人在哭。工棚区在矿场的东侧，几十间用木板和油布搭成的棚子挤在一起，像一堆被丢弃的纸箱。大部分棚子已经黑了，里面的人已经睡了——不是真的睡，是在黑暗中等天亮。只有老赵的那间棚子还亮着光，昏黄的、微弱的、从麻袋片门帘的缝隙里挤出来的光。
陈望掀开门帘，沈安澜弯腰钻了进去。工棚里挤了七个人。老赵坐在最里面，靠着墙，手里拿着昨天那块木板。旁边坐着几个沈安澜没见过的人——一个年纪和老赵差不多的、脸上有道疤的中年人；一个看起来不到二十岁的、瘦得像竹竿一样的年轻人；两个三四十岁的、面目模糊的、像从一个模子里刻出来的男人；还有一个女人。对，一个女人。在矿场里，女人很少见。矿工们说女人下矿不吉利——不是真的不吉利，是领主们觉得女人力气小，背不了那么多矿石，不值得花粮食养。这个女人不是矿工。她是给矿工们做饭的，在那间用铁皮搭的、四面透风的厨房里，用一口比她还大的铁锅煮那种稀得能照见人影的粥。
沈安澜的目光从那几个人脸上扫过，没有人说话。他们的表情和陈望第一次带她来的时候一样——没有好奇，没有期待，没有任何多余的表情。他们的表情已经被矿场磨平了，不是没有了，是平了。像一块被无数人踩过的地，硬邦邦的，什么都长不出来。
“这是老陈的娃。”老赵开口了。“她识字。她来教我们。”
没有人说话。那个脸上有疤的中年人看了沈安澜一眼，目光在她的脸上停留了几秒钟，然后移开了。不是不屑，是不信。他不信一个七岁的、穿着改过的旧外套的、脸上还带着婴儿肥的小女娃，能教他什么。他活了四十年，字不认识他，他不认识字。他不需要字。字换不来粮食，字挡不住监工的鞭子，字不能把他从这座活坟墓里救出去。字就是字。写在木板上、写在竹片上、写在纸上、写在墙上，都是字。字救不了他。
“教什么？”那个脸上有疤的中年人开口了。声音不大，但很冲，像一块石头扔进了水池里。
“教你们认字。”沈安澜的声音平静得不像一个七岁的孩子。“从最简单的开始。‘人’。”
“人。”那个中年人嗤笑了一声。“我知道‘人’。我就是人。”
“你知道‘人’怎么写吗？”
中年人张了张嘴，没有声音。
沈安澜从口袋里掏出木炭，蹲下来，在地上写了一个“人”字。她的动作很慢，一笔一划，清清楚楚。一撇，一捺。撇是从左往右斜着下去的，捺是从左往右斜着下去的，两根线在顶部交叉，然后各自向外张开。像一个站着的人，两条腿，稳稳地踩在地上。
“‘人’是一撇一捺。”沈安澜说。“撇是你，捺是我。你靠着我，我靠着你。谁离了谁，都站不稳。”
中年人看着地上的那个字，看了很久。他的眼睛眯成了一条缝，像在辨认一个很远的、模糊不清的东西。
“就这个？”他的声音比刚才小了一些，冲劲也少了一些。
“就这个。今天先学这个。学会了，明天学下一个。一天一个字。一年三百六十五个字。三年一千多个字。够了。够你写自己的名字，够你写你家人的名字，够你写‘领主的塔是建在矿工的血上的’。”
工棚里的空气忽然凝固了。没有人说话，没有人动，连呼吸都变得小心翼翼。那个年轻人——那个瘦得像竹竿一样的、看起来不到二十岁的年轻人——猛地抬起头，眼睛里有什么东西在闪。不是光，是惊讶。像一个在黑暗中摸索了很久的人，忽然听到有人在不远处说话。他听不清那人在说什么，但那个声音让他觉得，他不是唯一一个在黑暗中摸索的人。
“你……你这话是谁教你的？”那个中年人的声音有点变了，不是冲了，是紧了。像一根被拉到极限的弦，随时可能断。
“没有人教我。”沈安澜站起来，拍了拍膝盖上的灰。“我自己想的。”
中年人的眼睛眯得更紧了。“你自己想的？你才多大？”
“七岁。”
“七岁就想这些？”
“七岁不能想这些？”
中年人张了张嘴，又闭上了。他不知道怎么回答。他从来没有想过这些问题。不是因为他不想，是因为他不敢想。想那些问题没有用。想了，你还是矿工。想了，你还是吃不饱。想了，你还是会被监工的鞭子抽。想了，你的儿子还是会被领主的税吏抓走，卖到不知道什么地方去。想有什么用？不想，至少不疼。想了，疼。
“能想。”老赵的声音从角落里传过来，沙哑的、疲惫的、但很坚定的。“七岁能想。七十岁也能想。想不想得通，是另一回事。但你不能不想。不想，你就真的是奴隶了。”
那个年轻人的眼睛亮了起来。他看着沈安澜，嘴唇在发抖。“你能教我写我的名字吗？”
“能。”
“我叫阿朗。十八岁。机械学徒。不，不是学徒。是奴隶。”
沈安澜蹲下来，在地上写了两个字。“阿朗。阿是‘阝’加‘可’。朗是‘良’加‘月’。月亮很亮的时候，就是朗。”
阿朗看着地上的那两个字，看着那些他从来没见过、但忽然觉得它们就应该是那个样子的笔画，眼泪从眼眶里涌了出来。他拼命地眨眼，想把眼泪挤回去，但眼泪不听话，顺着脸颊往下淌，滴在地上，滴在那个“朗”字上。
“我爹说，我出生那天晚上月亮很亮。月亮亮得连星星都看不见了。所以他给我起名叫阿朗。朗。月亮很亮。”
“你爹识字吗？”
“不识字。他知道这个名字的意思。但不知道怎么写。”
阿朗伸出手，用手指在地上描那个“朗”字。他的手指
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