就是中原。
就是那个曾经繁华，现在却满目疮痍的中原。
沈砚站在河边，看着对岸。
他看到了洋人的军营，看到了洋人的军舰。
他也看到了，无数大夏的百姓，被驱赶着，在修堡垒，在挖战壕。
他们，在为敌人，挖自己的坟墓。
“阿古珞，”沈砚说，“我们要渡河。”
“怎么渡？没有船。”
“用身体。”沈砚脱下鞋子，挽起裤腿，“我第一个过。我腿瘸，走得慢。你们跟在我后面。用身体，趟出一条路来。”
“不行！”阿古珞拦住他，“太危险了！水流这么急，你会被冲走的！”
“我必须第一个过。”沈砚推开她，“我是参军。我不先死，谁先死？”
“如果我都过不去，那这场仗，就不用打了。大家散了吧，回家等死。”
沈砚拄着拐杖，一步一步，走进了黄河。
冰冷刺骨的河水，瞬间淹没了他的大腿。
他咬着牙，继续往前走。
一步，两步，三步。
水，淹到了他的腰。
他摇摇晃晃，几乎要倒下。
但他没有停。
岸上，十几万人，看着他。
看着这个瘸腿的将军，用生命，在为他们趟路。
“过河！”
“过河！”
“过河！”
不知是谁喊了一声。
十几万人，脱下衣服，挽起裤腿，跟着沈砚，冲进了黄河。
那一刻，黄河，不再是天堑。
它是大夏的血脉。
它在咆哮，在怒吼，在迎接它的儿女回家。
沈砚终于爬上了对岸。
他趴在泥地里，大口大口地喘着气。
他回头，看着那滚滚的黄河。
看着那些还在水里挣扎的百姓。
他笑了。
笑得眼泪都出来了。
“大夏，”他在心里说，“你看看你的儿女。”
“他们，有多么了不起。”