的。寄件人没有署名，地址写的是‘青霜门旧址’。信封里只有一张纸，纸上写了一句话——”
他把信封放下，没有拆开。
“许老师，”谢依兰开口了，“这些东西，您是从哪儿得来的？”
许又开看着她，笑了。那个笑容很淡，淡得几乎看不出来。
“谢姑娘，你是江湖世家出身，应该知道一个规矩——问东西的来路，是不礼貌的。”
“我不是问来路。”谢依兰的语气很平静，“我是问，您为什么要把这些东西拿出来给我们看。”
许又开没有立刻回答。他在桌边坐下来，手指轻轻敲着桌面，一下一下的，节奏很稳。
“因为时间到了。”他说。
“什么时间？”
“该让真相见光的时间。”许又开抬起头，看着楼明之。“楼队长，你查了这么久，有没有想过一个问题——为什么这些案子，偏偏在这个时候冒出来？为什么二十年都没事，你一被革职，就开始死人？”
楼明之没有回答。他当然想过。这个问题在他脑子里转了不知道多少遍了。
“因为有人在等你。”许又开说。
“等我？”
“等你被革职。等你变成一个‘没有身份’的人。等你从体制里出来，变成一个可以自由行动、不受约束的人。只有这样，你才能做那些警察不能做的事，去那些警察不能去的地方，查那些警察不能查的人。”
“谁在等我？”
许又开没有回答。他把桌上那个信封拿起来，递给楼明之。
“这个，是给你的。”
楼明之接过信封。火漆上的印章是一个六角星——和他父亲戒指上的花纹一模一样。他用指甲挑开火漆，信封口发出轻微的撕裂声。里面是一张纸，对折了两次，纸已经发黄了，边角有些脆。
他展开。
纸上只有一行字，手写的，钢笔字，字迹有些潦草，像是写的时候手在抖——
“青霜门不是内讧。是谋杀。”
楼明之盯着这行字，看了很久。
“这是谁写的？”他问。
“不知道。”许又开摇头，“信是寄到杂志社的，没有署名，没有地址，只有邮戳。邮戳显示是从镇江本地寄出的。我查过，查不到。”
“您为什么要留着它？”
“因为——”许又开顿了一下，“因为寄这封信的人，在信寄出之后的第三天，死了。”
楼明之的手停住了。
“怎么死的？”
“车祸。在312国道上，一辆大卡车迎面撞过来，当场死亡。司机是疲劳驾驶，被判了三年。很普通的交通事故，普通的没有人会多看一眼。”
“死者是谁？”
许又开看着他，眼神里有一种很奇怪的东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种——像是在看一面镜子里的自己。
“他叫周德生。是当年青霜门案的现场勘察员。也是你父亲当年的搭档。”
楼明之的脑子里有什么东西“嗡”了一声。
他低下头，又看了一遍那行字。字迹潦草，手在抖。一个人在死之前三天，写下这行字，寄给一个武侠杂志的编辑，而不是寄给公安局，不是寄给检察院，不是寄给任何一个能“办案”的人。
为什么？
因为他知道，寄给那些人，这封信会石沉大海。因为他知道，只有寄给一个“外人”，这封信才有可能被人看见。因为他知道，那个“外人”虽然不能办案，但至少不会把这封信撕掉、烧掉、当不存在。
“许老师，”楼明之的声音有些哑，“您为什么不早点把这些东西拿出来？”
许又开沉默了一会儿。
“因为不敢。”他说。
这两个字从他嘴里说出来的时候，没有任何修饰，没有任何遮掩。就是一个老人，承认自己怕了。
“我不敢。二十年前我不敢，十年前我不敢，五年
（本章未完，请点击下一页继续阅读）