挥完一万次剑的时候，太阳已经开始西斜。
顾渊站在听涛阁前，铁剑垂在身侧，虎口处的血迹已经干涸，结成一层暗红色的痂。
汗水湿透了他的衣背，又被山风吹干，留下一道道白色的盐渍。
他仰头看了看天。
太阳正在沉入西边的云海之中，将整片天空染成金红色。
云层在夕阳的映照下翻滚起伏，像是一片无边无际的火海。
远处的山峰被夕阳勾勒出金色的轮廓，像是一排排持剑而立的巨人。
顾渊突然想去高处看看。
他没有犹豫。他将铁剑背在身后，无名古剑系在腰间，沿着竹林小径向山顶走去。
内门的后山有一条小路，很少有人走。
小路蜿蜒曲折，两旁长满了杂草和野花，石阶上布满了青苔，踩上去有些打滑。顾渊一步一步地往上走，背脊笔直，像是一柄正在攀登的剑。
越往上走，风越大。
山风从四面八方吹来，带着高海拔特有的清冽，吹得他的衣袍猎猎作响。
杂草被风吹得弯下了腰，野花的花瓣纷纷扬扬地飘落，像是一场彩色的雪。
顾渊没有停。
他走到半山腰的时候，遇到了一块巨石。
巨石挡住了去路，表面光滑如镜，像是被某种力量打磨过。
石面上刻着三个模糊的字——“止于此“。
字迹已经风化，边缘被岁月磨平，但还能辨认出来。
顾渊停下脚步，看着那三个字。
“止于此。“
意思是——到这里就够了。
不要再往上走了。
他伸出手，掌心的金色骨质微微发热。
他没有用力，只是将手掌贴在巨石表面，感受石头内部的纹理——那种致密、坚硬、经历了千万年风吹雨打的纹理。
然后他轻轻一推。
巨石向旁边移开，发出沉闷的摩擦声，露出后面的路。
石面上的三个字在移动中裂成了两半——“止于“向左，“于此“向右。
顾渊看着那裂开的三个字，嘴角微微动了一下。
他不想“止于此“。
他继续走。
山路越来越陡，风越来越大。
他的衣袍被风吹得紧紧贴在身上，头发向后飞扬。
但他没有放慢脚步。
一步。
两步。
三步。
每一步都踏得很稳，像是他的脚不是踩在石头上，而是踩在自己的信念上。
他开始数自己的脚步。
一百步。
两百步。
三百步。
这种计数让他感到一种说不出来的安心——就像挥剑时计数一样，每一个数字都是一个里程碑，每一个数字都在告诉他：你在前进。
山顶到了。
顾渊走出最后一步，视野豁然开朗。
他站在内门最高处——一块从山脊上凸出的岩石平台上。
平台不大，只能容纳三四个人站立，但位置绝佳。
三面是悬崖，一面是山路，脚下是万丈深渊，头顶是无边苍穹。
从这里望出去，整个苍穹剑宗尽收眼底。
东边的剑峰之巅，是他住了四天的听剑阁。
阁顶在夕阳中泛着金色的光芒，像是一盏被点燃的灯。
西边的三座山脉，是他从杂役院走到内门时翻越的剑脊山、云绕山、天门山。
三座山在暮色中连成一条蜿蜒的线，像是一柄被埋在地下的巨剑的轮廓。
南边的杂役院，已经被云雾吞没，看不见了。
但顾渊知道它在那里——在那个更低的地方，在那个他住了四年的地方，在那个他被人踩进泥里又爬起来的地方。
他闭上眼睛，想象着杂役院的模样。
那间漏雨的破屋，那张硬邦邦的木板床，那盏半夜会灭的油灯。
练剑场上的积雪和剑痕，食堂里的热气腾腾的粥香，柴房里陈牧劈柴的笃笃声。
他想起了那个雪夜。
赵玄龙将他踩进泥里，踩了整整十息。
他的脸埋在冰冷的泥水中，呼吸被堵塞，意识逐渐模糊。
但即使在那一刻，他的手依然握着铁剑。
那把普通的、破旧的、被所有人看不起的铁剑。
那是他最黑暗的时刻。
也是最明亮的时刻。
因为在那一刻，他选择了不放手。
北边的天际线上，一轮红日正在缓缓沉入云海。
夕阳的余晖将整个世界染成金红色，像是一幅被火焰吞噬的画。
顾渊站在平台边缘，背脊笔直，像是一柄插在天地之间的剑。
风从他身边吹过，卷起他的衣角和头发，发出呜呜的声响。
那声音和铁剑划破空气的声音很像，但更低沉，更古老，像是从时间的尽头传来。
他闭上眼睛。
然后他感受到了。
从脊骨中传来的轻鸣。
那是一种说不出来的感觉——不是声音，不是震动，是一种从骨头深处透出来的共鸣。
像是千万柄剑在他的骨髓中同时颤抖，发出只有他能听见的吟唱。
剑骨在轻鸣。
顾渊睁开眼睛。
掌心的白色痕迹在夕阳中微微发光，淡金色的骨质在皮肤下闪烁，像是一柄正在呼吸的剑。
他握紧拳头，感受到那股力量在血脉中流动——温暖、坚定、永不熄灭。
他低头看着自己的双手。
这双手曾经被人踩进泥里，曾经在寒冬中握着铁剑挥到失去知觉，曾经在决赛中断过两根肋骨还继续挥剑。
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