的、带着点孤注一掷的笑。
“再说了，”他说，“鸿门宴，也未必就只能任人宰割。我得去看看，卫家那点摹刻的本事，到底是个什么货色。”
秦伯定定地看着他，看了很久。
最后，老头长长地、长长地叹了一口气。他转身，从那只跟了他大半辈子的旧药箱底下，窸窸窣窣地翻了半天，摸出一个小小的、用油布裹得严严实实的瓷瓶。
“拿着。”他把瓷瓶塞进江砚手里，“这是我压箱底的东西，吊命用的。万一……万一到了那一步，含一粒在舌下，能给你撑半个时辰。”
瓷瓶很轻，可江砚握在手里，却觉得沉甸甸的。
他知道，老头这是在赌他能活着回来。
那一夜，江砚没怎么睡。他坐在油灯下，把那支秃笔在手里转了又转。
他掂量着自己这点斤两——半年来一笔一画练出来的、还远远谈不上圆熟的“描红”之功。他能造的，不过是些寻常器物，刀、铁条、锁、几样简单的小机关，每造一回，都要呕血力竭。
卫家的摹刻，是吞服精血驱动的伪术，有形而无神。他的真笔，是用自己的命换的，理需先达，强造越阶之物便要反噬。
这两样东西，后日午时，要在卫府的宴席上，当着满堂权贵的面，碰一碰了。
江砚把瓷瓶贴身收好,又把秃笔在油灯上烤了烤,让笔尖那点陈墨重新化开。
“卫公子，”他对着跳动的灯火，低低地说了一句，“后日，咱们当面锣，对面鼓。”
窗外，云中城的夜更深了。城东那一片连绵的朱门高墙后头，一双眼睛，也正隔着重重夜色，望向城西这一豆微弱的灯火，慢慢地，眯了起来。