乱。
战马受惊，四处冲撞。
士兵拥挤，自相践踏。
“杀！”
沈砚坐在轮椅上，第一个冲了下去。
五百名岳家军勇士，像五百头下山猛虎，扑向了混乱的羊群。
沈砚的轮椅在乱石中颠簸，他只能用一只手挥剑，另一只手死死抓着扶手。
但他杀得很凶。
每一剑，都带着岳霆的仇恨，带着石敢的仇恨，带着几万大夏遗民的仇恨。
这一战，从白天杀到黑夜。
八万奥斯曼大军，在狭窄的峡谷里，施展不开。
被沈砚的五百人，硬生生杀退了三次进攻。
尸体，堆得比人还高。
天黑了。
奥斯曼人退了。
沈砚坐在轮椅上，浑身是血。
他看着满地的尸体，看着那些死不瞑目的奥斯曼士兵。
他突然觉得，战争，其实很简单。
就是杀人。
杀别人，或者被别人杀。
“沈参军，”石勇走过来，满身是血，但他很兴奋，“我们赢了！我们五百人，打败了八万人！”
“赢了？”沈砚看着峡谷外那无边无际的黑暗，“这只是开始。”
“奥斯曼人还会再来。”
“罗刹人也会来。”
“大炎朝廷的狗官，也会来。”
“我们要赢的，不是这一场仗。”
“是这一辈子。”
“是这千秋万代的，复国之战。”
他抬起头，看着祁连山上的月亮。
那月亮，冷冷地照着这片血腥的大地。
像是在嘲笑人类的愚蠢，又像是在见证一段新的历史，正在这血与火中，艰难地诞生。