赵尚志趴在树根后面，耳朵里嗡嗡作响。
他看着那些炮弹在山谷里一朵一朵地炸开，看着那些土黄色的身影在火光中成片倒下，看着那些正在试图组织反击的军官被弹片削倒。
他的手在发抖。
不是怕，是激动。
“这是……”
他的声音很轻，轻到只有自己能听见。
戴鸿宾趴在他旁边，嘴巴张着，眼睛瞪得溜圆。
“我操……”
他就说了这两个字，然后就再也说不出话了。
李兆麟蹲在树后面，咳嗽停了。
他的眼睛很亮，亮得像是被那些爆炸的火光照亮的。
空袭结束了。
十五架飞机拉高机头，编队返航。
引擎的轰鸣声渐渐远去。
但山谷里的爆炸声没有停。
炮击还在继续。
步兵炮和迫击炮轮番轰击，炮弹在山谷里一遍又一遍地犁过。
日军的炮兵阵地被炸成了废墟，几门还能用的炮还没来得及开火，炮手就被弹片削倒。
机枪阵地被一个个拔掉。
指挥部被炸成了碎片。
然后——
“嘀嘀哒哒——嘀嘀——”
冲锋号。
从山谷两侧的密林中同时炸开。
号声在夜空中回荡，压过了枪声，压过了爆炸声，压过了一切。
赵尚志从树根后面站起来。
他看见了。
密林中，无数灰色的身影正在涌出来。
不是几百，是上万。
灰布关东军军装，白色伪装布，端着步枪，挺着刺刀。
他们从山坡上冲下来，像决堤的洪水。
轻机枪手跑在最前面，边冲边短点射。
掷弹筒手蹲在队伍两侧，一发一发地把榴弹抛向残存的日军火力点。
迫击炮手扛着炮管跟在后面，遇到顽抗的据点，就地架炮，几发炮弹砸过去，据点就哑了。
队伍分成三路，从三个方向同时压向山谷。
队形散得很开，以营为单位，各营之间保持着距离，但火力互相支援。
一个营负责切断头尾，一个营负责分割敌群，一个营负责围歼残敌。
配合默契得像一台精密的机器。
赵尚志站在山脊上，看着独立第一师第一旅和第二旅的战士们从密林中涌出来，看着他们像梳子一样把山谷里的追兵一层一层地梳过去。
他的手在发抖。
不是怕，是激动。
是一种被压抑了太久之后，终于看到希望的那种滚烫的、压都压不住的激动。
“同志们！”
他猛地转过身，面对身后那些还蹲在林子里的抗联战士。
他的声音嘶哑，但在夜空中炸开，每个字都像是从胸腔里挤出来的。
“中央的主力部队到了！”
他拔出驳壳枪，枪口指向山谷里那片被炮火照亮的战场。
“跟我冲！杀光这帮狗娘养的！”
“杀——！”
戴鸿宾第一个冲了出去。
他端着一支步枪，刺刀在爆炸的火光中闪着寒光。
李兆麟也站了起来，拔出驳壳枪，朝身后一挥。
“冲！”
三千多名抗联战士从林子里呐喊着冲了出来。
他们端着步枪，挺着刺刀，跟着独立第一师的步伐，朝山谷里那些已经被打懵了的追兵扑去。
这一次，他们不再弹尽粮绝。
这一次，他们身后有炮。
一个抗联战士端枪冲向一个还在顽抗的日军机枪阵地，刚跑出两步，就被密集的弹雨压了回来。
他趴在雪地里，朝旁边一指。
“那里！鬼子的机枪！”
独立第一师的一个掷弹筒手蹲在他旁边，看了一眼他指的方向，调整了一下角度。
“嗵！”
一发榴弹划出弧线，精准地砸进了那个机枪阵地。
机枪哑了。
“冲！”
那抗联战士爬起来，冲上去，刺刀捅进了最后一个日军士兵的胸膛。
他拔出刺刀，血顺着刀刃往下淌。
他站在那里，大口大口地喘着气，看着那个倒在血泊里的鬼子兵，咧嘴笑了。
笑得很畅快。
打了这么多年仗，他头一回体会到——什么叫“火力支援”。
打不过？喊一声，后面就有炮。
遇到机枪？指一下，榴弹就到。
他们只管往前冲，把刺刀捅进敌人的胸膛。
这就是“富裕仗”。
三千多名抗联战士在独立第一师的掩护下，越打越勇。
有人打光了子弹，从地上捡起一支缴获的三八大盖，继续往前冲。
有人刺刀捅弯了，从尸体旁边捡起一把马刀，继续砍。
有人受了伤，撕块布条缠一下，跟着队伍继续往前压。
戴鸿宾冲在最前面，左臂的绷带已经被血浸透了，但他浑然不觉。他端着一支步枪，一枪撂倒一个正在试图组织反击的伪军军官，然后挺着刺刀冲进了叛军的队伍里。
“洪喜波！”
他嘶声吼道，“给老子滚出来！”
没有人回答。
他一路冲，一路杀，杀穿了叛军的防线，一直冲到山谷的另一头。
没有找到洪喜波。
他蹲在雪地里，大口大口地喘着气，枪管烫得握不住。
旁边一个独立第一师的战士递过来一个水壶。
“同志，喝口水。”
他接过水壶，仰头灌了一大口。
水是凉的，但比什么都甜。
日军第八联队
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