再被称为“参军”。
而是被称为“阎王”。
一个坐在轮椅上的，冷酷无情的阎王。
十月初一，大雪，终于停了。
但气温，降到了零下四十度。
北京城，死了一半。
几十万人，只剩下十几万。
幸存下来的人，都像鬼一样，面黄肌瘦，眼神空洞。
他们不再说话，不再笑。
只是麻木地活着。
沈砚也快死了。
他的腿，冻坏了。
不得不截肢。
现在，他真的成了一个没有腿的废人。
他坐在特制的雪橇上，看着这座死城。
看着那面依然飘扬在故宫上空的“天下为公”旗。
那面旗，也破了，脏了。
但颜色，还是那么红。
像血一样红。
“参军，”斥候从南方飞奔而来，“好消息！江南，大丰收！我们培育的新种子，耐寒，抗冻。江南的粮仓，满了！”
“还有，”斥候兴奋地说，“天工阁，在福建，造出了新东西！叫‘蒸汽机’！不用马拉，就能自己跑的车！还有，能破冰的船！”
沈砚听着，没有笑。
他只是看着北方。
看着那片白茫茫的，无边无际的雪原。
“阿古珞，”沈砚说，“传令。”
“全军，准备。”
“我们要北上。”
“去罗刹汗国，去奥斯曼汗国。”
“去找那些，制造了这场冰河灾难的魔鬼。”
“我们要，以血，还血。”
“以冰，还冰。”
十月初十，北京城，城门大开。
十几万幸存者，推着雪橇，拖着伤兵，开始了新一轮的迁徙。
不是向南，去温暖的江南。
而是向北，去寒冷的冰原。
去复仇。
去把那些高高在上的洋人，从他们的暖房里，拖出来。
扔进这冰天雪地里。
沈砚坐在雪橇的最前面。
他手里，没有剑。
只有一根火把。
火把，在寒风里，顽强地燃烧着。
像这大夏最后的一点火种。
“走吧。”沈砚低声说，“去把天，捅个窟窿。”
雪，又开始下了。
这一次，不再是鹅毛大雪。
而是冰雹。
像石头一样，砸在人的脸上，身上。
打在盔甲上，发出清脆的响声。
那是天地的怒吼。
也是大夏的战鼓。